NOVEMBRE |
III |
À TOUS CES PRINCES |
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Vous, vous faites la guerre autrement. On se glisse |
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Sans bruit, dans l'ombre, avec│le hasard pour complice, |
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Jusque dans le pays│d'à côté, doucement, |
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Un peu comme un larron,│presque comme un amant ; |
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Baissant la voix, courbant│le front, cachant sa lampe, |
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On se fait invisible│au fond des bois, on rampe ; |
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Puis brusquement, criant│vivat, hourrah, haro, |
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On tire un million│de sabres du fourreau, |
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On se rue, et l'on frappe│et d'estoc et de taille |
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Sur le voisin, lequel│a, dans cette bataille, |
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Rien pour armée avec│zéro pour général. |
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Vos aïeux, que Luther│berçait de son choral, |
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N'eussent point accepté│de vaincre de la sorte ; |
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Car la soif conquérante│était en eux moins forte |
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Que la pudeur guerrière,│et tous avaient au cœur |
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Le désir d'être grand│plus que d'être vainqueur. |
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Vous, princes, vous semez,│de Sedan à Versailles, |
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Dans votre route obscure│à travers les broussailles, |
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Toutes sortes d'exploits│louches et singuliers |
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Dont se fût indignée│au temps des chevaliers |
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La magnanimité│farouche de l'épée. |
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Rois, la guerre n'est pas│digne de l'épopée |
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Lorsqu'elle est espionne│et traître, et qu'elle met |
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Une cocarde au vol,│à la fraude un plumet ! |
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Guillaume est empereur,│Bismarck est trabucaire ; |
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Charlemagne à sa droite│assoit Robert-Macaire ; |
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On livre aux mameloucks,│aux pandours, aux strélitz, |
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Aux reîtres, aux hulans,│la France d'Austerlitz ; |
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On en fait son butin,│sa proie et sa prébende. |
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Où fut la grande armée│on est l'énorme bande. |
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Moissonnez les vivants│comme un champ de blé mûr, |
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Cernez Paris, jetez│la flamme à ce grand mur, |
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Tuez à Châteaudun,│tuez à Gravelotte, |
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O rois, désespérez│la mère qui sanglote, |
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Poussez l'effrayant cri│de l'ombre : Exterminons ! |
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Secouez vos drapeaux│et roulez vos canons ; |
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A ce bruit triomphal│il manque quelque chose. |
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La porte de rayons│dans les cieux reste close ; |
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Et sur la terre en deuil│pas un laurier ne sent |
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La sève lui venir│de tous ces flots de sang. |
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Là-haut au loin, le groupe│altier des Renommées, |
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Immobile, indigné,│les ailes refermées, |
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Tourne le dos, se tait,│refuse de rien voir, |
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Et l'on distingue, au fond│de ce firmament noir, |
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Le morne abaissement│de leurs trompettes sombres. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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