| MARS |
| IV |
| L'ENTERREMENT |
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Le tambour bat aux champs│ et le drapeau s'incline. |
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De la Bastille au pied│ de la morne colline |
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Où les siècles passés│ près du siècle vivant |
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Dorment sous les cyprès│ peu troublés par le vent, |
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Le peuple a l'arme au bras ;│ le peuple est triste ; il pense ; |
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Et ses grands bataillons│ font la haie en silence. |
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Le fils mort et le père│ aspirant au tombeau |
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Passent, l'un hier encor│ vaillant, robuste et beau, |
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L'autre vieux et cachant│ les pleurs de son visage ; |
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Et chaque légion│ les salue au passage. |
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O peuple ! ô majesté│ de l'immense douceur ! |
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Paris, cité soleil,│ vous que l'envahisseur |
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N'a pu vaincre, et qu'il a│ de tant de sang rougie, |
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Vous qu'un jour on verra,│ dans la royale orgie, |
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Surgir, l'éclair au front,│ comme le commandeur, |
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O ville, vous avez│ ce comble de grandeur |
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De faire attention│ à la douleur d'un homme. |
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Trouver dans Sparte une âme│ et voir un cœur dans Rome, |
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Rien n'est plus admirable ;│ et Paris a dompté |
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L'univers par la force│ où l'on sent la bonté. |
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Ce peuple est un héros│ et ce peuple est un juste. |
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Il fait bien plus que vaincre,│ il aime. |
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Il fait bien plus que vaincre, il aime. O ville auguste, |
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Ce jour-là tout tremblait,│ les révolutions |
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Grondaient, et dans leur brume,│ à travers des rayons, |
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Tu voyais devant toi│ se rouvrir l'ombre affreuse |
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Qui par moments devant│ les grands peuples se creuse ; |
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Et l'homme qui suivait│ le cercueil de son fils |
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T'admirait, toi qui, prête│ à tous les fiers défis, |
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Infortunée, as fait│ l'humanité prospère ; |
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Sombre, il se sentait fils│ en même temps que père, |
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Père en pensant à lui,│ fils en pensant à toi. |
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Que ce jeune lutteur│ illustre et plein de foi, |
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Disparu dans le lieu│ profond qui nous réclame, |
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O peuple, ait à jamais│ près de lui ta grande âme ! |
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Tu la lui donnas, peuple,│ en ce suprême adieu. |
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Que dans la liberté│ superbe du ciel bleu, |
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Il assiste, à présent│ qu'il tient l'arme inconnue, |
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Aux luttes du devoir│ et qu'il les continue. |
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Le droit n'est pas le droit│ seulement ici-bas ; |
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Les morts sont des vivants│ mêlés à nos combats, |
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Ayant tantôt le bien,│ tantôt le mal pour cibles ; |
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Parfois on sent passer│ leurs flèches invisibles. |
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Nous les croyons absents,│ ils sont présents ; on sort |
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De la terre, des jours,│ des pleurs, mais non du sort ; |
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C'est un prolongement│ sublime que la tombe. |
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On y monte étonné│ d'avoir cru qu'on y tombe. |
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Comme dans plus d'azur│ l'hirondelle émigrant, |
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On entre plus heureux│ dans un devoir plus grand ; |
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On voit l'utile avec│ le juste parallèle ; |
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Et l'on a de moins l'ombre│ et l'on a de plus l'aile. |
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O mon fils béni, sers│ la France, du milieu |
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De ce gouffre d'amour│ que nous appelons Dieu ; |
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Ce n'est pas pour dormir│ qu'on meurt, non, c'est pour faire |
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De plus haut ce que fait│ en bas notre humble sphère ; |
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C'est pour le faire mieux,│ c'est pour le faire bien. |
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Nous n'avons que le but,│ le ciel a le moyen. |
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La mort est un passage│ où pour grandir tout change ; |
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Qui fut sur terre athlète│ est dans l'abîme archange ; |
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Sur terre on est borné,│ sur terre on est banni ; |
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Mais là-haut nous croissons│ sans gêner l'infini ; |
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L'âme y peut déployer│ sa subite envergure ; |
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C'est en perdant son corps│ qu'on reprend sa figure. |
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Va donc, mon fils ! va donc,│ esprit ! deviens flambeau. |
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Rayonne. Entre en planant│ dans l'immense tombeau ! |
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Sers la France. Car Dieu│ met en elle un mystère, |
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Car tu sais maintenant│ ce qu'ignore la terre, |
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Car la vérité brille│ où l'éternité luit, |
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Car tu vois la lumière│ et nous voyons la nuit. |
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b |
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Paris,18 mars.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 34((aa))
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