| LIVRE PREMIER |
| JEUNESSE |
| I |
| FLORÉAL |
| IV |
| LE POÈTE BAT AUX CHAMPS |
| I |
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Aux champs, compagnons et compagnes ! |
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Fils, j'élève à la dignité |
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De géorgiques les campagnes |
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Quelconques où flambe l'été ! |
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Flamber, c'est là toute l'histoire |
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Du cœur, des sens, de la saison, |
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Et de la pauvre mouche noire |
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Que nous appelons la raison. |
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Je te fais molosse, ô mon dogue ! |
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L'acanthe manque ? j'ai le thym. |
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Je nomme Vaugirard églogue ; |
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J'installe Amyntas à Pantin. |
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La nature est indifférente |
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Aux nuances que nous créons |
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Entre Gros-Guillaume et Dorante ; |
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Tout pampre a ses Anacréons. |
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L'idylle volontiers patoise. |
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Et je ne vois point que l'oiseau |
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Préfère Haliarte à Pontoise |
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Et Coronée à Palaiseau. |
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Les plus beaux noms de la Sicile |
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Et de la Grèce ne font pas |
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Que l'âne au fouet soit plus docile, |
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Que l'amour fuie à moins grands pas. |
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Les fleurs sont à Sèvre aussi fraîches |
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Que sur l'Hybla, cher au sylvain ; |
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Montreuil mérite avec ses pêches |
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La garde du dragon divin. |
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Marton nue est Phyllis sans voiles ; |
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| 30 |
Fils, le soir n'est pas plus vermeil, |
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Sous son chapeau d'ombre et d'étoiles, |
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À Banduse qu'à Montfermeil. |
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Bercy pourrait griser sept Sages ; |
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Les Auteuils sont fils des Tempés ; |
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Si l'Ida sombre a ses nuages, |
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La guinguette a des canapés. |
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Rien n'est haut ni bas ; les fontaines |
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Lavent la pourpre et le sayon ; |
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L'aube d'Ivry, l'aube d'Athènes, |
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Sont faites du même rayon. |
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J'ai déjà dit parfois ces choses, |
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Et toujours je les redirai ; |
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Car du fond de toutes les proses |
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Peut s'élancer le vers sacré. |
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| 45 |
Si Babet a la gorge ronde, |
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Babet égale Pholoé. |
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Comme Chypre la Beauce est blonde. |
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Larifla descend d'Évohé. |
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Toinon, se baignant sur la grève, |
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| 50 |
A plus de cheveux sur le dos |
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Que la Callyrhoé qui rêve |
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Dans le grand temple d'Abydos. |
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Çà, que le bourgeois fraternise |
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Avec les satyres cornus ! |
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| 55 |
Amis, le corset de Denise |
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Vaut la ceinture de Vénus. |
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| II |
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Donc, fuyons Paris ! plus de gêne ! |
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Bergers, plantons là Tortoni ! |
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Allons boire à la coupe pleine |
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| 60 |
Du printemps, ivre d'infini. |
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Allons fêter les fleurs exquises, |
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Partons ! Quittons, joyeux et fous, |
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Pour les dryades, les marquises, |
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Et pour les faunes, les voyous ! |
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| 65 |
Plus de bouquins, point de gazettes ! |
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Je hais cette submersion. |
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Nous irons cueillir des noisettes |
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Dans l'été, fraîche vision. |
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La banlieue, amis, peut suffire. |
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| 70 |
La fleur, que Paris souille, y naît. |
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Flore y vivait avec Zéphyre |
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Avant de vivre avec Brunet. |
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Aux champs, les vers deviennent strophes. |
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À Paris l'étang, c'est l'égout. |
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Je sais qu'il est des philosophes |
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Criant très haut : — « Lutèce est tout ! |
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« Les champs ne valent pas la ville ! » |
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Fils, toujours le bon sens hurla |
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Quand Voltaire à Damilaville |
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| 80 |
Dit ces calembredaines-là. |
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| III |
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Aux champs, la nuit est vénérable, |
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Le jour rit d'un rire enfantin ; |
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Le soir berce l'orme et l'érable, |
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Le soir est beau ; mais le matin, |
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Le matin, c'est la grande fête ; |
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C'est l'auréole où la nuit fond, |
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Où le diplomate a l'air bête, |
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Où le bouvier a l'air profond. |
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La fleur d'or du pré d'azur sombre, |
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L'astre, brille au ciel clair encor ; |
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En bas, le bleuet luit dans l'ombre, |
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Étoile bleue en un champ d'or. |
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L'oiseau court, les taureaux mugissent ; |
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Les feuillages sont enchantés ; |
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| 95 |
Les cercles du vent s'élargissent |
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Dans l'ascension des clartés. |
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L'air frémit ; l'onde est plus sonore ; |
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Toute âme entrouvre son secret ; |
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L'univers croit, quand vient l'aurore, |
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| 100 |
Que sa conscience apparaît. |
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| IV |
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Quittons Paris et ses casernes. |
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Plongeons-nous, car les ans sont courts, |
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Jusqu'aux genoux dans les luzernes |
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Et jusqu'au cœur dans les amours. |
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| 105 |
Joignons les baisers aux spondées ; |
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Souvenons-nous que le hautbois |
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Donnait à Platon des idées |
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Voluptueuses, dans les bois. |
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Vanve a d'indulgentes prairies ; |
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| 110 |
Ville-d'Avray ferme les yeux |
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Sur les douces gamineries |
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Des cupidons mystérieux. |
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Là, les Jeux, les Ris et les Farces |
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Poursuivent, sous les bois flottants, |
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| 115 |
Les chimères de joie éparses |
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Dans la lumière du printemps. |
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L'onde à Triel est bucolique ; |
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Asnière a des flux et reflux |
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Où vogue l'adorable clique |
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| 120 |
De tous ces petits dieux joufflus. |
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Le sel attique et l'eau de Seine |
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Se mêlent admirablement. |
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Il n'est qu'une chose malsaine, |
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Jeanne, c'est d'être sans amant. |
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Que notre ivresse se signale ! |
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Allons où Pan nous conduira. |
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Ressuscitons la bacchanale, |
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Cette aïeule de l'opéra. |
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Laissons, et même envoyons paître |
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Les bœufs, les chèvres, les brebis, |
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La raison, le garde champêtre ! |
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Fils, avril chante, crions bis ! |
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Qu'à Gif, grâce à nous, le notaire |
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Et le marguillier soient émus, |
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Fils, et qu'on entende à Nanterre |
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Les vagues flûtes de l'Hémus ! |
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Acclimatons Faune à Vincenne, |
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Sans pourtant prendre pour conseil |
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L'immense Aristophane obscène, |
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| 140 |
Effronté comme le soleil. |
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Rions du maire, ou de l'édile ; |
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Et mordons, en gens convaincus, |
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Dans cette pomme de l'idylle |
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Où l'on voit les dents de Moschus. |
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| mètre |
profil métrique : 8
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