BALLADES |
1823-1828 |
BALLADE CINQUIÈME |
LE GÉANT |
Les nuées du ciel elles-mêmes craignent que je ne
vienne chercher mes ennemis dans leur sein…
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MOTTENABBI.
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Ô guerriers ! je suis né dans le pays des Gaules. |
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Mes aïeux franchissaient le Rhin comme un ruisseau, |
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Ma mère me baigna dans la neige des pôles |
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Tout enfant, et mon père, aux robustes épaules, |
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De trois grandes peaux d'ours décora mon berceau. |
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Car mon père était fort ! L'âge à présent l'enchaîne. |
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De son front tout ridé tombent ses cheveux blancs. |
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Il est faible ; il est vieux. Sa fin est si prochaine, |
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Qu'à peine il peut encor déraciner un chêne |
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Pour soutenir ses pas tremblants ! |
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C'est moi qui le remplace ! et j'ai sa javeline, |
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Ses bœufs, son arc de fer, ses haches, ses colliers ; |
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Moi ! qui peux, succédant au vieillard qui décline, |
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Les pieds dans le vallon, m'asseoir sur la colline, |
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Et de mon souffle au loin courber les peupliers ! |
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À peine adolescent, sur les Alpes sauvages, |
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De rochers en rochers je m'ouvrais des chemins ; |
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Ma tête ainsi qu'un mont arrêtait les nuages ; |
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Et souvent, dans les cieux épiant leurs passages, |
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J'ai pris des aigles dans mes mains ! |
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Je combattais l'orage, et ma bruyante haleine |
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Dans leur vol anguleux éteignait les éclairs ; |
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Ou, joyeux, devant moi chassant quelque baleine, |
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L'océan à mes pas ouvrait sa vaste plaine, |
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Et mieux que l'ouragan mes jeux troublaient les mers ! |
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J'errais, je poursuivais d'une atteinte trop sûre |
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Le requin dans les flots, dans les airs l'épervier ; |
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L'ours, étreint dans mes bras, expirait sans blessure, |
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Et j'ai souvent, l'hiver, brisé dans leur morsure |
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Les dents blanches du loup-cervier ! |
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Ces plaisirs enfantins pour moi n'ont plus de charmes. |
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J'aime aujourd'hui la guerre et son mâle appareil, |
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Les malédictions des familles en larmes, |
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Les camps, et le soldat, bondissant dans ses armes, |
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Qui vient du cri d'alarme égayer mon réveil ! |
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Dans la poudre et le sang, quand l'ardente Mêlée |
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Broie et roule une armée en bruyants tourbillons, |
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Je me lève, je suis sa course échevelée, |
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Et, comme un cormoran fond sur l'onde troublée, |
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Je plonge dans les bataillons ! |
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Ainsi qu'un moissonneur parmi des gerbes mûres, |
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Dans les rangs écrasés, seul debout, j'apparais. |
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Leurs clameurs dans ma voix se perdent en murmures ; |
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Et mon poing désarmé martèle les armures |
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Mieux qu'un chêne noueux choisi dans les forêts. |
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Je marche toujours nu. Ma valeur souveraine |
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Rit des soldats de fer dont vos camps sont peuplés. |
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Je n'emporte au combat que ma pique de frêne, |
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Et ce casque léger que traîneraient sans peine |
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Dix taureaux au joug accouplés. |
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Sans assiéger les forts d'échelles inutiles, |
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Des chaînes de leurs ponts je brise les anneaux. |
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Mieux qu'un bélier d'airain je bats leurs murs fragiles. |
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Je lutte corps à corps avec les tours des villes. |
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Pour combler les fossés j'arrache les créneaux. |
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Ô ! quand mon tour viendra de suivre mes victimes, |
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Guerriers ! ne laissez pas ma dépouille au corbeau ; |
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Ensevélissez-moi parmi des monts sublimes, |
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Afin que l'étranger cherche en voyant leurs cimes |
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Quelle montagne est mon tombeau ! |
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Mars 1825.
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