| SEPTEMBRE |
| V |
| À PETITE JEANNE |
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Vous eûtes donc hier | un an, ma bien-aimée. |
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Contente, vous jasez, | comme, sous la ramée, |
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Au fond du nid plus tiède | ouvrant de vagues yeux, |
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Les oiseaux nouveau-nés | gazouillent, tout joyeux |
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De sentir qu'il commence | à leur pousser des plumes. |
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Jeanne, ta bouche est rose ; | et dans les gros volumes |
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Dont les images font | ta joie, et que je dois, |
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Pour te plaire, laisser | chiffonner par tes doigts |
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On trouve de beaux vers, | mais pas un qui te vaille |
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Quand tout ton petit corps | en me voyant tressaille ; |
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Les plus fameux auteurs | n'ont rien écrit de mieux |
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Que la pensée éclose | à demi dans tes yeux, |
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Et que ta rêverie | obscure, éparse, étrange, |
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Regardant l'homme avec | l'ignorance de l'ange. |
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Jeanne, Dieu n'est pas loin | puisque vous êtes là. |
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Ah ! vous avez un an, | c'est un âge cela ! |
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Vous êtes par moments | grave, quoique ravie ; |
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Vous êtes à l'instant | céleste de la vie |
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Où l'homme n'a pas d'ombre, | où dans ses bras ouverts, |
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Quand il tient ses parents, | l'enfant tient l'univers ; |
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Votre jeune âme vit, | songe, rit, pleure, espère |
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D'Alice votre mère | à Charles votre père ; |
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Tout l'horizon que peut | contenir votre esprit |
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Va d'elle qui vous berce | à lui qui vous sourit ; |
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Ces deux êtres pour vous | à cette heure première |
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Sont toute la caresse | et toute la lumière ; |
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Eux deux, eux seuls, ô Jeanne ; | et c'est juste ; et je suis, |
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Et j'existe, humble aïeul, | parce que je vous suis ; |
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Et vous venez, et moi | je m'en vais ; et j'adore, |
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N'ayant droit qu'à la nuit, | votre droit à l'aurore. |
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Votre blond frère George | et vous, vous suffisez |
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A mon âme, et je vois | vos jeux, et c'est assez ; |
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Et je ne veux, après | mes épreuves sans nombre, |
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Qu'un tombeau sur lequel | se découpera l'ombre |
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De vos berceaux dorés | par le soleil levant. |
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Ah ! nouvelle venue | innocente, et rêvant, |
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Vous avez pris pour naître | une heure singulière ; |
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Vous êtes, Jeanne, avec | les terreurs familière ; |
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Vous souriez devant | tout un monde aux abois ; |
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Vous faites votre bruit | d'abeille dans les bois, |
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O Jeanne, et vous mêlez | votre charmant murmure |
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Au grand Paris faisant | sonner sa grande armure. |
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Ah ! quand je vous entends, | Jeanne, et quand je vous vois |
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Chanter, et, me parlant | avec votre humble voix, |
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Tendre vos douces mains | au-dessus de nos têtes, |
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Il me semble que l'ombre | où grondent les tempêtes |
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Tremble et s'éloigne avec | des rugissements sourds, |
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Et que Dieu fait donner | à la ville aux cent tours |
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Désemparée ainsi | qu'un navire qui sombre, |
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Aux énormes canons | gardant le rempart sombre, |
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A l'univers qui penche | et que Paris défend, |
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Sa bénédiction | par un petit enfant. |
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Paris,
30 septembre 1870.
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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