XLI |
Novembre |
Je lui dis : la rose du jardin, comme tu sais, dure peu ; et la saison des roses est bien vite écoulée. |
SADI.
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Quand l'Automne, abrégeant│ les jours qu'elle dévore, |
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Éteint leurs soirs de flamme│ et glace leur aurore, |
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Quand Novembre de brume│ inonde le ciel bleu, |
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Que le bois tourbillonne│ et qu'il neige des feuilles, |
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Ô ma muse ! en mon âme│ alors tu te recueilles, |
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Comme un enfant transi│ qui s'approche du feu. |
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Devant le sombre hiver│ de Paris qui bourdonne, |
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Ton soleil d'orient│ s'éclipse et s'abandonne, |
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Ton beau rêve d'Asie│ avorte, et tu ne vois, |
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Sous tes yeux, que la rue│ au bruit accoutumée, |
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Brouillard à ta fenêtre,│ et longs flots de fumée |
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Qui baignent en fuyant│ l'angle noirci des toits. |
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Alors s'en vont en foule│ et sultans et sultanes, |
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Pyramides, palmiers,│ galères capitanes, |
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Et le tigre vorace,│ et le chameau frugal, |
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Djinns au vol furieux,│ danses des bayadères, |
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L'Arabe qui se penche│ au cou des dromadaires, |
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Et la fauve girafe│ au galop inégal ! |
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Alors, éléphants blancs│ chargés de femmes brunes, |
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Cités aux dômes d'or│ où les mois sont des lunes, |
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Imans de Mahomet,│ mages, prêtres de Bel, |
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Tout fuit, tout disparaît :│ — plus de minaret maure, |
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Plus de sérail fleuri,│ plus d'ardente Gomorrhe |
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Qui jette un reflet rouge│ au front noir de Babel ! |
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C'est Paris, c'est l'hiver.│ — À ta chanson confuse |
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Odalisques, émirs,│ pachas, tout se refuse. |
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Dans ce vaste Paris│ le klephte est à l'étroit ; |
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Le Nil déborderait ;│ les roses du Bengale |
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Frissonnent dans ces champs│ où se tait la cigale ; |
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À ce soleil brumeux│ les Péris auraient froid. |
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Pleurant ton Orient,│ alors, muse ingénue, |
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Tu viens à moi, honteuse,│ et seule, et presque nue. |
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— N'as-tu pas, me dis-tu,│ dans ton cœur jeune encor |
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Quelque chose à chanter,│ ami ? car je m'ennuie |
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À voir ta blanche vitre│ où ruisselle la pluie, |
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Moi qui dans mes vitraux│ avais un soleil d'or ! |
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Puis, tu prends mes deux mains│ dans tes mains diaphanes, |
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Et nous nous asseyons,│ et loin des yeux profanes, |
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Entre mes souvenirs│ je t'offre les plus doux, |
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Mon jeune âge, et ses jeux,│ et l'école mutine, |
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Et les serments sans fin│ de la vierge enfantine, |
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Aujourd'hui mère heureuse│ aux bras d'un autre époux. |
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Je te raconte aussi│ comment, aux Feuillantines, |
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Jadis tintaient pour moi│ les cloches argentines ; |
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Comment, jeune et sauvage,│ errait ma liberté, |
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Et qu'à dix ans, parfois,│ resté seul à la brune, |
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Rêveur, es yeux cherchaient│ les deux yeux de la lune, |
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Comme la fleur qui s'ouvre│ aux tièdes nuits d'été. |
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Puis tu me vois du pied│ pressant l'escarpolette |
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Qui d'un vieux marronnier│ fait crier le squelette, |
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Et vole, de ma mère│ éternelle terreur ! |
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Puis je te dis les noms│ de mes amis d'Espagne, |
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Madrid, et son collège│ où l'ennui t'accompagne, |
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Et nos combats d'enfants│ pour le grand empereur ! |
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Puis encor mon bon père,│ ou quelque jeune fille |
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Morte à quinze ans, à l'âge│ où l'œil s'allume et brille. |
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Mais surtout tu te plais│ aux premières amours, |
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Frais papillons dont l'aile,│ en fuyant rajeunie, |
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Sous le doigt qui la fixe│ est si vite ternie, |
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Essaim doré qui n'a│ qu'un jour dans tous nos jours ! |
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b |
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15 novembre 1828.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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schéma : 10(aabccb)
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