XXII |
L'ÉLÉGIE DES FLÉAUX |
L'Élégie des fléaux |
LE POËTE |
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Tu ne l'as pourtant pas│ mérité, ma patrie ! |
6+6 |
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LE CHŒUR |
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Oh ! quel acharnement│ sur la grande meurtrie ! |
6+6 |
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La bataille a passé,│ chaos sombre et tonnant ; |
6+6 |
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Voici la vision│ des vagues maintenant. |
6+6 |
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5 |
Une meute de flots│ terribles, des montagnes |
6+6 |
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D'eau farouche, l'horreur│ dans les pâles campagnes, |
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Et l'apparition│ des torrents forcenés ! |
6+6 |
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L'auguste France, en proie│ aux chocs désordonnés, |
6+6 |
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Semble un titan ayant│ de l'eau jusqu'aux épaules ; |
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10 |
Et l'on voit une fuite│ immense vers les pôles |
6+6 |
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De la pluie et de l'ombre│ et des brouillards mouvants, |
6+6 |
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Sous la cavalerie│ effroyable des vents ; |
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La mort accourt avec│ la rumeur d'une foule ; |
6+6 |
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Tout un peuple, sous qui│ l'effondrement s'écroule, |
6+6 |
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15 |
Crie et se tord les bras,│ prêt à couler à fond ; |
6+6 |
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Comme un flocon de neige│ un toit s'efface et fond ; |
6+6 |
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Une rivière, hier│ dans les prés endormie, |
6+6 |
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Gronde, et subitement│ devient une ennemie ; |
6+6 |
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Le fleuve brusque et noir│ surprend l'homme inquiet, |
6+6 |
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20 |
Et trahit les hameaux│ auxquels il souriait ; |
6+6 |
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Tout tombe, égalité│ des chaumes et des marbres ; |
6+6 |
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Les mourants sont par l'eau│ tordus autour des arbres ; |
6+6 |
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Rien n'échappe, et la nuit│ monte. Profonds sanglots ! |
6+6 |
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LE POËTE |
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Quoi ! deux invasions !│ Après les rois, les flots ! |
6+6 |
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LE CHŒUR |
25 |
Deux inondations !│ L'onde après les vandales ! |
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Ce n'était pas assez│ d'avoir eu les sandales |
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D'on ne sait quel césar│ tudesque sur nos fronts ; |
6+6 |
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Ce n'était pas assez│ d'avoir, sous les affronts, |
6+6 |
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Vu nos drapeaux hagards│ frissonner dans nos villes ; |
6+6 |
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30 |
Ce n'était pas assez,│ lorsque les hordes viles |
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Marchaient sur nous, souillant│ ce que nous adorons, |
6+6 |
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De nous être bouché│ l'oreille à leurs clairons ; |
6+6 |
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Le deuil succède au deuil,│ le ravage au ravage ; |
6+6 |
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L'onde fatale arrive│ après le roi sauvage ; |
6+6 |
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35 |
Et voilà de nouveau│ sous un noir tourbillon |
6+6 |
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L'écrasement des blés,│ du verger, du sillon ! |
6+6 |
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O désastres ! ô chute !│ où sera le refuge |
6+6 |
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Si l'eau fait un tel gouffre│ et l'homme un tel déluge ? |
6+6 |
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Jadis le sort frappa│ Rome et s'interrompit, |
6+6 |
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40 |
La laissant respirer ;│ mais pour nous nul répit. |
6+6 |
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LE POËTE |
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Deux supplices. Le nord,│ le sud. L'un après l'autre. |
6+6 |
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LE CHŒUR |
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Hier nous avions sur nous│ la bête qui se vautre |
6+6 |
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Cyniquement, au gré│ des rois épanouis, |
6+6 |
