| MARS |
| IV |
| L'ENTERREMENT |
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Le tambour bat aux champs | et le drapeau s'incline. |
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De la Bastille au pied | de la morne colline |
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Où les siècles passés | près du siècle vivant |
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Dorment sous les cyprès | peu troublés par le vent, |
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Le peuple a l'arme au bras ; | le peuple est triste ; il pense ; |
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Et ses grands bataillons | font la haie en silence. |
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Le fils mort et le père | aspirant au tombeau |
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Passent, l'un hier encor | vaillant, robuste et beau, |
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L'autre vieux et cachant | les pleurs de son visage ; |
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Et chaque légion | les salue au passage. |
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O peuple ! ô majesté | de l'immense douceur ! |
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Paris, cité soleil, | vous que l'envahisseur |
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N'a pu vaincre, et qu'il a | de tant de sang rougie, |
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Vous qu'un jour on verra, | dans la royale orgie, |
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Surgir, l'éclair au front, | comme le commandeur, |
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O ville, vous avez | ce comble de grandeur |
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De faire attention | à la douleur d'un homme. |
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Trouver dans Sparte une âme | et voir un cœur dans Rome, |
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Rien n'est plus admirable ; | et Paris a dompté |
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L'univers par la force | où l'on sent la bonté. |
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Ce peuple est un héros | et ce peuple est un juste. |
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Il fait bien plus que vaincre, | il aime. |
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Il fait bien plus que vaincre, il aime. O ville auguste, |
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Ce jour-là tout tremblait, | les révolutions |
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Grondaient, et dans leur brume, | à travers des rayons, |
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Tu voyais devant toi | se rouvrir l'ombre affreuse |
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Qui par moments devant | les grands peuples se creuse ; |
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Et l'homme qui suivait | le cercueil de son fils |
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T'admirait, toi qui, prête | à tous les fiers défis, |
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Infortunée, as fait | l'humanité prospère ; |
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Sombre, il se sentait fils | en même temps que père, |
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Père en pensant à lui, | fils en pensant à toi. |
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Que ce jeune lutteur | illustre et plein de foi, |
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Disparu dans le lieu | profond qui nous réclame, |
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O peuple, ait à jamais | près de lui ta grande âme ! |
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Tu la lui donnas, peuple, | en ce suprême adieu. |
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Que dans la liberté | superbe du ciel bleu, |
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Il assiste, à présent | qu'il tient l'arme inconnue, |
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Aux luttes du devoir | et qu'il les continue. |
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Le droit n'est pas le droit | seulement ici-bas ; |
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Les morts sont des vivants | mêlés à nos combats, |
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Ayant tantôt le bien, | tantôt le mal pour cibles ; |
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Parfois on sent passer | leurs flèches invisibles. |
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Nous les croyons absents, | ils sont présents ; on sort |
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De la terre, des jours, | des pleurs, mais non du sort ; |
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C'est un prolongement | sublime que la tombe. |
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On y monte étonné | d'avoir cru qu'on y tombe. |
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Comme dans plus d'azur | l'hirondelle émigrant, |
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On entre plus heureux | dans un devoir plus grand ; |
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On voit l'utile avec | le juste parallèle ; |
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Et l'on a de moins l'ombre | et l'on a de plus l'aile. |
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O mon fils béni, sers | la France, du milieu |
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De ce gouffre d'amour | que nous appelons Dieu ; |
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Ce n'est pas pour dormir | qu'on meurt, non, c'est pour faire |
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De plus haut ce que fait | en bas notre humble sphère ; |
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C'est pour le faire mieux, | c'est pour le faire bien. |
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Nous n'avons que le but, | le ciel a le moyen. |
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La mort est un passage | où pour grandir tout change ; |
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Qui fut sur terre athlète | est dans l'abîme archange ; |
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Sur terre on est borné, | sur terre on est banni ; |
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Mais là-haut nous croissons | sans gêner l'infini ; |
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L'âme y peut déployer | sa subite envergure ; |
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C'est en perdant son corps | qu'on reprend sa figure. |
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Va donc, mon fils ! va donc, | esprit ! deviens flambeau. |
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Rayonne. Entre en planant | dans l'immense tombeau ! |
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Sers la France. Car Dieu | met en elle un mystère, |
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Car tu sais maintenant | ce qu'ignore la terre, |
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Car la vérité brille | où l'éternité luit, |
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Car tu vois la lumière | et nous voyons la nuit. |
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Paris,18 mars.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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