| ODES |
| LIVRE CINQUIÈME |
| 1819-1828 |
| ODE DIX-HUITIÈME |
| AUX RUINES DE MONTFORT-L'AMAURY |
La voyez-vous croître,
La tour du vieux cloître,
Et le grand mur noir
Du royal manoir ?
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ALFRED DE VIGNY.
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| I |
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Je vous aime, ô débris !⎟ et surtout quand l'automne |
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Prolonge en vos échos⎟ sa plainte monotone. |
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Sous vos abris croulants⎟ je voudrais habiter, |
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Vieilles tours, que le temps⎟ l'une vers l'autre incline, |
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Et qui semblez de loin⎟ sur la haute colline, |
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Deux noirs géants prêts à lutter. |
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Lorsque d'un pas rêveur⎟ foulant les grandes herbes, |
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Je monte jusqu'à vous,⎟ restes forts et superbes ! |
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Je contemple longtemps⎟ vos créneaux meurtriers, |
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Et la tour octogone⎟ et ses briques rougies, |
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Et mon œil, à travers⎟ vos brèches élargies, |
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Voit jouer des enfants⎟ où mouraient des guerriers. |
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Écartez de vos murs⎟ ceux que leur chute amuse ! |
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Laissez le seul poète⎟ y conduire sa muse, |
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Lui qui donne du moins⎟ une larme au vieux fort ; |
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Et, si l'air froid des nuits⎟ sous vos arceaux murmure, |
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Croit qu'une ombre a froissé⎟ la gigantesque armure |
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D'Amaury, comte de Montfort ! |
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| II |
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Là, souvent je m'assieds,⎟ aux jours passés fidèle |
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Sur un débris qui fut⎟ un mur de citadelle. |
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Je médite longtemps,⎟ en mon cœur replié ; |
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Et la ville, à mes pieds,⎟ d'arbres enveloppée, |
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Étend ses bras en croix⎟ et s'allonge en épée, |
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Comme le fer d'un preux⎟ dans la plaine oublié. |
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Mes yeux errent, du pied⎟ de l'antique demeure. |
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Sur les bois éclairés⎟ ou sombres, suivant l'heure, |
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Sur l'église gothique,⎟ hélas ! prête à crouler, |
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Et je vois, dans le champ⎟ où la mort nous appelle, |
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Sous l'arcade de pierre⎟ et devant la chapelle, |
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Le sol immobile onduler. |
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Foulant créneaux, ogive,⎟ écussons, astragales, |
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M'attachant comme un lierre⎟ aux pierres inégales, |
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Au faîte des grands murs⎟ je m'élève parfois ; |
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Là je mêle des chants⎟ au sifflement des brises ; |
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Et, dans les cieux profonds⎟ suivant ses ailes grises, |
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Jusqu'à l'aigle effrayé⎟ j'aime à lancer ma voix ! |
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Là quelquefois j'entends⎟ le luth doux et sévère |
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D'un ami qui sait rendre⎟ aux vieux temps un trouvère. |
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Nous parlons des héros,⎟ du ciel, des chevaliers, |
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De ces âmes en deuil⎟ dans le monde orphelines ; |
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Et le vent qui se brise⎟ à l'angle des ruines |
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Gémit dans les hauts peupliers ! |
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b |
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Octobre 1825.
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