| NOVEMBRE |
| III |
| À TOUS CES PRINCES |
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Rois teutons, vous avez | mal copié vos pères. |
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Ils se précipitaient | hors de leurs grands repaires, |
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Le glaive au poing, tâchant | d'avoir ceci pour eux |
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D'être les plus vaillants | et non les plus nombreux. |
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Vous, vous faites la guerre | autrement. |
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Vous, vous faites la guerre autrement. On se glisse |
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Sans bruit, dans l'ombre, avec | le hasard pour complice, |
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Jusque dans le pays | d'à côté, doucement, |
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Un peu comme un larron, | presque comme un amant ; |
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Baissant la voix, courbant | le front, cachant sa lampe, |
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On se fait invisible | au fond des bois, on rampe ; |
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Puis brusquement, criant | vivat, hourrah, haro, |
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On tire un million | de sabres du fourreau, |
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On se rue, et l'on frappe | et d'estoc et de taille |
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Sur le voisin, lequel | a, dans cette bataille, |
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Rien pour armée avec | zéro pour général. |
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Vos aïeux, que Luther | berçait de son choral, |
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N'eussent point accepté | de vaincre de la sorte ; |
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Car la soif conquérante | était en eux moins forte |
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Que la pudeur guerrière, | et tous avaient au cœur |
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Le désir d'être grand | plus que d'être vainqueur. |
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Vous, princes, vous semez, | de Sedan à Versailles, |
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Dans votre route obscure | à travers les broussailles, |
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Toutes sortes d'exploits | louches et singuliers |
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Dont se fût indignée | au temps des chevaliers |
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La magnanimité | farouche de l'épée. |
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Rois, la guerre n'est pas | digne de l'épopée |
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Lorsqu'elle est espionne | et traître, et qu'elle met |
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Une cocarde au vol, | à la fraude un plumet ! |
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Guillaume est empereur, | Bismarck est trabucaire ; |
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Charlemagne à sa droite | assoit Robert-Macaire ; |
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On livre aux mameloucks, | aux pandours, aux strélitz, |
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Aux reîtres, aux hulans, | la France d'Austerlitz ; |
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On en fait son butin, | sa proie et sa prébende. |
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Où fut la grande armée | on est l'énorme bande. |
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Ivres, ils vont au gouffre | obscur qui les attend. |
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Ainsi l'ours, à vau-l'eau | sur le glacier flottant, |
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Ne sent pas sous lui fondre | et crouler la banquise. |
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Soit, princes. Vautrez-vous | sur la France conquise. |
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De l'Alsace aux abois, | de la Lorraine en sang, |
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De Metz qu'on vous vendit, | de Strasbourg frémissant |
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Dont vous n'éteindrez pas | la tragique auréole, |
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Vous aurez ce qu'on a | des femmes qu'on viole, |
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La nudité, le lit, | et la haine à jamais. |
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Oui, le corps souillé, froid, | sinistre désormais, |
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Quand on les prend de force | en des étreintes viles, |
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C'est tout ce qu'on obtient | des vierges et des villes. |
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Moissonnez les vivants | comme un champ de blé mûr, |
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Cernez Paris, jetez | la flamme à ce grand mur, |
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Tuez à Châteaudun, | tuez à Gravelotte, |
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O rois, désespérez | la mère qui sanglote, |
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Poussez l'effrayant cri | de l'ombre : Exterminons ! |
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Secouez vos drapeaux | et roulez vos canons ; |
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A ce bruit triomphal | il manque quelque chose. |
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La porte de rayons | dans les cieux reste close ; |
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Et sur la terre en deuil | pas un laurier ne sent |
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La sève lui venir | de tous ces flots de sang. |
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Là-haut au loin, le groupe | altier des Renommées, |
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Immobile, indigné, | les ailes refermées, |
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Tourne le dos, se tait, | refuse de rien voir, |
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Et l'on distingue, au fond | de ce firmament noir, |
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Le morne abaissement | de leurs trompettes sombres. |
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Dire que pas un nom | ne sort de ces décombres ! |
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O gloire, ces héros | comment s'appellent-ils ? |
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Quoi ! ces triomphateurs | hautains, sanglants, subtils, |
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Quoi ! ces envahisseurs | que tant de rage anime |
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Ne peuvent même pas | sortir de l'anonyme, |
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Et ce comble d'affront | sur nous s'appesantit |
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Que la victoire est grande | et le vainqueur petit ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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