AVRIL |
IV |
UN CRI |
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Quand finira ceci ?│ Quoi ! ne sentent-ils pas |
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Que ce grand pays croule│ à chacun de leurs pas ! |
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Châtier qui ? Paris ?│ Paris veut être libre. |
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Ici le monde, et là│ Paris ; c'est l'équilibre. |
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Et Paris est l'abîme│ où couve l'avenir. |
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Pas plus que l'Océan│ on ne peut le punir, |
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Car dans sa profondeur│ et sous sa transparence |
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On voit l'immense Europe│ ayant pour cœur la France. |
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Combattants ! combattants !│ qu'est-ce que vous voulez ? |
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Vous êtes comme un feu│ qui dévore les blés, |
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Et vous tuez l'honneur,│ la raison, l'espérance ! |
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Quoi ! d'un côté la France│ et de l'autre la France ! |
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Arrêtez ! c'est le deuil│ qui sort de vos succès. |
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Chaque coup de canon│ de Français à Français |
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Jette, — car l'attentat│ à sa source remonte, — |
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Devant lui le trépas,│ derrière lui la honte. |
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Verser, mêler, après│ septembre et février, |
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Le sang du paysan,│ le sang de l'ouvrier, |
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Sans plus s'en soucier│ que de l'eau des fontaines ! |
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Les Latins contre Rome│ et les Grecs contre Athènes ! |
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Qui donc a décrété│ ce sombre égorgement ? |
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Si quelque prêtre dit│ que Dieu le veut, il ment ! |
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Mais quel vent souffle donc ?│ Quoi ! pas d'instants lucides ! |
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Se retrouver héros│ pour être fratricides ! |
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Horreur ! |
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Horreur ! Mais voyez donc,│ dans le ciel, sur vos fronts, |
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Flotter l'abaissement,│ l'opprobre, les affronts ! |
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Mais voyez donc là-haut│ ce drapeau d'ossuaire, |
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Noir comme le linceul,│ blanc comme le suaire ! |
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Pour votre propre chute│ ayez donc un coup d'œil : |
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C'est le drapeau de Prusse│ et le drapeau du deuil ! |
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Ce haillon, insolent,│ il vous a sous sa garde. |
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Vous ne le voyez pas ;│ lui, sombre, il vous regarde ; |
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Il est comme l'Égypte│ au-dessus des Hébreux, |
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Lourd, sinistre, et sa gloire│ est d'être ténébreux. |
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Il est chez vous. Il règne.│ Ah ! la guerre civile, |
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Triste après Austerlitz,│ après Sedan est vile ! |
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Aventure hideuse !│ ils se sont décidés |
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A jouer la patrie│ et l'avenir aux dés ! |
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Insensés ! n'est-il pas│ de choses plus instantes |
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Que d'épaissir autour│ de ce rempart vos tentes ? |
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Recommencer la guerre│ ayant encore au flanc, |
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O Paris, ô lion│ blessé, l'épieu sanglant ! |
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Quoi ! se faire une plaie│ avant de guérir l'autre ! |
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Mais ce pays meurtri│ de vos coups, c'est le vôtre ! |
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Cette mère qui saigne│ est votre mère ! Et puis, |
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Les misères, la femme│ et l'enfant sans appuis, |
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Le travailleur sans pain,│ tout l'amas des problèmes |
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Est là terrible, et vous,│ acharnés sur vous-mêmes, |
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Vous venez, toi rhéteur,│ toi soldat, toi tribun, |
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Les envenimer tous│ sans en résoudre aucun ! |
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Vous recreusez le gouffre│ au lieu d'y mettre un phare ! |
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Des deux côtés la même│ exécrable fanfare, |
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Le même cri : Mort ! Guerre !│ — A qui ? réponds, Caïn ! |
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Qu'est-ce que ces soldats│ une épée à la main, |
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Courbés devant la Prusse,│ altiers contre la France ? |
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Gardez donc votre sang│ pour votre délivrance ! |
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Quoi ! pas de remords ! quoi !│ le désespoir complet ! |
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Mais qui donc sont-ils ceux│ à qui la honte plaît ? |
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O cieux profonds ! opprobre│ aux hommes, quels qu'ils soient, |
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Qui sur ce pavois d'ombre│ et de meurtre s'assoient, |
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b |
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Qui du malheur public│ se font un piédestal, |
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Qui soufflent, acharnés│ à ce duel fatal, |
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Sur le peuple indigné,│ sur le reître servile, |
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Et sur les deux tisons│ de la guerre civile ; |
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b |
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Qui remettent la ville│ éternelle en prison, |
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Rebâtissent le mur│ de haine à l'horizon, |
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Méditent on ne sait│ quelle victoire infâme, |
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Les droits brisés, la France│ assassinant son âme, |
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b |
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Paris mort, l'astre éteint,│ et qui n'ont pas frémi |
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a |
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Devant l'éclat de rire│ affreux de l'ennemi ! |
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a |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de distiques
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