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La guerre, et des troupeaux│ de canons inouïs |
6+6 |
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45 |
Nous jetant l'aboiement│ de l'abîmera France |
6+6 |
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Subissait, sous un ciel│ d'où fuyait l'espérance, |
6+6 |
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Le bombardement lâche│ et tortueux, crachant |
6+6 |
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L'éclair, et foudroyant│ le toit, le mur, le champ, |
6+6 |
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La forêt, la cité,│ l'homme, l'enfant, la femme ; |
6+6 |
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50 |
L'eau sombre aujourd'hui vient│ au secours de la flamme ; |
6+6 |
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Elle vient achever│ ce fier pays blessé ; |
6+6 |
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Les fléaux avaient hâte,│ ils ont recommencé ; |
6+6 |
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Après l'embrasement,│ le torrent nous accable ; |
6+6 |
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A présent ce n'est plus│ sous l'obus implacable, |
6+6 |
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55 |
C'est dans les flots qu'on voit│ les villes succomber. |
6+6 |
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Dures heures de nuit│ que le temps fait tomber |
6+6 |
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Goutte à goutte sur nous│ de sa morne clepsydre ! |
6+6 |
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Hier c'était le dragon,│ et maintenant c'est l'hydre. |
6+6 |
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LE POËTE |
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Est-ce fini ? Pensif,│ je dis au gouffre : Après ? |
6+6 |
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LE CHŒUR |
60 |
O France ! mourras-tu ?│ Non. Car, si tu mourais, |
6+6 |
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Le mal vivrait, l'effroi│ vivrait ; cette fenêtre, |
6+6 |
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L'aube, se fermerait ;│ on verrait la mort naître. |
6+6 |
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L'immense mort de tout.│ France, l'extinction |
6+6 |
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De Ninive, de Tyr,│ d'Athènes, de Sion, |
6+6 |
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65 |
Rome oubliant son nom,│ Thèbes perdant sa forme, |
6+6 |
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Ne seraient rien auprès│ de ton éclipse énorme. |
6+6 |
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Le passé monstrueux│ se dresserait debout. |
6+6 |
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Ce cadavre crierait :│ — J'existe. Éteignez tout. |
6+6 |
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Plus de flambeaux. Vivez,│ spectres. La France est morte ! — |
6+6 |
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70 |
Alors, ô cieux profonds !│ l'ombre ouvrirait sa porte ; |
6+6 |
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On verrait revenir│ toute l'antique horreur, |
6+6 |
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Les larves, l'ancien pape│ et l'ancien empereur, |
6+6 |
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Tous les forfaits sacrés,│ toutes les basses gloires, |
6+6 |
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Les sanglants constructeurs│ des religions noires, |
6+6 |
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75 |
Arbuez, l'âme terrible│ où se réfugia |
6+6 |
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L'affreux dogme sorti│ de l'antre à Borgia, |
6+6 |
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Bossuet bénissant│ Montrevel, les bastilles |
6+6 |
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Faisant comme des dents│ grincer leurs sombres grilles ; |
6+6 |
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Ces masques, Loyola,│ de Maistre, dont l'œil luit, |
6+6 |
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80 |
Tomberaient, laissant voir│ ce visage, la nuit ; |
6+6 |
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Alors reparaîtraient│ Cisneros, Farinace, |
6+6 |
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Louvois, Maupeou, la vieille│ autorité tenace |
6+6 |
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Sous qui rampe la foule│ aux confuses rumeurs |
6+6 |
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Et ces lugubres lois,│ et ces lugubres mœurs |
6+6 |
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85 |
Qui livrent aux bûchers│ l'Italie et l'Espagne, |
6+6 |
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Jettent au cabanon│ Colomb, mettent au bagne |
6+6 |
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Des peuples tout entiers,│ juifs ou bohémiens, |
6+6 |
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Et qui font Louis quinze│ assassin de Damiens. |
6+6 |
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LE POËTE |
