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Personne pour toi. Tous | sont d'accord. Celui-ci, |
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Nommé Gladstone, dit | à tes bourreaux : merci ! |
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Cet autre, nommé Grant, | te conspue, et cet autre, |
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Nommé Bancroft, t'outrage ; | ici c'est un apôtre, |
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Là c'est un soldat, là | c'est un juge, un tribun, |
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Un prêtre, l'un du Nord, | l'autre du Sud ; pas un |
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Que ton sang, à grands flots | versé, ne satisfasse ; |
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Pas un qui sur ta croix | ne te crache à la face. |
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Hélas ! qu'as-tu donc fait | aux nations ? Tu vins |
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Vers celles qui pleuraient, | avec ces mots divins : |
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Joie et Paix ! — Tu criais : | — Espérance ! Allégresse ! |
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Sois puissante, Amérique, | et toi sois libre, ô Grèce ! |
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L'Italie était grande ; | elle doit l'être encor. |
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Je le veux ! — Tu donnas | à celle-ci ton or, |
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A celle-là ton sang, | à toutes la lumière. |
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Tu défendis le droit | des hommes, coutumière |
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De tous les dévoûments | et de tous les devoirs. |
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Comme le bœuf revient | repu des abreuvoirs, |
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Les hommes sont rentrés | pas à pas à l'étable, |
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Rassasiés de toi, | grande sœur redoutable, |
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De toi qui protégeas, | de toi qui combattis. |
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Ah ! se montrer ingrats, | c'est se prouver petits. |
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N'importe ! pas un d'eux | ne te connaît. Leur foule |
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T'a huée, à cette heure | où ta grandeur s'écroule, |
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Riant de chaque coup | de marteau qui tombait |
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Sur toi, nue et sanglante | et clouée au gibet. |
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Leur pitié plaint tes fils | que la fortune amère |
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Condamne à la rougeur | de t'avouer pour mère. |
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Tu ne peux pas mourir, | c'est le regret qu'on a. |
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Tu penches dans la nuit | ton front qui rayonna ; |
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L'aigle de l'ombre est là | qui te mange le foie ; |
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C'est à qui reniera | la vaincue ; et la joie |
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Des rois pillant, pareils | aux bandits des Adrets, |
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Charme l'Europe et plaît | au monde… — Ah ! je voudrais, |
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Je voudrais n'être pas | Français pour pouvoir dire |
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Que je te choisis, France, | et que, dans ton martyre, |
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Je te proclame, toi | que ronge le vautour, |
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Ma patrie et ma gloire | et mon unique amour ! |
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