XLI |
Novembre |
Je lui dis : la rose du jardin, comme tu sais, dure peu ; et la saison des roses est bien vite écoulée. |
SADI.
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Quand l'Automne, abrégeant⎟ les jours qu'elle dévore, |
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Éteint leurs soirs de flamme⎟ et glace leur aurore, |
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Quand Novembre de brume⎟ inonde le ciel bleu, |
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Que le bois tourbillonne⎟ et qu'il neige des feuilles, |
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Ô ma muse ! en mon âme⎟ alors tu te recueilles, |
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Comme un enfant transi⎟ qui s'approche du feu. |
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Devant le sombre hiver⎟ de Paris qui bourdonne, |
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Ton soleil d'orient⎟ s'éclipse et s'abandonne, |
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Ton beau rêve d'Asie⎟ avorte, et tu ne vois, |
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Sous tes yeux, que la rue⎟ au bruit accoutumée, |
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Brouillard à ta fenêtre,⎟ et longs flots de fumée |
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Qui baignent en fuyant⎟ l'angle noirci des toits. |
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Alors s'en vont en foule⎟ et sultans et sultanes, |
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Pyramides, palmiers,⎟ galères capitanes, |
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Et le tigre vorace,⎟ et le chameau frugal, |
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Djinns au vol furieux,⎟ danses des bayadères, |
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L'Arabe qui se penche⎟ au cou des dromadaires, |
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Et la fauve girafe⎟ au galop inégal ! |
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Alors, éléphants blancs⎟ chargés de femmes brunes, |
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Cités aux dômes d'or⎟ où les mois sont des lunes, |
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Imans de Mahomet,⎟ mages, prêtres de Bel, |
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Tout fuit, tout disparaît :⎟ — plus de minaret maure, |
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Plus de sérail fleuri,⎟ plus d'ardente Gomorrhe |
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Qui jette un reflet rouge⎟ au front noir de Babel ! |
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C'est Paris, c'est l'hiver.⎟ — À ta chanson confuse |
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Odalisques, émirs,⎟ pachas, tout se refuse. |
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Dans ce vaste Paris⎟ le klephte est à l'étroit ; |
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Le Nil déborderait ;⎟ les roses du Bengale |
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Frissonnent dans ces champs⎟ où se tait la cigale ; |
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À ce soleil brumeux⎟ les Péris auraient froid. |
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Pleurant ton Orient,⎟ alors, muse ingénue, |
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Tu viens à moi, honteuse,⎟ et seule, et presque nue. |
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— N'as-tu pas, me dis-tu,⎟ dans ton cœur jeune encor |
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Quelque chose à chanter,⎟ ami ? car je m'ennuie |
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À voir ta blanche vitre⎟ où ruisselle la pluie, |
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Moi qui dans mes vitraux⎟ avais un soleil d'or ! |
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Puis, tu prends mes deux mains⎟ dans tes mains diaphanes, |
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Et nous nous asseyons,⎟ et loin des yeux profanes, |
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Entre mes souvenirs⎟ je t'offre les plus doux, |
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Mon jeune âge, et ses jeux,⎟ et l'école mutine, |
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Et les serments sans fin⎟ de la vierge enfantine, |
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Aujourd'hui mère heureuse⎟ aux bras d'un autre époux. |
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Je te raconte aussi⎟ comment, aux Feuillantines, |
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Jadis tintaient pour moi⎟ les cloches argentines ; |
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Comment, jeune et sauvage,⎟ errait ma liberté, |
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Et qu'à dix ans, parfois,⎟ resté seul à la brune, |
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Rêveur, es yeux cherchaient⎟ les deux yeux de la lune, |
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Comme la fleur qui s'ouvre⎟ aux tièdes nuits d'été. |
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Puis tu me vois du pied⎟ pressant l'escarpolette |
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Qui d'un vieux marronnier⎟ fait crier le squelette, |
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Et vole, de ma mère⎟ éternelle terreur ! |
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Puis je te dis les noms⎟ de mes amis d'Espagne, |
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Madrid, et son collège⎟ où l'ennui t'accompagne, |
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Et nos combats d'enfants⎟ pour le grand empereur ! |
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Puis encor mon bon père,⎟ ou quelque jeune fille |
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Morte à quinze ans, à l'âge⎟ où l'œil s'allume et brille. |
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Mais surtout tu te plais⎟ aux premières amours, |
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Frais papillons dont l'aile,⎟ en fuyant rajeunie, |
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Sous le doigt qui la fixe⎟ est si vite ternie, |
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Essaim doré qui n'a⎟ qu'un jour dans tous nos jours ! |
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15 novembre 1828.
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mètre |
profil métrique : 6+6
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