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Celui-ci, que la croix | du vieil Ivan protège, |
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A le bonheur d'avoir | un sépulcre de neige |
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Assez grand pour y mettre | un peuple tout entier ; |
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Il y met la Pologne ; | il faut bien châtier |
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Ce peuple puisqu'il ose | exister. Cette reine |
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Fut jeune, belle, heureuse, | ignorante, sereine, |
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Et n'a jamais fait grâce, | et tout son alphabet, |
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Hélas, commence au trône | et finit au gibet. |
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Celui-ci parle au nom | du martyr qu'on adore ; |
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Sous la sublime croix | qu'un reflet du ciel dore, |
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Cet homme, plein d'un sombre | et périlleux pouvoir, |
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Prie et songe, et n'est pas | épouvanté de voir |
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Son crucifix jeter | l'ombre des guillotines. |
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Cet autre, torche au poing, | dans les cités mutines, |
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Se rue, et brûle et pille, | et d'Irun à Cadiz |
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Règne, et fait fusiller | un prisonnier sur dix, |
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Et dit : Je n'en fais pas | fusiller davantage, |
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Étant civilisé ; | puis il reprend : Le Tage |
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Et l'Èbre feront voir | que le maître est présent ; |
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Peuples, je veux qu'on dise | en voyant tant de sang |
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Et tant de morts passer | que c'est le roi qui passe ! |
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Cet autre est un césar | de l'espèce rapace ; |
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Le laurier est chétif, | mais le profit est grand, |
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Cela suffit ; il vient ; | et que fait-il ? il prend. |
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Il empoche ; quoi ? tout ; | les sacs d'or qu'on lui compte, |
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Les provinces, les morts, | Strasbourg, Metz, et la honte ; |
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Ce que fit Metternich | est refait par Bismarck. |
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Le père de cet autre | a bombardé Saint-Marc |
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Et dans l'affreux Spielberg | reconstruit la Bastille. |
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Cet autre à son vizir | a marié sa fille ; |
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Cette fille abusant | de son droit à l'enfant, |
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Met au monde un garçon, | ce que la loi défend ; |
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L'aïeul fait étrangler | son petit-fils. Cet autre, |
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Jeune, dans les tripots | et les femmes se vautre, |
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Puis il se dit : Je suis | Bonaparte à peu près ; |
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Si je songeais au trône | et si je m'empourprais ? |
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Il s'empourpre ; il devient | sanglant. C'est un vrai prince. |
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Chez eux le plus puissant | est souvent le plus mince ; |
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Ils ont le cœur des rocs | et la dent des lions ; |
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Ils sont ivres d'encens, | d'effroi, de millions, |
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De volupté, d'horreur, | et leur splendeur est noire. |
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S'ils ont soif, il leur faut | beaucoup de sang à boire ; |
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La guerre leur en verse ; | il leur faut, s'ils ont faim, |
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Beaucoup de nations | à dévorer. |
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Beaucoup de nations à dévorer. Enfin, |
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Revanche ! les mangeurs | sont mangés, ô mystère ! |
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— Comme c'est bon les rois ! | disent les vers de terre. |
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