XIII |
Le derviche |
Quand la perte d'un mortel est écrite dans le livre fatal de la destinée, quoi qu'il fasse, il n'échappera jamais à son funeste avenir ; la mort le poursuit partout ; elle le surprend même dans son lit, suce de ses lèvres avides son sang et l'emporte sur ses épaules.
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PANAGO SOUTZO.
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Un jour Ali passait : | les têtes les plus hautes |
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Se courbaient au niveau | des pieds de ses arnautes. |
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Tout le peuple disait : Allah ! |
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Un derviche soudain, | cassé par l'âge aride, |
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Fendit la foule, prit | son cheval par la bride, |
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Et voici comme il lui parla : |
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« Ali-Tépéléni, | lumière des lumières, |
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Qui sièges au divan | sur les marches premières, |
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Dont le grand nom toujours grandit, |
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Écoute-moi, vizir | de ces guerriers sans nombre, |
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Ombre du padischah | qui de Dieu même est l'ombre, |
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Tu n'es qu'un chien et qu'un maudit ! |
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« Un flambeau du sépulcre | à ton insu t'éclaire. |
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Comme un vase trop plein | tu répands ta colère |
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Sur tout un peuple frémissant ; |
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Tu brilles sur leurs fronts | comme une faux dans l'herbe, |
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Et tu fais un ciment | à ton palais superbe |
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De leurs os broyés dans leur sang. |
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« Mais ton jour vient. Il faut, | dans Janina qui tombe, |
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Que sous tes pas enfin | croule et s'ouvre ta tombe ! |
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Dieu te garde un carcan de fer |
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Sous l'arbre du seglin | chargé d'âmes impies |
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Qui sur ses rameaux noirs | frissonnent accroupies, |
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Dans la nuit du septième enfer ! |
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« Ton âme fuira nue ! | au livre de tes crimes |
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Un démon te lira | les noms de tes victimes ; |
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Tu les verras autour de toi, |
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Ces spectres, teints du sang | qui n'est plus dans leurs veines, |
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Se presser, plus nombreux | que les paroles vaines |
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Que balbutiera ton effroi ! |
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« Ceci t'arrivera, | sans que ta forteresse |
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Ou ta flotte te puisse | aider, dans ta détresse, |
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De sa rame ou de son canon ; |
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Quand même Ali-Pacha, | comme le juif immonde, |
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Pour tromper l'ange noir | qui l'attend hors du monde, |
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En mourant changerait de nom ! » |
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Ali sous sa pelisse | avait un cimeterre, |
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Un tromblon tout chargé, | s'ouvrant comme un cratère, |
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Trois longs pistolets, un poignard : |
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Il écouta le prêtre | et lui laissa tout dire, |
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Pencha son front rêveur, | puis avec un sourire |
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Donna sa pelisse au vieillard. |
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8 novembre 1828.
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mètre |
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