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Paris terrible et gai⎟ combat. Bonjour, madame. |
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On est un peuple, on est⎟ un monde, on est une âme. |
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Chacun se donne à tous⎟ et nul ne songe à soi. |
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Nous sommes sans soleil,⎟ sans appui, sans effroi. |
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Tout ira bien pourvu⎟ que jamais on ne dorme. |
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Schmitz fait des bulletins⎟ plats sur la guerre énorme ; |
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C'est Eschyle traduit⎟ par le père Brumoy. |
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J'ai payé quinze francs⎟ quatre œufs frais, non pour moi, |
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Mais pour mon petit George⎟ et ma petite Jeanne. |
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Nous mangeons du cheval,⎟ du rat, de l'ours, de l'âne. |
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Paris est si bien pris,⎟ cerné, muré, noué, |
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Gardé, que notre ventre⎟ est l'arche de Noé ; |
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Dans nos flancs toute bête,⎟ honnête ou mal famée, |
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Pénètre, et chien et chat,⎟ le mammon, le pygmée, |
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Tout entre, et la souris⎟ rencontre l'éléphant. |
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Plus d'arbres ; on les coupe,⎟ on les scie on les fend ; |
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Paris sur ses chenets⎟ met les Champs-Élysées. |
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On a l'onglée aux doigts⎟ et le givre aux croisées. |
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Plus de feu pour sécher⎟ le linge des lavoirs, |
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Et l'on ne change plus⎟ de chemise. Les soirs |
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Un grand murmure sombre⎟ abonde au coin des rues, |
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C'est la foule ; tantôt⎟ ce sont des voix bourrues, |
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Tantôt des chants, parfois⎟ de belliqueux appels. |
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La Seine lentement⎟ traîne des archipels |
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De glaçons hésitants,⎟ lourds, où la canonnière |
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Court, laissant derrière elle⎟ une écumante ornière. |
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On vit de rien, on vit⎟ de tout, on est content. |
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Sur nos tables sans nappe,⎟ où la faim nous attend, |
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Une pomme de terre⎟ arrachée à sa crypte |
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Est reine, et les oignons⎟ sont dieux comme en Égypte. |
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Nous manquons de charbon,⎟ mais notre pain est noir. |
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Plus de gaz ; Paris dort⎟ sous un large éteignoir ; |
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A six heures du soir,⎟ ténèbres. Des tempêtes |
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De bombes font un bruit⎟ monstrueux sur nos têtes. |
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D'un bel éclat d'obus⎟ j'ai fait mon encrier. |
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Paris assassiné⎟ ne daigne pas crier. |
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Les bourgeois sont de garde⎟ autour de la muraille ; |
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Ces pères, ces maris,⎟ ces frères qu'on mitraille, |
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Coiffés de leurs képis,⎟ roulés dans leurs cabans, |
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Guettent, ayant pour lit⎟ la planche de leurs bancs. |
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Soit. Moltke nous canonne⎟ et Bismarck nous affame. |
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Paris est un héros,⎟ Paris est une femme ; |
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Il sait être vaillant⎟ et charmant ; ses yeux vont, |
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Souriants et pensifs,⎟ dans le grand ciel profond, |
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Du pigeon qui revient⎟ au ballon qui s'envole. |
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C'est beau ; le formidable⎟ est sorti du frivole. |
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Moi, je suis là, joyeux⎟ de ne voir rien plier. |
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Je dis à tous d'aimer,⎟ de lutter, d'oublier, |
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De n'avoir d'ennemi⎟ que l'ennemi ; je crie : |
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Je ne sais plus mon nom,⎟ je m'appelle Patrie ! |
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Quant aux femmes, soyez⎟ très fière, en ce moment |
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Où tout penche, elles sont⎟ sublimes simplement. |
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Ce qui fit la beauté⎟ des Romaines antiques*
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C'étaient leurs humbles toits,⎟ leurs vertus domestiques, |
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Leurs doigts que l'âpre laine⎟ avait faits noirs et durs, |
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Leurs courts sommeils, leur calme,⎟ Annibal près des murs, |
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Et leurs maris debout⎟ sur la porte Colline. |
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Ces temps sont revenus.⎟ La géante féline, |
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La Prusse tient Paris,⎟ et, tigresse, elle mord |
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Ce grand cœur palpitant⎟ du monde à moitié mort. |
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Eh bien, dans ce Paris,⎟ sous l'étreinte inhumaine, |
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L'homme n'est que Français,⎟ et la femme est Romaine. |
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Elles acceptent tout,⎟ les femmes de Paris, |
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Leur âtre éteint, leurs pieds⎟ par le verglas meurtris, |
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Au seuil noir des bouchers⎟ les attentes nocturnes, |
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La neige et l'ouragan⎟ vidant leurs froides urnes, |
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La famine, l'horreur,⎟ le combat, sans rien voir |
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Que la grande pairie⎟ et que le grand devoir ; |
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Et Juvénal au fond⎟ de l'ombre est content d'elles. |
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Le bombardement fait⎟ gronder nos citadelles. |
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Dès l'aube, le tambour⎟ parle au clairon lointain ; |
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La diane réveille,⎟ au vent frais du matin, |
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La grande ville pâle⎟ et dans l'ombre apparue ; |
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Une vague fanfare⎟ erre de rue en rue. |
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On fraternise, on rêve⎟ un succès ; nous offrons |
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Nos cœurs à l'espérance,⎟ à la foudre nos fronts. |
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La ville par la gloire⎟ et le malheur élue |
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Voit arriver les jours⎟ terribles et salue. |
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Eh bien, on aura froid !⎟ eh bien, on aura faim ! |
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Qu'est cela ? C'est la nuit.⎟ Et que sera la fin ? |
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L'aurore. Nous souffrons,⎟ mais avec certitude. |
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La Prusse est le cachot⎟ et Paris est Latude. |
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Courage ! on refera⎟ l'effort des jours anciens. |
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Paris avant un mois⎟ chassera les Prussiens. |
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Ensuite nous comptons,⎟ mes deux fils et moi, vivre |
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Aux champs, auprès de vous,⎟ qui voulez bien nous suivre, |
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Madame, et nous irons⎟ en mars vous en prier |
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Si nous ne sommes pas⎟ tués en février. |
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