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L'aube froide blêmit,│ vaguement apparue. |
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Une foule défile│ en ordre dans la rue ; |
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Je la suis, entraîné│ par ce grand bruit vivant |
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Que font les pas humains│ quand ils vont en avant. |
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Ce sont des citoyens│ partant pour la bataille. |
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Purs soldats ! Dans les rangs,│ plus petit par la taille, |
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Mais égal par le cœur,│ l'enfant avec fierté |
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Tient par la main son père,│ et la femme à côté |
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Marche avec le fusil│ du mari sur l'épaule. |
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C'est la tradition│ des femmes de la Gaule |
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D'aider l'homme à porter│ l'armure, et d'être là, |
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Soit qu'on nargue César,│ soit qu'on brave Attila, |
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Que va-t-il se passer ?│ L'enfant rit, et la femme |
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Ne pleure pas. Paris│ subit la guerre infâme ; |
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Et les Parisiens│ sont d'accord sur ceci |
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Que par la honte seule│ un peuple est obscurci, |
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Que les aïeux seront│ contents, quoi qu'il arrive, |
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Et que Paris mourra│ pour que la France vive. |
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Nous garderons l'honneur ;│ le reste, nous l'offrons. |
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Et l'on marche. Les yeux│ sont indignés, les fronts |
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Sont pâles ; on y lit :│ Foi, Courage, Famine. |
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Et la troupe à travers│ les carrefours chemine, |
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Tête haute, élevant│ son drapeau, saint haillon ; |
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La famille est toujours│ mêlée au bataillon ; |
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On ne se quittera│ que là-bas aux barrières. |
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Ces hommes attendris│ et ces femmes guerrières |
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Chantent ; du genre humain│ Paris défend les droits. |
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Une ambulance passe,│ et l'on songe à ces rois |
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Dont le caprice fait│ ruisseler des rivières |
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De sang sur le pavé│ derrière les civières. |
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L'heure de la sortie│ approche ; les tambours |
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Battent la marche en foule│ au fond des vieux faubourgs ; |
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Tous se hâtent ; malheur│ à toi qui nous assièges ! |
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Ils ne redoutent pas│ les pièges, car les pièges |
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Que trouvent les vaillants│ en allant devant eux |
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Font le vaincu superbe│ et le vainqueur honteux. |
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Ils arrivent aux murs,│ ils rejoignent l'armée. |
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Tout à coup le vent chasse│ un flocon de fumée ; |
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Halte ! C'est le premier│ coup de canon. Allons ! |
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Un long frémissement│ court dans les bataillons, |
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Le moment est venu,│ les portes sont ouvertes, |
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Sonnez, clairons ! Voici│ là-bas les plaines vertes, |
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Les bois où rampe au loin│ l'invisible ennemi, |
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Et le traître horizon,│ immobile, endormi, |
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Tranquille, et plein pourtant│ de foudres et de flammes. |
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On entend des voix dire :│ Adieu ! — Nos fusils, femmes |
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Et les femmes, le front│ serein, le cœur brisé, |
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Leur rendent leur fusil│ après l'avoir baisé. |
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