| JUIN |
| V |
| EN QUITTANT BRUXELLES |
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Ah ! ce n'est pas aisé, suivre la voie étroite, |
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a |
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Donner tort à la foule et rester l'âme droite, |
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Protéger l'éternelle équité qu'on meurtrit. |
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Quand le proscrit l'essaie, on redonne au proscrit |
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Toute la quantité d'exil dont on dispose. |
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Pourtant n'exile point qui veut. C'est une chose |
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Inexprimable, affreuse et sainte que l'exil. |
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Chercher son toit dans l'ombre et dire : Où donc est-il ? |
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Songer, vieux, dans les deuils et les mélancolies, |
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Aux fleurs qu'avec des mains d'enfant on a cueillies, |
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A tel noir coin de rue autrefois plein d'attrait |
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A cause d'un regard furtif qu'on rencontrait ; |
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Se rappeler les temps, les anciennes aurores, |
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Et dans les champs plus verts les oiseaux plus sonores ; |
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Ne plus trouver au ciel la couleur qu'il avait ; |
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Penser aux morts ; hélas ! ne plus voir leur chevet, |
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Hélas ! ne pouvoir plus leur parler dans la tombe ; |
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C'est là l'exil. |
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C'est là l'exil. L'exil, c'est la goutte qui tombe, |
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Et perce lentement et lâchement punit |
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Un cœur que le devoir avait fait de granit ; |
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C'est la peine infligée à l'innocent, au juste, |
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Et dont ce condamné, sous Tarquin, sous Auguste, |
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Sous Bonaparte, rois et césars teints de sang, |
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Meurt, parce qu'il est juste et qu'il est innocent. |
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Un exil, c'est un lieu d'ombre et de nostalgie ; |
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On ne sait quelle brume en silence élargie, |
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Que tout, un chant qui passe, un bois sombre, un récif, |
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Un souffle, un bruit, fait croître autour d'un front pensif. |
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Oh ! la patrie existe ! Elle seule est terrible. |
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Elle seule nous tient par un fil invisible ; |
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Elle seule apparaît charmante à qui la perd ; |
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Elle seule en fuyant fait le monde désert ; |
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Elle seule à ses champs, hélas ! restés les nôtres, |
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A ses arbres qui n'ont point la forme des autres, |
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A sa rive, à son ciel, ramène tous nos pas. |
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b |
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L'étranger peut bannir, mais il n'exile pas. |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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