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J'ai mis le feu là. — Mais | c'est un crime inouï ! |
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Crime commis par toi | contre toi-même, infâme ! |
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Mais tu viens de tuer | le rayon de ton âme ! |
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C'est ton propre flambeau | que tu viens de souffler ! |
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Ce que ta rage impie | et folle ose brûler, |
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C'est ton bien, ton trésor, | ta dot, ton héritage ! |
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Le livre, hostile au maître, | est à ton avantage. |
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Le livre a toujours pris | fait et cause pour toi. |
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Une bibliothèque | est un acte de foi |
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Des générations | ténébreuses encore |
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Qui rendent dans la nuit | témoignage à l'aurore. |
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Quoi ! dans ce vénérable | amas des vérités, |
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Dans ces chefs-d'œuvre pleins | de foudre et de clartés, |
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Dans ce tombeau des temps | devenu répertoire, |
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Dans les siècles, dans l'homme | antique, dans l'histoire, |
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Dans le passé, leçon | qu'épelle l'avenir, |
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Dans ce qui commença | pour ne jamais finir, |
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Dans les poètes ! quoi, | dans ce gouffre des bibles, |
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Dans le divin monceau | des Eschyles terribles, |
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Des Homères, des Jobs, | debout sur l'horizon, |
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Dans Molière, Voltaire | et Kant, dans la raison, |
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Tu jettes, misérable, | une torche enflammée ! |
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De tout l'esprit humain | tu fais de la fumée ! |
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As-tu donc oublié | que ton libérateur, |
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C'est le livre ? Le livre | est là sur la hauteur ; |
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Il luit ; parce qu'il brille | et qu'il les illumine, |
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Il détruit l'échafaud, | la guerre, la famine |
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Il parle, plus d'esclave | et plus de paria. |
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Ouvre un livre. Platon, | Milton, Beccaria. |
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Lis ces prophètes, Dante, | ou Shakspeare, ou Corneille |
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L'âme immense qu'ils ont | en eux, en toi s'éveille ; |
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Ébloui, tu te sens | le même homme qu'eux tous ; |
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Tu deviens en lisant | grave, pensif et doux ; |
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Tu sens dans ton esprit | tous ces grands hommes croître, |
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Ils t'enseignent ainsi | que l'aube éclaire un cloître |
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A mesure qu'il plonge | en ton cœur plus avant, |
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Leur chaud rayon t'apaise | et te fait plus vivant ; |
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Ton âme interrogée | est prête à leur répondre ; |
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Tu te reconnais bon, | puis meilleur ; tu sens fondre, |
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Comme la neige au feu, | ton orgueil, tes fureurs, |
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Le mal, les préjugés, | les rois, les empereurs ! |
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Car la science en l'homme | arrive la première. |
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Puis vient la liberté. | Toute cette lumière, |
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C'est à toi, comprends donc, | et c'est toi qui l'éteins ! |
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Les buts rêvés par toi | sont par le livre atteints. |
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Le livre en ta pensée | entre, il défait en elle |
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Les liens que l'erreur | à la vérité mêle, |
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Car toute conscience | est un nœud gordien. |
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Il est ton médecin, | ton guide, ton gardien. |
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Ta haine, il la guérit ; | ta démence, il te l'ôte. |
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Voilà ce que tu perds, | hélas, et par ta faute ! |
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Le livre est ta richesse | à toi ! c'est le savoir, |
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Le droit, la vérité, | la vertu, le devoir, |
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Le progrès, la raison | dissipant tout délire. |
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Et tu détruis cela, | toi ! |
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