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Cet homme est laid, cet homme│ est vieux, cet homme est bête. |
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Qu'est-ce que vous mettez│ sur cette pauvre tête ? |
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Une couronne ? Non,│ deux couronnes. Non, trois. |
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Celle des empereurs│ avec celle des rois, |
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Le laurier de César,│ la croix de Charlemagne, |
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Et puis un peu de France│ et beaucoup d'Allemagne. |
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Sous cet amas jadis│ Charles Quint vacilla. |
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La paix du monde tient│ à ce que tout cela |
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Sur ce vieux front tremblant│ demeure en équilibre. |
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Ce bonhomme vraiment│ serait plus heureux libre, |
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Et sans lui nous serions│ plus à notre aise aussi. |
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S'il a mal digéré,│ le ciel est obscurci ; |
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Son moindre borborygme│ est une âpre secousse ; |
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On chancelle s'il crache,│ on s'écroule s'il tousse ; |
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Son ignorance fait│ sur la terre un brouillard. |
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Pourquoi ne pas laisser│ tranquille ce vieillard ? |
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S'il n'avait ni soldats,│ ni ducs, ni connétables, |
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Nous le recevrions│ volontiers à nos tables ; |
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Nos verres, sous le pampre,│ au soleil, en plein vent, |
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Choqueraient le tien, sire,│ et tu serais vivant. |
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b |
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Non, l'on t'empaille idole,│ et l'on te pétrifie |
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Sous un lourd casque à pointe,│ et, comme on se défie |
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Du roi d'en haut jaloux│ des rois d'en bas, on met, |
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Sire, un paratonnerre│ en cuivre à ton sommet ; |
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b |
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Et ton peuple est si fier│ qu'il t'adore ; on t'affuble |
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a |
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D'un manteau comme on passe│ au pape une chasuble, |
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Et te voilà tyran,│ et nous t'avons sur nous, |
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Le goût de l'homme étant│ de se mettre à genoux. |
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Tu portes désormais│ l'Etna comme Encelade, |
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Et comme Atlas le monde.│ O maître, sois malade, |
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Infirme, catarrheux,│ vieux tant que tu voudras, |
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Claque des dents avec│ la fièvre entre deux draps, |
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Qu'importe ? l'univers│ n'en est pas moins ta chose. |
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L'Europe est un effet│ dont tu seras la cause. |
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Rayonne. A ta cheville│ aucun héros ne va. |
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Bossuet jettera│ sous tes pieds Jéhovah ; |
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b |
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Tu seras proclamé│ Très-Haut en pleine chaire. |
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Un roi, fût-il un nain,│ fût-il un pauvre hère, |
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Hydropique, goitreux,│ perclus, tortu, fourbu, |
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b |
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Moins ferme sur ses pieds│ qu'un reître ayant trop bu, |
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b |
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Eût-il morve et farcin,│ rachis, goutte et gravelle, |
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a |
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Fût-il maigre d'esprit│ et petit de cervelle, |
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N'eût-il pas beaucoup plus│ de caboche qu'un rat, |
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b |
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Fût-il, sous la splendeur│ du cordon d'apparat, |
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b |
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Dans l'ombre enguirlandé│ d'un engin herniaire, |
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Reste auguste et puissant│ jusqu'à l'heure dernière |
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Et jusqu'au soubresaut│ de son hoquet final ; |
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Tous, l'homme de l'autel,│ l'homme du tribunal, |
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Prosternent devant lui│ leur grave platitude ; |
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Il a l'effarement│ de la décrépitude, |
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C'est toujours César ; même│ en ruine et mourant, |
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La majesté s'obstine│ et le couvre, il est grand ; |
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Et la pourpre est sur lui,│ sainte, splendide, austère, |
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Quand du sceptre et du trône│ il passe aux vers de terre ; |
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Agonisant, il règne ;│ on le voit s'assoupir, |
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b |
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On craint presque un tonnerre│ en son dernier soupir ; |
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b |
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La foule aux reins courbés│ le place en un tel temple |
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Qu'elle tremble, et d'en bas│ l'admire et le contemple |
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Quand misérable il entre│ au sépulcre béant, |
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Et le croit encor dieu│ qu'il est déjà néant. |
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b |
