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La foule était tragique | et terrible ; on criait : |
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A mort ! Autour d'un homme | altier, point inquiet, |
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Grave ! et qui paraissait | lui-même inexorable, |
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Le peuple se pressait : | A mort le misérable ! |
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Et lui, semblait trouver | toute simple la mort. |
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La partie est perdue, | on n'est pas le plus fort, |
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On meurt, soit. Au milieu | de la foule accourue, |
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Les vainqueurs le traînaient | de chez lui dans la rue. |
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b |
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— A mort l'homme ! — On l'avait | saisi dans son logis ; |
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Ses vêtements étaient | de carnage rougis ; |
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Cet homme était de ceux | qui font l'aveugle guerre |
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Des rois contre le peuple, | et ne distinguent guère |
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Scévola de Brutus, | ni Barbès de Blanqui ; |
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Il avait tout le jour | tué n'importe qui ; |
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a |
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Incapable de craindre, | incapable d'absoudre, |
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Il marchait, laissant voir | ses mains noires de poudre. |
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b |
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Une femme le prit | au collet : — A genoux ! |
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C'est un sergent de ville. | Il a tiré sur nous ! |
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a |
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— C'est vrai, dit l'homme. — A bas ! | à mort ! qu'on le fusille ! |
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b |
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Dit le peuple. — Ici ! Non ! | Plus loin ! A la Bastille ! |
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b |
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A l'arsenal ! Allons ! | Viens ! Marche ! — Où vous voudrez, |
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a |
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Dit le prisonnier. — Tous, | hagards, les rangs serrés, |
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a |
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Chargèrent leurs fusils. | — Mort au sergent de ville ! |
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Tuons-le comme un loup ! | — Et l'homme dit, tranquille : |
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b |
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— C'est bien, je suis le loup, | mais vous êtes les chiens. |
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a |
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— Il nous insulte ! A mort ! | — Les pâles citoyens |
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a |
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Croisaient leurs poings crispés | sur le captif farouche ; |
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L'ombre était sur son front | et le fiel dans sa bouche ; |
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b |
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Cent voix criaient : — A mort ! | A bas ! Plus d'empereur ! — |
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a |
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On voyait dans ses yeux | un reste de fureur |
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a |
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Remuer vaguement | comme une hydre échouée ; |
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Il marchait poursuivi | par l'énorme huée, |
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b |
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Et, calme, il enjambait, | plein d'un superbe ennui, |
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a |
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Des cadavres gisants, | peut-être faits par lui. |
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a |
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Le peuple est effrayant | lorsqu'il devient tempête ; |
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b |
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L'homme sous plus d'affronts | levait plus haut la tête ; |
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b |
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Il était plus que pris, | il était envahi. |
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a |
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Dieu ! comme il haïssait ! | comme il était haï ! |
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a |
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Comme il les eût, vainqueur, | fusillés tous ! — Qu'il meure ! |
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b |
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Il nous criblait encor | de balles tout à l'heure ! |
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b |
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A bas cet espion, | ce traître, ce maudit ! |
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a |
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A mort ! c'est un brigand ! | — Soudain on entendit |
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a |
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Une petite voix | qui disait : — C'est mon père ! |
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Et quelque chose fit | l'effet d'une lumière. |
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Un enfant apparut. | Un enfant de six ans. |
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a |
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Ses deux bras se dressaient | suppliants, menaçants. |
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a |
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Tous criaient : — Fusillez | le mouchard ! Qu'on l'assomme ! |
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b |
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Et l'enfant se jeta | dans les jambes de l'homme, |
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b |
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Et dit, ayant au front | le rayon baptismal : |
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— Père, je ne veux pas | qu'on te fasse de mal ! |
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a |
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Et cet enfant sortait | de la même demeure. |
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Les clameurs grossissaient : | — A bas l'homme ! Qu'il meure ! |
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b |
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A-bas, finissons-en | avec cet assassin ! |
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a |
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Mort ! — Au loin le canon | répondait au tocsin. |
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a |
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Toute la rue était | pleine d'hommes sinistres. |
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— A bas les rois ! A bas | les prêtres, les ministres, |
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Les mouchards ! Tuons tout ! | c'est un tas de bandits ! |
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Et l'enfant leur cria : | — Mais puisque je vous dis |
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Que c'est mon père ! — Il est | joli, dit une femme, |
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Bel enfant ! — On voyait | dans ses yeux bleus une âme ; |
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b |
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Il était tout en pleurs, | pâle, point mal vêtu. |
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Une autre femme dit — | Petit, quel âge as-tu ? |
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Et l'enfant répondit : | Ne tuez pas mon père ! |
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b |
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Quelques regards pensifs | étaient fixés à terre, |
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b |
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Les poings ne tenaient plus | l'homme si durement. |
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a |
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Un des plus furieux, | entre tous inclément, |
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Dit à l'enfant : — Va-t'en ! | — Où ? — Chez toi. — Pourquoi faire ? |
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— Chez ta mère. — Sa mère | est morte, dit le père. |
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b |
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— Il n'a donc plus que vous ? | — Qu'est-ce que cela fait ? |
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a |
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Dit le vaincu. Stoïque | et calme, il réchauffait |
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Les deux petites mains | dans sa rude poitrine, |
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Et disait à l'enfant : | — Tu sais bien, Catherine ? |
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— Notre voisine ? — Oui. | — Va chez elle. — Avec toi ? |
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— J'irai plus tard. — Sans toi | je ne veux pas. — Pourquoi ? |
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— Parce qu'on te ferait | du mal. — Alors le père |
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Parla tout bas au chef | de cette sombre guerre : |
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b |
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— Lâchez-moi le collet. | Prenez-moi par la main, |
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Doucement. Je vais dire | à l'enfant : A demain ! |
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Vous me fusillerez | au détour de la rue, |
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Ailleurs, où vous voudrez. | — Et, d'une voix bourrue : |
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— Soit, dit le chef, lâchant | le captif à moitié. |
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Le père dit : — Tu vois. | C'est de bonne amitié. |
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Je me promène avec | ces messieurs. Sois bien sage, |
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Rentre. — Et l'enfant tendit | au père son visage, |
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Et s'en alla, content, | rassuré, sans effroi. |
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— Nous sommes à notre aise | à présent, tuez-moi, |
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Dit le père aux vainqueurs ; | où voulez-vous que j'aille ? — |
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b |
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Alors, dans cette foule | où grondait la bataille, |
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b |
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On entendit passer | un immense frisson, |
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Et le peuple cria : | Rentre dans ta maison ! |
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