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Hélas ! c'est l'ignorance│en colère. Il faut plaindre |
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Ceux que le grand rayon│du vrai ne peut atteindre, |
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D'ailleurs, qu'importe, ami !│l'honneur est avec nous. |
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Oui, plains ces insulteurs│acceptant à genoux |
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L'horrible paix qui prend│la France en sa tenaille ! |
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Que leur ingratitude│imbécile s'en aille |
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Devant l'histoire, avec│ton dédain et le mien. |
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Ils traiteraient Jésus│comme un bohémien ; |
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Saint Paul leur semblerait│un hideux démocrate ; |
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Ils diraient : Quel affreux│jongleur que ce Socrate. |
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Leur œil myope a peur│de l'aube. Ils sont ainsi. |
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Est-ce leur faute ? Non.│A Naple, à Rome, ici, |
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Toujours, partout, il est│tout simple que des êtres |
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Te jalousent soldats│et te maudissent prêtres, |
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Étant, les uns vaincus,│les autres démasqués. |
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Les glaçons que j'ai vus│cet hiver, de nos quais, |
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Pêle-mêle passer,│nous jetant un froid sombre, |
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Mais fuyant et fondant│rapidement dans l'ombre, |
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N'étaient pas plus haineux│et n'étaient pas plus vains. |
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Toi qui jadis, pareil│aux combattants divins, |
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Venais seul, sans armée│et délivrais des villes, |
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Laisse hurler sur toi│le flot des clameurs viles. |
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Qu'est-ce que cela fait ?│Viens, donnons-nous la main. |
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Et moi le vieux Français,│toi l'antique Romain, |
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Sortons. C'est un lieu triste│où l'on est mal à l'aise |
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Et regagnons chacun│notre haute falaise |
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Où si l'on est tué,│du moins c'est par la mer ; |
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Allons chercher l'insulte│auguste de l'éclair, |
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La fureur jamais basse│et la grande amertume, |
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Le vrai gouffre, et quittons│la bave pour l'écume. |
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