| AVRIL |
| IV |
| UN CRI |
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Quand finira ceci ?│Quoi ! ne sentent-ils pas |
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Que ce grand pays croule│à chacun de leurs pas ! |
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Châtier qui ? Paris ?│Paris veut être libre. |
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Ici le monde, et là│Paris ; c'est l'équilibre. |
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Et Paris est l'abîme│où couve l'avenir. |
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Pas plus que l'Océan│on ne peut le punir, |
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Car dans sa profondeur│et sous sa transparence |
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On voit l'immense Europe│ayant pour cœur la France. |
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Combattants ! combattants !│qu'est-ce que vous voulez ? |
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Vous êtes comme un feu│qui dévore les blés, |
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Et vous tuez l'honneur,│la raison, l'espérance ! |
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Quoi ! d'un côté la France│et de l'autre la France ! |
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Arrêtez ! c'est le deuil│qui sort de vos succès. |
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Chaque coup de canon│de Français à Français |
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Jette, — car l'attentat│à sa source remonte, — |
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Devant lui le trépas,│derrière lui la honte. |
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Verser, mêler, après│septembre et février, |
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Le sang du paysan,│le sang de l'ouvrier, |
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Sans plus s'en soucier│que de l'eau des fontaines ! |
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Les Latins contre Rome│et les Grecs contre Athènes ! |
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Qui donc a décrété│ce sombre égorgement ? |
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Si quelque prêtre dit│que Dieu le veut, il ment ! |
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Mais quel vent souffle donc ?│Quoi ! pas d'instants lucides ! |
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Se retrouver héros│pour être fratricides ! |
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Horreur ! |
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Horreur ! Mais voyez donc,│dans le ciel, sur vos fronts, |
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Flotter l'abaissement,│l'opprobre, les affronts ! |
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Mais voyez donc là-haut│ce drapeau d'ossuaire, |
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Noir comme le linceul,│blanc comme le suaire ! |
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Pour votre propre chute│ayez donc un coup d'œil : |
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C'est le drapeau de Prusse│et le drapeau du deuil ! |
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Ce haillon, insolent,│il vous a sous sa garde. |
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Vous ne le voyez pas ;│lui, sombre, il vous regarde ; |
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Il est comme l'Égypte│au-dessus des Hébreux, |
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Lourd, sinistre, et sa gloire│est d'être ténébreux. |
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Il est chez vous. Il règne.│Ah ! la guerre civile, |
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Triste après Austerlitz,│après Sedan est vile ! |
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Aventure hideuse !│ils se sont décidés |
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A jouer la patrie│et l'avenir aux dés ! |
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Insensés ! n'est-il pas│de choses plus instantes |
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Que d'épaissir autour│de ce rempart vos tentes ? |
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Recommencer la guerre│ayant encore au flanc, |
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O Paris, ô lion│blessé, l'épieu sanglant ! |
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Quoi ! se faire une plaie│avant de guérir l'autre ! |
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Mais ce pays meurtri│de vos coups, c'est le vôtre ! |
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Cette mère qui saigne│est votre mère ! Et puis, |
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Les misères, la femme│et l'enfant sans appuis, |
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Le travailleur sans pain,│tout l'amas des problèmes |
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Est là terrible, et vous,│acharnés sur vous-mêmes, |
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Vous venez, toi rhéteur,│toi soldat, toi tribun, |
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Les envenimer tous│sans en résoudre aucun ! |
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Vous recreusez le gouffre│au lieu d'y mettre un phare ! |
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Des deux côtés la même│exécrable fanfare, |
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Le même cri : Mort ! Guerre !│— A qui ? réponds, Caïn ! |
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Qu'est-ce que ces soldats│une épée à la main, |
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Courbés devant la Prusse,│altiers contre la France ? |
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Gardez donc votre sang│pour votre délivrance ! |
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Quoi ! pas de remords ! quoi !│le désespoir complet ! |
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Mais qui donc sont-ils ceux│à qui la honte plaît ? |
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O cieux profonds ! opprobre│aux hommes, quels qu'ils soient, |
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Qui sur ce pavois d'ombre│et de meurtre s'assoient, |
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b |
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Qui du malheur public│se font un piédestal, |
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Qui soufflent, acharnés│à ce duel fatal, |
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Sur le peuple indigné,│sur le reître servile, |
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Et sur les deux tisons│de la guerre civile ; |
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b |
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Qui remettent la ville│éternelle en prison, |
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Rebâtissent le mur│de haine à l'horizon, |
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Méditent on ne sait│quelle victoire infâme, |
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Les droits brisés, la France│assassinant son âme, |
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b |
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Paris mort, l'astre éteint,│et qui n'ont pas frémi |
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a |
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Devant l'éclat de rire│affreux de l'ennemi ! |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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