AVRIL |
IV |
UN CRI |
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Quand finira ceci ?⎟ Quoi ! ne sentent-ils pas |
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Que ce grand pays croule⎟ à chacun de leurs pas ! |
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Châtier qui ? Paris ?⎟ Paris veut être libre. |
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Ici le monde, et là⎟ Paris ; c'est l'équilibre. |
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Et Paris est l'abîme⎟ où couve l'avenir. |
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Pas plus que l'Océan⎟ on ne peut le punir, |
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Car dans sa profondeur⎟ et sous sa transparence |
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On voit l'immense Europe⎟ ayant pour cœur la France. |
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Combattants ! combattants !⎟ qu'est-ce que vous voulez ? |
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Vous êtes comme un feu⎟ qui dévore les blés, |
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Et vous tuez l'honneur,⎟ la raison, l'espérance ! |
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Quoi ! d'un côté la France⎟ et de l'autre la France ! |
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Arrêtez ! c'est le deuil⎟ qui sort de vos succès. |
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Chaque coup de canon⎟ de Français à Français |
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Jette, — car l'attentat⎟ à sa source remonte, — |
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Devant lui le trépas,⎟ derrière lui la honte. |
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Verser, mêler, après⎟ septembre et février, |
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Le sang du paysan,⎟ le sang de l'ouvrier, |
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Sans plus s'en soucier⎟ que de l'eau des fontaines ! |
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Les Latins contre Rome⎟ et les Grecs contre Athènes ! |
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Qui donc a décrété⎟ ce sombre égorgement ? |
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Si quelque prêtre dit⎟ que Dieu le veut, il ment ! |
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Mais quel vent souffle donc ?⎟ Quoi ! pas d'instants lucides ! |
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Se retrouver héros⎟ pour être fratricides ! |
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Horreur ! |
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Horreur ! Mais voyez donc,⎟ dans le ciel, sur vos fronts, |
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Flotter l'abaissement,⎟ l'opprobre, les affronts ! |
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Mais voyez donc là-haut⎟ ce drapeau d'ossuaire, |
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Noir comme le linceul,⎟ blanc comme le suaire ! |
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Pour votre propre chute⎟ ayez donc un coup d'œil : |
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C'est le drapeau de Prusse⎟ et le drapeau du deuil ! |
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Ce haillon, insolent,⎟ il vous a sous sa garde. |
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Vous ne le voyez pas ;⎟ lui, sombre, il vous regarde ; |
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Il est comme l'Égypte⎟ au-dessus des Hébreux, |
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Lourd, sinistre, et sa gloire⎟ est d'être ténébreux. |
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Il est chez vous. Il règne.⎟ Ah ! la guerre civile, |
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Triste après Austerlitz,⎟ après Sedan est vile ! |
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Aventure hideuse !⎟ ils se sont décidés |
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A jouer la patrie⎟ et l'avenir aux dés ! |
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Insensés ! n'est-il pas⎟ de choses plus instantes |
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Que d'épaissir autour⎟ de ce rempart vos tentes ? |
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Recommencer la guerre⎟ ayant encore au flanc, |
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O Paris, ô lion⎟ blessé, l'épieu sanglant ! |
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Quoi ! se faire une plaie⎟ avant de guérir l'autre ! |
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Mais ce pays meurtri⎟ de vos coups, c'est le vôtre ! |
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Cette mère qui saigne⎟ est votre mère ! Et puis, |
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Les misères, la femme⎟ et l'enfant sans appuis, |
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Le travailleur sans pain,⎟ tout l'amas des problèmes |
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Est là terrible, et vous,⎟ acharnés sur vous-mêmes, |
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Vous venez, toi rhéteur,⎟ toi soldat, toi tribun, |
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Les envenimer tous⎟ sans en résoudre aucun ! |
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Vous recreusez le gouffre⎟ au lieu d'y mettre un phare ! |
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Des deux côtés la même⎟ exécrable fanfare, |
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Le même cri : Mort ! Guerre !⎟ — A qui ? réponds, Caïn ! |
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Qu'est-ce que ces soldats⎟ une épée à la main, |
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Courbés devant la Prusse,⎟ altiers contre la France ? |
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Gardez donc votre sang⎟ pour votre délivrance ! |
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Quoi ! pas de remords ! quoi !⎟ le désespoir complet ! |
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Mais qui donc sont-ils ceux⎟ à qui la honte plaît ? |
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O cieux profonds ! opprobre⎟ aux hommes, quels qu'ils soient, |
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Qui sur ce pavois d'ombre⎟ et de meurtre s'assoient, |
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Qui du malheur public⎟ se font un piédestal, |
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Qui soufflent, acharnés⎟ à ce duel fatal, |
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Sur le peuple indigné,⎟ sur le reître servile, |
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Et sur les deux tisons⎟ de la guerre civile ; |
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Qui remettent la ville⎟ éternelle en prison, |
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Rebâtissent le mur⎟ de haine à l'horizon, |
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Méditent on ne sait⎟ quelle victoire infâme, |
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Les droits brisés, la France⎟ assassinant son âme, |
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Paris mort, l'astre éteint,⎟ et qui n'ont pas frémi |
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Devant l'éclat de rire⎟ affreux de l'ennemi ! |
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a |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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