| ODES |
| LIVRE TROISIÈME |
| 1824-1828 |
| ODE HUITIÈME |
| FIN |
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| I |
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Ainsi d'un peuple entier⎟ je feuilletais l'histoire ! |
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Livre fatal de deuil,⎟ de grandeur, de victoire. |
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Et je sentais frémir⎟ mon luth contemporain, |
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Chaque fois que passait⎟ un grand nom, un grand crime, |
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Et que l'une sur l'autre,⎟ avec un bruit sublime, |
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Retombaient les pages d'airain. |
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Fermons-le maintenant,⎟ ce livre formidable. |
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Cessons d'interroger⎟ ce sphinx inabordable |
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Qui le garde en silence,⎟ à la fois monstre et dieu. |
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L'énigme qu'il propose⎟ échappe à bien des lyres ; |
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Il n'en écrit le mot⎟ sur le front des empires |
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Qu'en lettres de sang et de feu. |
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| II |
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Ne cherchons pas ce mot.⎟ — Alors, pourquoi, poète, |
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Ne t'endormais-tu pas⎟ sur ta lyre muette ? |
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Pourquoi la mettre au jour⎟ et la prostituer ? |
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Pourquoi ton chant sinistre⎟ et ta voix insensée ?… — |
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C'est qu'il fallait à ma pensée |
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Tout un grand peuple à remuer. |
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Des révolutions⎟ j'ouvrais le gouffre immonde ? |
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C'est qu'il faut un chaos⎟ à qui veut faire un monde. |
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C'est qu'une grande voix⎟ dans ma nuit m'a parlé. |
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C'est qu'enfin je voulais,⎟ menant au but la foule, |
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Avec le siècle qui s'écoule |
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Confronter le siècle écoulé. |
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Le génie a besoin⎟ d'un peuple que sa flamme |
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Anime, éclaire, échauffe,⎟ embrase comme une âme. |
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Il lui faut tout un monde⎟ à régir en tyran. |
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Dès qu'il a pris son vol⎟ du haut de la falaise, |
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Pour que l'ouragan soit à l'aise, |
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Il n'a pas trop de l'océan ! |
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C'est là qu'il peut ouvrir⎟ ses ailes ; là, qu'il gronde |
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Sur un abîme large⎟ et sur une eau profonde ; |
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C'est là qu'il peut bondir,⎟ géant capricieux, |
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Et tournoyer, debout⎟ dans l'orage qui tombe, |
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D'un pied s'appuyant sur la trombe, |
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Et d'un bras soutenant les cieux ! |
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b |
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Mai 1828.
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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