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On reverrait ce Styx,│ le passé ! mornes rives ! |
6+6 |
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LE CHŒUR |
90 |
Non, France. L'Univers│ a besoin que tu vives. |
6+6 |
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Tu vivras. L'avenir│ mourrait sous ton linceul. |
6+6 |
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LE POËTE |
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France, France, sans toi│ le monde serait seul. |
6+6 |
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LE CHŒUR |
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Tu vivras. |
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Tu vivras. Cependant│ il ne faut pas qu'on dorme, |
6+6 |
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On sent derrière soi│ rôder la mort difforme, |
6+6 |
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95 |
On dirait qu'ennuyé│ d'attendre les vivants, |
6+6 |
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Le naufrage hideux,│ blême et battu des vents, |
6+6 |
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Sort de la mer et vient│ chercher l'homme sur terre. |
6+6 |
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|
Une lave nouvelle│ ouvre un nouveau cratère. |
6+6 |
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LE POËTE |
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La France est prise en traître│ une seconde fois. |
6+6 |
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LE CHŒUR |
100 |
L'eau perfide s'ajoute│ au guet-apens des rois. |
6+6 |
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|
D'où vient cette colère│ odieuse des fleuves ? |
6+6 |
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|
L'eau devient un suaire│ et tout meurt. Que de veuves ! |
6+6 |
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Que d'orphelins ! Massacre│ inepte d'innocents ! |
6+6 |
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|
L'horreur, du sombre amas│ des nuages pesants, |
6+6 |
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105 |
Pleut, comme si le ciel│ devenait haïssable ; |
6+6 |
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|
La rose est sous la fange│ et l'épi sous le sable. |
6+6 |
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Le miasme impur flotte│ où flottait le parfum. |
6+6 |
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Cadavres qui passez,│ accusez-vous quelqu'un ? |
6+6 |
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|
O berceaux à vau-l'eau,│ que criez-vous dans l'ombre ? |
6+6 |
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110 |
Est-ce qu'il se pourrait│ que les forces sans nombre |
6+6 |
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Dont le balancement│ remplit l'immensité, |
6+6 |
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|
Eussent on ne sait quelle│ étrange volonté ? |
6+6 |
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Est-ce que quelque part│ la nature est maudite ? |
6+6 |
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Est-ce qu'un tel malheur,│ ciel noir, se prémédite ? |
6+6 |
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115 |
D'un astre qu'on ignore│ est-ce donc le lever ? |
6+6 |
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|
Et les hommes tremblants│ se sont mis à rêver. |
6+6 |
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Les écumes au sud,│ dans le nord les fumées ! |
6+6 |
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|
Tout broyé, fleurs et fruits,│ moissons, peuples, armées, |
6+6 |
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Sous les chars de la nuit│ dont l'éclair est l'essieu ! |
6+6 |
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|
Ruine et mort. Qui donc│ fait tout cela ? |
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LE PRÊTRE |
120 |
Ruine et mort. Qui donc fait tout cela ? C'est Dieu. |
6+6 |
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LE POËTE |
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Prêtre, que dis-tu là ?│ Dieu serait le coupable ! |
6+6 |
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LE CHŒUR |
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Quoi ! de tant de forfaits│ ce Dieu serait capable ? |
6+6 |
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|
Quoi ! Dieu viendrait marcher│ sur nous comme un géant ? |
6+6 |
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LE POËTE |
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Quoi ! prêtres ! ce chaos,│ ce hasard, ce néant |
6+6 |
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125 |
Promenant son niveau│ sur la foule innocente, |
6+6 |
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Ces désastres faisant│ ensemble leur descente, |
6+6 |
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|
Ce serait l'action│ de ce maître hagard ? |
6+6 |
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Quoi ! cet aveuglement,│ ce serait son regard ? |
6+6 |
