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J'avais vingt ans, j'étais│criblé de coups de lance, |
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On me porta sanglant│et pâle à l'ambulance. |
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On me fit un lit d'herbe,│on me déshabilla. |
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J'avais sur moi des vers ;│j'étais, dans ce temps-là, |
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Poète, comme Horace│amoureux de Barine. |
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Les lances qui m'avaient│fort piqué la poitrine |
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Avaient aussi troué│mes quatrains à Chloris. |
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Tout manquait ; on n'est pas│soigné comme à Paris |
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Dans ces vieilles forêts│du pays de Thuringe ; |
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Le chirurgien dit :│— Nous n'avons pas de linge. |
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Il lut mes vers et dit :│— C'est un païen, je crois. |
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La sœur de charité│fit un signe de croix. |
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Et le docteur reprit :│— Pas de linge : que faire ? — |
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Ah ! cette guerre était│grande, et je la préfère |
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A votre paix. Quel temps !│je suis un des témoins. |
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J'ai des grades de plus│et des cheveux de moins, |
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Le vieux général songe│au jeune capitaine, |
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Et l'envie. Ah ! l'aurore│est charmante, et lointaine ! — |
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Donc je perdais mon sang,│j'étais évanoui. |
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Très vivant ! Le docteur│disait : — La mort est sûre |
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J'étais jeune, blessé,│mourant, mais vivant ; oui, |
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Si l'on ne parvient pas│à bander la blessure ; |
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Du linge ! ou dans une heure│il est mort ! — Cependant |
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Il partit. La bataille│autour de nous grondant, |
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Pleine de chocs, de meurtre│et d'ombre, et des haleines |
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De l'immense agonie│éparse dans les plaines, |
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L'appelait de sa voix│formidable au secours ; |
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On ne donne aux blessés│que des instants très courts. |
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J'étais seul, et mon flanc│saignait, et mon épaule |
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Ruisselait, et la sœur│de Saint-Vincent de Paule, |
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Très jeune, pâle, et rose│à travers sa pâleur, |
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Me veillait. Elle dit :│— Sauvons-le ! quel malheur ! |
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S'il mourait, il serait│damné, ce pauvre impie ! — |
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Elle arracha sa guimpe│et fit de la charpie. |
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Tout entière à ses soins│pour le jeune inconnu, |
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Elle ne voyait pas│que son sein était nu. |
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Moi, je rouvrais les yeux…│— O muses de Sicile, |
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Dire à quoi je pensais,│ce serait difficile ! |
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