| ODES |
| LIVRE QUATRIÈME |
| 1819-1827 |
| ODE QUINZIÈME |
| UN CHANT DE FÊTE DE NÉRON |
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À M. de V.
| Nescio quid molle atque facetum. |
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HORACE.
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Amis ! l'ennui nous tue, | et le sage l'évite ! |
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Venez tous admirer | la fête où vous invite |
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Néron, César, Consul | pour la troisième fois ; |
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Néron, maître du monde | et dieu de l'harmonie, |
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Qui, sur le mode d'Ionie, |
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Chante, en s'accompagnant | de la lyre à dix voix ! |
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Que mon joyeux appel | sur l'heure vous rassemble ! |
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Jamais vous n'aurez eu | tant de plaisirs ensemble, |
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Chez Pallas l'affranchi, | chez le grec Agénor ; |
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Ni dans ces gais festins, | d'où s'exilait la gêne, |
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Où l'austère Sénèque, | en louant Diogène, |
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Buvait le falerne dans l'or ; |
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Ni lorsque sur le Tibre, | Aglaé, de Phalère, |
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Demi-nue, avec nous | voguait dans sa galère, |
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Sous des tentes d'Asie | aux brillantes couleurs ; |
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Ni quand, au son des luths, | le préfet des Bataves |
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Jetait aux lions vingt esclaves, |
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Dont on avait caché | les chaînes sous des fleurs ! |
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Venez, Rome à vos yeux | va brûler, — Rome entière ! |
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J'ai fait sur cette tour | apporter ma litière |
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Pour contempler la flamme | en bravant ses torrents. |
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Que sont les vains combats | des tigres et de l'homme ? |
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Les sept monts aujourd'hui | sont un grand cirque, où Rome |
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Lutte avec les feux dévorants. |
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C'est ainsi qu'il convient | au maître de la terre |
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De charmer son ennui | profond et solitaire ! |
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Il doit lancer parfois | la foudre, comme un dieu ! |
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Mais, venez, la nuit tombe | et la fête commence. |
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Déjà l'Incendie, hydre immense, |
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Lève son aile sombre | et ses langues de feu ! |
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Voyez-vous ? voyez-vous ? | sur sa proie enflammée, |
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Il déroule en courant | ses replis de fumée ; |
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Il semble caresser | ces murs qui vont périr ; |
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Dans ses embrassements | les palais s'évaporent… |
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— Oh ! que n'ai-je aussi, moi, | des baisers qui dévorent, |
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Des caresses qui font mourir ! |
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Écoutez ces rumeurs, | voyez ces vapeurs sombres, |
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Ces hommes dans les feux | errant comme des ombres, |
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Ce silence de mort | par degrés renaissant ! |
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Les colonnes d'airain, | les portes d'or s'écroulent ! |
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Des fleuves de bronze qui roulent |
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Portent des flots de flamme | au Tibre frémissant ! |
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Tout périt ! jaspe, marbre, | et porphyre, et statues, |
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Malgré leurs noms divins | dans la cendre abattues. |
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Le fléau triomphant | vole au gré de mes vœux, |
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Il va tout envahir | dans sa course agrandie, |
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Et l'Aquilon joyeux | tourmente l'incendie, |
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Comme une tempête de feux. |
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Fier Capitole, adieu ! | — Dans les feux qu'on excite, |
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L'aqueduc de Sylla | semble un pont du Cocyte. |
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Néron le veut : ces tours, | ces dômes tomberont. |
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Bien : sur Rome, à la fois, | partout, la flamme gronde ! |
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— Rends-lui grâces, Reine du monde : |
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Vois quel beau diadème | il attache à ton front ! |
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Enfant, on me disait | que les voix sibyllines |
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Promettaient l'avenir | aux murs des sept collines, |
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Qu'aux pieds de Rome, enfin, | mourrait le temps dompté, |
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Que son astre immortel | n'était qu'à son aurore… — |
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Mes amis ! dites-moi | combien d'heures encore |
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Peut durer son éternité ? |
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Qu'un incendie est beau | lorsque la nuit est noire ! |
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Érostrate lui-même | eût envié ma gloire. |
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D'un peuple à mes plaisirs | qu'importent les douleurs ? |
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Il fuit : de toutes parts | le brasier l'environne… — |
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Otez de mon front ma couronne, |
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Le feu qui brûle Rome | en flétrirait les fleurs. |
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Quand le sang rejaillit | sur vos robes de fête, |
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Amis, lavez la tache | avec du vin de Crète ; |
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L'aspect du sang n'est doux | qu'au regard des méchants. |
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Couvrons un jeu cruel | de voluptés sublimes. |
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Malheur à qui se plaît | au cri de ses victimes ! — |
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Il faut l'étouffer dans des chants. |
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Je punis cette Rome | et je me venge d'elle ! |
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Ne poursuit-elle pas | d'un encens infidèle |
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Tour à tour Jupiter | et ce Christ odieux ? |
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Qu'enfin à leur niveau | sa terreur me contemple ! |
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Je veux avoir aussi mon temple, |
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Puisque ces vils Romains | n'ont point assez de dieux. |
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J'ai détruit Rome, afin | de la fonder plus belle. |
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Mais que sa chute au moins | brise la croix rebelle ! |
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Plus de chrétiens ! allez, | exterminez-les tous ! |
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Que Rome de ses maux | punisse en eux les causes ; |
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Exterminez !… — Esclave ! | apporte-moi des roses, |
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Le parfum des roses est doux ! |
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Mars 1825.
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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