| VII |
| La douleur du pacha |
Séparé de tout ce qui m'était cher,
je me consume solitaire et désolé. |
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BYRON
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— Qu'a donc l'ombre d'Allah ?⎟ disait l'humble derviche ; |
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Son aumône est bien pauvre⎟ et son trésor bien riche ! |
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Sombre, immobile, avare,⎟ il rit d'un rire amer. |
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A-t-il donc ébréché⎟ le sabre de son père ? |
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Ou bien de ses soldats⎟ autour de son repaire |
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Vu rugir l'orageuse mer ? |
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— Qu'a-t-il donc le pacha,⎟ le vizir des armées ? |
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Disaient les bombardiers,⎟ leurs mèches allumées. |
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Les imams troublent-ils⎟ cette tête de fer ? |
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A-t-il du ramadan⎟ rompu le jeûne austère ? |
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Lui font-ils voir en rêve,⎟ aux bornes de la terre, |
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L'ange Azraël debout⎟ sur le pont de l'enfer ? |
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— Qu'a-t-il donc ? murmuraient⎟ les icoglans stupides. |
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Dit-on qu'il ait perdu,⎟ dans les courants rapides, |
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Le vaisseau des parfums⎟ qui le font rajeunir ? |
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Trouve-t-on à Stamboul⎟ sa gloire assez ancienne ? |
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Dans les prédictions⎟ de quelque égyptienne |
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A-t-il vu le muet venir ? |
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— Qu'a donc le doux sultan ?⎟ demandaient les sultanes. |
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A-t-il avec son fils⎟ surpris sous les platanes |
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Sa brune favorite⎟ aux lèvres de corail ? |
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A-t-on souillé son bain⎟ d'une essence grossière ? |
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Dans le sac du fellah,⎟ vidé sur la poussière, |
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Manque-t-il quelque tête⎟ attendue au sérail ? |
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— Qu'a donc le maître ? ainsi⎟ s'agitent les esclaves. |
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Tous se trompent. — Hélas !⎟ si, perdu pour ses braves, |
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Assis, comme un guerrier⎟ qui dévore un affront, |
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Courbé comme un vieillard⎟ sous le poids des années, |
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Depuis trois longues nuits⎟ et trois longues journées, |
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Il croise ses mains sur son front, |
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Ce n'est pas qu'il ait vu⎟ la révolte infidèle, |
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Assiégeant son harem⎟ comme une citadelle, |
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Jeter jusqu'à sa couche⎟ un sinistre brandon ; |
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Ni d'un père en sa main⎟ s'émousser le vieux glaive ; |
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Ni paraître Azraël ;⎟ ni passer dans un rêve |
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Les muets bigarrés⎟ armés du noir cordon. |
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Hélas ! l'ombre d'Allah⎟ n'a pas rompu le jeûne ; |
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La sultane est gardée,⎟ et son fils est trop jeune ; |
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Nul vaisseau n'a subi⎟ d'orages importuns ; |
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Le tartare avait bien⎟ sa charge accoutumée ; |
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Il ne manque au sérail,⎟ solitude embaumée, |
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Ni les têtes ni les parfums. |
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Ce ne sont pas non plus⎟ les villes écroulées, |
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Les ossements humains⎟ noircissant les vallées, |
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La Grèce incendiée,⎟ en proie aux fils d'Omar, |
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L'orphelin, ni la veuve,⎟ et ses plaintes amères, |
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Ni l'enfance égorgée⎟ aux yeux des pauvres mères, |
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Ni la virginité⎟ marchandée au bazar ; |
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Non, non, ce ne sont pas⎟ ces figures funèbres, |
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Qui, d'un rayon sanglant⎟ luisant dans les ténèbres, |
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En passant dans son âme⎟ ont laissé le remord. |
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Qu'a-t-il donc ce pacha,⎟ que la guerre réclame, |
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Et qui, triste et rêveur,⎟ pleure comme une femme ?… |
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Son tigre de Nubie est mort. |
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1er décembre 1827.
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