JUIN |
V |
EN QUITTANT BRUXELLES |
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Ah ! ce n'est pas aisé,⎟ suivre la voie étroite, |
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a |
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Donner tort à la foule⎟ et rester l'âme droite, |
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Protéger l'éternelle⎟ équité qu'on meurtrit. |
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Quand le proscrit l'essaie,⎟ on redonne au proscrit |
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Toute la quantité⎟ d'exil dont on dispose. |
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Pourtant n'exile point⎟ qui veut. C'est une chose |
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Inexprimable, affreuse⎟ et sainte que l'exil. |
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Chercher son toit dans l'ombre⎟ et dire : Où donc est-il ? |
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Songer, vieux, dans les deuils⎟ et les mélancolies, |
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Aux fleurs qu'avec des mains⎟ d'enfant on a cueillies, |
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a |
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A tel noir coin de rue⎟ autrefois plein d'attrait |
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A cause d'un regard⎟ furtif qu'on rencontrait ; |
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Se rappeler les temps,⎟ les anciennes aurores, |
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Et dans les champs plus verts⎟ les oiseaux plus sonores ; |
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Ne plus trouver au ciel⎟ la couleur qu'il avait ; |
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Penser aux morts ; hélas !⎟ ne plus voir leur chevet, |
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Hélas ! ne pouvoir plus⎟ leur parler dans la tombe ; |
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C'est là l'exil. |
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C'est là l'exil. L'exil,⎟ c'est la goutte qui tombe, |
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Et perce lentement⎟ et lâchement punit |
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Un cœur que le devoir⎟ avait fait de granit ; |
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C'est la peine infligée⎟ à l'innocent, au juste, |
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Et dont ce condamné,⎟ sous Tarquin, sous Auguste, |
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Sous Bonaparte, rois⎟ et césars teints de sang, |
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Meurt, parce qu'il est juste⎟ et qu'il est innocent. |
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Un exil, c'est un lieu⎟ d'ombre et de nostalgie ; |
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On ne sait quelle brume⎟ en silence élargie, |
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Que tout, un chant qui passe,⎟ un bois sombre, un récif, |
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Un souffle, un bruit, fait croître⎟ autour d'un front pensif. |
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Oh ! la patrie existe !⎟ Elle seule est terrible. |
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Elle seule nous tient⎟ par un fil invisible ; |
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Elle seule apparaît⎟ charmante à qui la perd ; |
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Elle seule en fuyant⎟ fait le monde désert ; |
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Elle seule à ses champs,⎟ hélas ! restés les nôtres, |
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A ses arbres qui n'ont⎟ point la forme des autres, |
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A sa rive, à son ciel,⎟ ramène tous nos pas. |
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b |
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L'étranger peut bannir,⎟ mais il n'exile pas. |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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