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Aucune nation│ n'est plus grande que toi ; |
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Jadis, toute la terre│ étant un lieu d'effroi, |
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Parmi les peuples forts│ tu fus le peuple juste. |
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Une tiare d'ombre│ est sur ton front auguste ; |
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Et pourtant comme l'Inde,│ aux aspects fabuleux, |
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Tu brilles ; ô pays│ des hommes aux yeux bleus, |
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Clarté hautaine au fond│ ténébreux de l'Europe, |
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Une gloire âpre, informe,│ immense, t'enveloppe ; |
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Ton phare est allumé│ sur le mont des Géants ; |
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Comme l'aigle de mer│ qui change d'océans, |
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Tu passas tour à tour│ d'une grandeur à l'autre ; |
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Huss le sage a suivi│ Crescentius l'apôtre ; |
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Barberousse chez toi│ n'empêche pas Schiller ; |
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L'empereur, ce sommet,│ craint l'esprit, cet éclair. |
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Non, rien ici-bas, rien│ ne t'éclipse, Allemagne. |
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Ton Vitikind tient tête│ à notre Charlemagne, |
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Et Charlemagne même│ est un peu ton soldat. |
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Il semblait par moments│ qu'un astre te guidât ; |
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Et les peuples t'ont vue,│ ô guerrière féconde, |
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Rebelle au double joug│ qui pèse sur le monde, |
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Dresser, portant l'aurore│ entre tes poings de fer, |
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Contre César Hermann,│ contre Pierre Luther. |
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Longtemps, comme le chêne│ offrant ses bras au lierre, |
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Du vieux droit des vaincus│ tu fus la chevalière ; |
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Comme on mêle l'argent│ et le plomb dans l'airain, |
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Tu sus fondre en un peuple│ unique et souverain |
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Vingt peuplades, le Hun,│ le Dace, le Sicambre ; |
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Le Rhin te donne l'or│ et la Baltique l'ambre ; |
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La musique est ton souffle ;│ âme, harmonie, encens, |
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Elle fait alterner│ dans tes hymnes puissants |
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Le cri de l'aigle avec│ le chant de l'alouette ; |
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On croit voir sur tes burgs│ croulants la silhouette |
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De l'hydre et du guerrier│ vaguement aperçus |
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Dans la montagne, avec│ le tonnerre au-dessus ; |
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Rien n'est frais et charmant│ comme tes plaines vertes ; |
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Les brèches de la brume│ aux rayons sont ouvertes, |
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Le hameau dort, groupé│ sous l'aile du manoir, |
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Et la vierge, accoudée│ aux citernes le soir, |
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Blonde, a la ressemblance│ adorable des anges. |
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Comme un temple exhaussé│ sur des piliers étranges |
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L'Allemagne est debout│ sur vingt siècles hideux, |
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Et sa splendeur qui sort│ de leurs ombres, vient d'eux. |
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Elle a plus de héros│ que l'Athos n'a de cimes. |
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La Teutonie, au seuil│ des nuages sublimes |
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Où l'étoile est mêlée│ à la foudre, apparaît ; |
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Ses piques dans la nuit│ sont comme une forêt ; |
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Au-dessus de sa tête│ un clairon de victoire |
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S'allonge, et sa légende│ égale son histoire ; |
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Dans la Thuringe, où Thor│ tient sa lance en arrêt, |
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Ganna, la druidesse│ échevelée, errait ; |
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Sous les fleuves, dont l'eau│ roulait de vagues flammes, |
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Les sirènes chantaient,│ monstres aux seins de femmes, |
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Et le Harz que hantait│ Velléda, le Taunus |
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Où Spillyre essuyait│ dans l'herbe ses pieds nus, |
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Ont encor toute l'âpre│ et divine tristesse |
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Que laisse dans les bois│ profonds la prophétesse ; |
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La nuit, la Forêt-Noire│ est un sinistre éden ; |
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Le clair de lune, aux bords│ du Neckar, fait soudain |
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Sonores et vivants│ les arbres pleins de fées. |
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O Teutons, vos tombeaux│ ont des airs de trophées ; |
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Vos aïeux n'ont semé│ que de grands ossements ; |
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Vos lauriers sont partout ;│ soyez fiers, Allemands. |
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Le seul pied des titans│ chausse votre sandale. |
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Tatouage éclatant,│ la gloire féodale |
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Dore vos morions,│ blasonne vos écus ; |
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Comme Rome Coclès│ vous avez Galgacus, |
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Vous avez Beethoven│ comme la Grèce Homère ; |
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L'Allemagne est puissante│ et superbe. |
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