| AVRIL |
| II |
| LA MÈRE QUI DÉFEND SON PETIT |
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Au milieu des forêts, | asiles des chouettes, |
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Où chuchotent tout bas | les feuilles inquiètes, |
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Dans les halliers, que semble | emplir un noir dessein, |
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Pour le doux nouveau-né | qui frissonne à son sein, |
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Pour le tragique enfant | qu'elle emporte effarée, |
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Dès qu'elle voit la nuit | croître, sombre marée, |
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Dès que les loups obscurs | poussent leurs longs abois, |
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Oh ! le sauvage amour | de la femme des bois ! |
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Tel est Paris. La ville | où l'Europe se mêle, |
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Avec le droit, la gloire | et l'art, triple mamelle, |
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Allaite cet enfant | céleste, l'Avenir. |
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On entend les chevaux | de l'aurore hennir |
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Autour de ce berceau | sublime. Elle, la mère |
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De la réalité | qui commence en chimère, |
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La nourrice du songe | auguste des penseurs, |
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La ville dont Athène | et Rome sont les sœurs, |
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Dans le printemps qui rit, | sous le ciel qui rougeoie, |
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Elle est l'amour, elle est | la vie, elle est la joie. |
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L'air est pur, le jour luit, | le firmament est bleu. |
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Elle berce en chantant | le puissant petit dieu. |
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Quelle fête ! elle montre | aux hommes, fière, gaie, |
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Ce rêve qui sera | le monde et qui bégaie, |
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Ce tremblant embryon | du nouveau genre humain, |
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Ce géant, nain encor, | qui s'appelle Demain, |
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Et pour qui le sillon | des temps futurs se creuse ; |
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Sur son front calme et tendre | et sur sa bouche heureuse |
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Et dans son œil serein | qui ne croit pas au mal, |
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Elle a ce radieux | sourire, l'idéal. |
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On sent qu'elle est la ville | où l'espérance habite ; |
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Elle aime, elle bénit ; | mais si, noirceur subite, |
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L'éclipse vient, et donne | aux peuples le frisson, |
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Si quelque vague monstre | erre sur l'horizon, |
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Si tout ce qui serpente, | écume, rampe et louche, |
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Vient menacer l'enfant | divin, elle est farouche ; |
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Alors elle se dresse, | alors elle a des cris |
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Terribles, et devient | le furieux Paris ; |
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Elle gronde et rugit, | sinistrement vivante, |
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Et celle qui charmait | l'univers, l'épouvante. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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