MARS |
IV |
L'ENTERREMENT |
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Le tambour bat aux champs⎟ et le drapeau s'incline. |
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De la Bastille au pied⎟ de la morne colline |
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Où les siècles passés⎟ près du siècle vivant |
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Dorment sous les cyprès⎟ peu troublés par le vent, |
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Le peuple a l'arme au bras ;⎟ le peuple est triste ; il pense ; |
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Et ses grands bataillons⎟ font la haie en silence. |
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Le fils mort et le père⎟ aspirant au tombeau |
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Passent, l'un hier encor⎟ vaillant, robuste et beau, |
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L'autre vieux et cachant⎟ les pleurs de son visage ; |
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Et chaque légion⎟ les salue au passage. |
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O peuple ! ô majesté⎟ de l'immense douceur ! |
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Paris, cité soleil,⎟ vous que l'envahisseur |
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N'a pu vaincre, et qu'il a⎟ de tant de sang rougie, |
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Vous qu'un jour on verra,⎟ dans la royale orgie, |
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Surgir, l'éclair au front,⎟ comme le commandeur, |
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O ville, vous avez⎟ ce comble de grandeur |
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De faire attention⎟ à la douleur d'un homme. |
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Trouver dans Sparte une âme⎟ et voir un cœur dans Rome, |
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Rien n'est plus admirable ;⎟ et Paris a dompté |
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L'univers par la force⎟ où l'on sent la bonté. |
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Ce peuple est un héros⎟ et ce peuple est un juste. |
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Il fait bien plus que vaincre,⎟ il aime. |
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Il fait bien plus que vaincre, il aime. O ville auguste, |
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Ce jour-là tout tremblait,⎟ les révolutions |
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Grondaient, et dans leur brume,⎟ à travers des rayons, |
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Tu voyais devant toi⎟ se rouvrir l'ombre affreuse |
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Qui par moments devant⎟ les grands peuples se creuse ; |
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Et l'homme qui suivait⎟ le cercueil de son fils |
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T'admirait, toi qui, prête⎟ à tous les fiers défis, |
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Infortunée, as fait⎟ l'humanité prospère ; |
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Sombre, il se sentait fils⎟ en même temps que père, |
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Père en pensant à lui,⎟ fils en pensant à toi. |
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Que ce jeune lutteur⎟ illustre et plein de foi, |
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Disparu dans le lieu⎟ profond qui nous réclame, |
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O peuple, ait à jamais⎟ près de lui ta grande âme ! |
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Tu la lui donnas, peuple,⎟ en ce suprême adieu. |
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Que dans la liberté⎟ superbe du ciel bleu, |
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Il assiste, à présent⎟ qu'il tient l'arme inconnue, |
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Aux luttes du devoir⎟ et qu'il les continue. |
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Le droit n'est pas le droit⎟ seulement ici-bas ; |
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Les morts sont des vivants⎟ mêlés à nos combats, |
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Ayant tantôt le bien,⎟ tantôt le mal pour cibles ; |
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Parfois on sent passer⎟ leurs flèches invisibles. |
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Nous les croyons absents,⎟ ils sont présents ; on sort |
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De la terre, des jours,⎟ des pleurs, mais non du sort ; |
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C'est un prolongement⎟ sublime que la tombe. |
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On y monte étonné⎟ d'avoir cru qu'on y tombe. |
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Comme dans plus d'azur⎟ l'hirondelle émigrant, |
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On entre plus heureux⎟ dans un devoir plus grand ; |
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On voit l'utile avec⎟ le juste parallèle ; |
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Et l'on a de moins l'ombre⎟ et l'on a de plus l'aile. |
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O mon fils béni, sers⎟ la France, du milieu |
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De ce gouffre d'amour⎟ que nous appelons Dieu ; |
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Ce n'est pas pour dormir⎟ qu'on meurt, non, c'est pour faire |
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De plus haut ce que fait⎟ en bas notre humble sphère ; |
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C'est pour le faire mieux,⎟ c'est pour le faire bien. |
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Nous n'avons que le but,⎟ le ciel a le moyen. |
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La mort est un passage⎟ où pour grandir tout change ; |
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Qui fut sur terre athlète⎟ est dans l'abîme archange ; |
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Sur terre on est borné,⎟ sur terre on est banni ; |
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Mais là-haut nous croissons⎟ sans gêner l'infini ; |
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L'âme y peut déployer⎟ sa subite envergure ; |
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C'est en perdant son corps⎟ qu'on reprend sa figure. |
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Va donc, mon fils ! va donc,⎟ esprit ! deviens flambeau. |
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Rayonne. Entre en planant⎟ dans l'immense tombeau ! |
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Sers la France. Car Dieu⎟ met en elle un mystère, |
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Car tu sais maintenant⎟ ce qu'ignore la terre, |
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Car la vérité brille⎟ où l'éternité luit, |
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Car tu vois la lumière⎟ et nous voyons la nuit. |
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Paris,18 mars.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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