| ODES |
| LIVRE CINQUIÈME |
| 1819-1828 |
| ODE DIX-HUITIÈME |
| AUX RUINES DE MONTFORT-L'AMAURY |
La voyez-vous croître,
La tour du vieux cloître,
Et le grand mur noir
Du royal manoir ?
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ALFRED DE VIGNY.
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| I |
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Je vous aime, ô débris ! | et surtout quand l'automne |
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Prolonge en vos échos | sa plainte monotone. |
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Sous vos abris croulants | je voudrais habiter, |
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Vieilles tours, que le temps | l'une vers l'autre incline, |
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Et qui semblez de loin | sur la haute colline, |
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Deux noirs géants prêts à lutter. |
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Lorsque d'un pas rêveur | foulant les grandes herbes, |
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Je monte jusqu'à vous, | restes forts et superbes ! |
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Je contemple longtemps | vos créneaux meurtriers, |
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Et la tour octogone | et ses briques rougies, |
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Et mon œil, à travers | vos brèches élargies, |
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Voit jouer des enfants | où mouraient des guerriers. |
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Écartez de vos murs | ceux que leur chute amuse ! |
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Laissez le seul poète | y conduire sa muse, |
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Lui qui donne du moins | une larme au vieux fort ; |
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Et, si l'air froid des nuits | sous vos arceaux murmure, |
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Croit qu'une ombre a froissé | la gigantesque armure |
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D'Amaury, comte de Montfort ! |
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| II |
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Là, souvent je m'assieds, | aux jours passés fidèle |
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Sur un débris qui fut | un mur de citadelle. |
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Je médite longtemps, | en mon cœur replié ; |
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Et la ville, à mes pieds, | d'arbres enveloppée, |
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Étend ses bras en croix | et s'allonge en épée, |
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Comme le fer d'un preux | dans la plaine oublié. |
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Mes yeux errent, du pied | de l'antique demeure. |
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Sur les bois éclairés | ou sombres, suivant l'heure, |
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Sur l'église gothique, | hélas ! prête à crouler, |
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Et je vois, dans le champ | où la mort nous appelle, |
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Sous l'arcade de pierre | et devant la chapelle, |
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Le sol immobile onduler. |
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Foulant créneaux, ogive, | écussons, astragales, |
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M'attachant comme un lierre | aux pierres inégales, |
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Au faîte des grands murs | je m'élève parfois ; |
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Là je mêle des chants | au sifflement des brises ; |
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Et, dans les cieux profonds | suivant ses ailes grises, |
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Jusqu'à l'aigle effrayé | j'aime à lancer ma voix ! |
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Là quelquefois j'entends | le luth doux et sévère |
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D'un ami qui sait rendre | aux vieux temps un trouvère. |
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Nous parlons des héros, | du ciel, des chevaliers, |
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De ces âmes en deuil | dans le monde orphelines ; |
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Et le vent qui se brise | à l'angle des ruines |
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Gémit dans les hauts peupliers ! |
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b |
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Octobre 1825.
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