| IV |
| Enthousiasme |
| Allons, jeune homme ! allons, marche…! |
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André Chénier.
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En Grèce ! en Grèce ! adieu, | vous tous ! il faut partir ! |
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Qu'enfin, après le sang | de ce peuple martyr, |
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Le sang vil des bourreaux ruisselle ! |
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En Grèce, ô mes amis ! | vengeance ! liberté ! |
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Ce turban sur mon front ! | ce sabre à mon côté ! |
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Allons ! ce cheval, qu'on le selle ! |
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Quand partons-nous ? ce soir ! | demain serait trop long. |
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Des armes ! des chevaux ! | un navire à Toulon ! |
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Un navire, ou plutôt des ailes ! |
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Menons quelques débris | de nos vieux régiments, |
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Et nous verrons soudain | ces tigres ottomans |
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Fuir avec des pieds de gazelles ! |
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Commande-nous, Fabvier, | comme un prince invoqué ! |
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Toi qui seul fus au poste | où les rois ont manqué, |
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Chef des hordes disciplinées, |
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Parmi les Grecs nouveaux | ombre d'un vieux Romain, |
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Simple et brave soldat, | qui dans ta rude main |
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D'un peuple as pris les destinées ! |
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De votre long sommeil | éveillez-vous là-bas, |
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Fusils français ! et vous, | musique des combats, |
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Bombes, canons, grêles cymbales ! |
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Éveillez-vous, chevaux | au pied retentissant, |
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Sabres, auxquels il manque | une trempe de sang, |
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Longs pistolets gorgés de balles ! |
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Je veux voir des combats, | toujours au premier rang ! |
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Voir comment les spahis | s'épanchent en torrent |
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Sur l'infanterie inquiète ; |
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Voir comment leur damas, | qu'emporte leur coursier, |
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Coupe une tête au fil | de son croissant d'acier ! |
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Allons…! — mais quoi, pauvre poète, |
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Où m'emporte moi-même | un accès belliqueux ? |
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Les vieillards, les enfants | m'admettent avec eux ! |
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Que suis-je ? — Esprit qu'un souffle enlève. |
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Comme une feuille morte | échappée aux bouleaux, |
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Qui sur une onde en pente | erre de flots en flots, |
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Mes jours s'en vont de rêve en rêve. |
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Tout me fait songer : l'air, | les prés, les monts, les bois. |
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J'en ai pour tout un jour | des soupirs d'un hautbois, |
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D'un bruit de feuilles remuées ; |
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Quand vient le crépuscule, | au fond d'un vallon noir, |
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J'aime un grand lac d'argent, | profond et clair miroir |
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Où se regardent les nuées. |
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J'aime une lune, ardente | et rouge comme l'or, |
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Se levant dans la brume | épaisse, ou bien encor |
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Blanche au bord d'un nuage sombre ; |
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J'aime ces chariots | lourds et noirs, qui la nuit, |
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Passant devant le seuil | des fermes avec bruit, |
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c |
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Font aboyer les chiens dans l'ombre. |
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b |
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| mètre |
profils métriques : 8, 6+6
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