BALLADES |
1823-1828 |
BALLADE HUITIÈME |
LES DEUX ARCHERS |
à M. Louis Boulanger
Dames, oyez un conte lamentable. |
BAÏF.
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C'était l'instant funèbre | où la nuit est si sombre, |
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Qu'on tremble à chaque pas | de réveiller dans l'ombre |
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Un démon, ivre encor | du banquet des sabbats ; |
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Le moment où, liant | à peine sa prière, |
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Le voyageur se hâte | à travers la clairière ; |
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C'était l'heure où l'on parle bas ! |
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Deux francs archers passaient | au fond de la vallée, |
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Là-bas ! où vous voyez | une tour isolée, |
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Qui, lorsqu'en Palestine | allaient mourir nos rois, |
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Fut bâtie en trois nuits, | au dire de nos pères, |
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Par un ermite saint | qui remuait les pierres |
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Avec le signe de la croix. |
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Tous deux, sans craindre l'heure, | en ce lieu taciturne |
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Allumèrent un feu | pour leur repas nocturne ; |
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Puis ils vinrent s'asseoir | en déposant leur cor, |
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Sur un saint de granit, | dont l'image grossière, |
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Les mains jointes, le front | couché dans la poussière, |
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Avait l'air de prier encor. |
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Cependant sur la tour, | les monts, les bois antiques, |
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L'ardent foyer jetait | des clartés fantastiques ; |
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Les hiboux s'effrayaient | au fond des vieux manoirs ; |
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b |
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Et les chauves-souris | que tout sabbat réclame, |
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c |
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Volaient, et par moments | épouvantaient la flamme |
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De leur grande aile aux ongles noirs ! |
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b |
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Le plus vieux des archers | alors dit au plus jeune : |
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« Portes-tu le cilice ? | — Observes-tu le jeûne ? » |
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Reprit l'autre, et leur rire | accompagna leur voix. |
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D'autres rires de loin | tout à coup s'entendirent. |
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Le val était désert, | l'ombre épaisse ; ils se dirent : |
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« C'est l'écho qui rit dans les bois. » |
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Soudain à leurs regards | une lueur rampante |
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En bleuâtres sillons | sur la hauteur serpente ; |
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Les deux blasphémateurs, | hélas ! sans s'effrayer, |
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Jetèrent au brasier | d'autres branches de chênes, |
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Disant : « C'est, au miroir | des cascades prochaines |
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>Le reflet de notre foyer. » |
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b |
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Or cet écho (d'effroi | qu'ici chacun s'incline !) |
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C'était Satan, riant | tout haut sur la colline ! |
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Ce reflet, émané | du corps de Lucifer, |
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C'était le pâle jour | qu'il traîne en nos ténèbres, |
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Le rayon sulfureux | qu'en des songes funèbres |
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Il nous apporte de l'enfer ! |
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Aux profanes éclats | de leur coupable joie, |
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Il était accouru | comme un loup vers sa proie. |
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Sur les archers dans l'ombre | erraient ses yeux ardents. |
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— « Riez et blasphémez | dans vos heures oisives. |
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Moi, je ferai passer | vos bouches convulsives |
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Du rire au grincement de dents ! » |
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b |
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À l'aube du matin, | un peu de cendre éteinte |
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D'un pied large et fourchu | portait l'étrange empreinte. |
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Le val fut tout le jour | désert, silencieux. |
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Mais, au lieu du foyer, | à minuit même, un pâtre |
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Vit soudain apparaître | une flamme bleuâtre |
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Qui ne montait pas vers les cieux ! |
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Dès qu'au sol attachée | elle rampa livide, |
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De longs rires soudain | éclatant dans le vide, |
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Glacèrent le berger | d'un grand effroi saisi ; |
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Il ne vit point Satan | et ceux de l'autre monde, |
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Et ne put concevoir, | dans sa terreur profonde, |
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Ce qu'ils souffraient pour rire ainsi ! |
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Dès lors, toutes les nuits, | aux monts, aux bois antiques, |
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a |
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L'ardent foyer jeta | ses clartés fantastiques ; |
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Des rires effrayaient | les hiboux des manoirs ; |
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b |
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Et les chauves-souris | que tout sabbat réclame, |
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Volaient, et par moments | épouvantaient la flamme |
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c |
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De leur grande aile aux ongles noirs. |
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b |
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Rien, avant le rayon | de l'aube matinale, |
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Enfants, rien n'éteignait | cette flamme infernale. |
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Si l'orage, à grands flots | tombant, grondait dans l'air, |
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b |
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Les rires éclataient | aussi haut que la foudre, |
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c |
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La flamme en tournoyant | s'élançait de la poudre, |
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Comme pour s'unir à l'éclair ! |
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Mais enfin une nuit, | vêtu de scapulaire, |
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Se leva du vieux saint | le marbre séculaire ; |
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Il fit trois pas, armé | de son rameau bénit ; |
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De l'effrayant prodige | effrayant exorciste, |
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De ses lèvres de pierre | il dit : « Que Dieu m'assiste ! » |
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En ouvrant ses bras de granit ! |
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Alors tout s'éteignit, | flammes, rires, phosphore, |
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a |
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Tout ! et le lendemain, | on trouva dès l'aurore |
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Les deux gens d'armes morts | sur la statue assis ; |
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On les ensevelit ; | et, suivant sa promesse, |
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Le seigneur du hameau, | pour fonder une messe, |
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Légua trois deniers parisis. |
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Si quelque enseignement | se cache en cette histoire, |
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Qu'importe ! il ne faut pas | la juger, mais la croire. |
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La croire ! Qu'ai-je dit ? | ces temps sont loin de nous ! |
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b |
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Ce n'est plus qu'à demi | qu'on se livre aux croyances. |
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c |
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Nul, dans notre âge aveugle | et vain de ses sciences, |
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c |
90 |
Ne sait plier les deux genoux ! |
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b |
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Juillet 1825.
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