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Quoi ! la Fatalité│ serait la Providence ? |
6+6 |
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130 |
Quoi ! dans cette noirceur│ c'est Dieu qui se condense ? |
6+6 |
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|
C'est là votre façon│ d'adorer ? Taisez-vous ! |
6+6 |
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Cela fait frissonner,│ le blasphème à genoux ! |
6+6 |
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Horreur ! jusqu'à l'affront│ pousser l'idolâtrie ! |
6+6 |
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|
Hélas ! nous le savons,│ qu'en la fauve Syrie |
6+6 |
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135 |
On aille réveiller│ Baal, qu'on aille au Nil |
6+6 |
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Fouiller les dieux d'Égypte│ au fond de leur chenil, |
6+6 |
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Du Moloch de granit│ au Jupiter de bronze |
6+6 |
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Qu'on rôde, interrogeant│ le flamine et le bonze, |
6+6 |
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|
Ceux de Dodone, ceux│ de Tyr, ceux de Membré, |
6+6 |
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140 |
Hélas ! on trouvera│ Dieu toujours adoré, |
6+6 |
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Et l'on constatera│ toujours, dans tous les cultes, |
6+6 |
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|
Le même amour prouvé│ par les mêmes insultes ! |
6+6 |
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|
Synagogue ou wigwam,│ syringe ou parthénon, |
6+6 |
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Pas un temple ne sait│ nommer Dieu par son nom ; |
6+6 |
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145 |
Leur ignorance à voir│ l'invisible s'obstine. |
6+6 |
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O triste erreur ! Védas,│ croix grecque, croix latine, |
6+6 |
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|
Coran, talmud, tous font│ par Dieu même, a Deo, |
6+6 |
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|
Commettre ce forfait│ qu'on appelle un fléau ! |
6+6 |
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Ah ! qui que vous soyez,│ vous qui, dans la mosquée, |
6+6 |
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150 |
Accouplant à l'erreur│ la vérité masquée, |
6+6 |
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Offrant tantôt de l'ombre│ et tantôt des rayons, |
6+6 |
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|
Vendez ce Dieu, sachez│ ceci, nous y croyons ! |
6+6 |
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Et nous ne voulons pas│ qu'on l'outrage ! O misère ! |
6+6 |
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Quoi ! lui le paternel,│ quoi ! lui le nécessaire, |
6+6 |
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155 |
Il serait sans raison,│ sans loi, sans cœur, sans yeux ! |
6+6 |
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|
Il tomberait du ciel,│ stupide et furieux, |
6+6 |
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|
Comme un caillou roulant│ d'un mont, comme une pierre ! |
6+6 |
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|
Et quand l'homme dirait│ en le voyant à terre |
6+6 |
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|
Quel est ce projectile│ imbécile au milieu |
6+6 |
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160 |
De ce ravage atroce ?│ il reconnaîtrait Dieu ! |
6+6 |
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LE PRÊTRE |
|
Courbez vos fronts. C'est juste│ et même salutaire ; |
6+6 |
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|
Il faut bien que le ciel│ punisse enfin la terre. |
6+6 |
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|
Le châtiment descend│ des éternels sommets. |
6+6 |
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LE POËTE |
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Châtier ! punir ! Quoi ?│ nos crimes ? Soit. J'admets |
6+6 |
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165 |
Qu'il se fait ici-bas│ bien des actions viles ; |
6+6 |
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|
Il est des fronts souillés ;│ il est des cœurs serviles ; |
6+6 |
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|
L'homme est souvent hideux.│ Soit. Eh bien, supposons |
6+6 |
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|
L'impossible, entassons│ l'Ossa des trahisons |
6+6 |
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Sur l'abject Pélion│ des lâchetés ; qu'on rêve, |
6+6 |
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170 |
Comme à perte de vue│ un flot sur une grève, |
6+6 |
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|
Toute la faute et tout│ le crime, et le frisson |
6+6 |
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|
De la honte emplissant│ le livide horizon ; |
6+6 |
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|
Oui, supposons l'absurde,│ imposture ou démence, |
6+6 |
|
|
Le culte de l'agneau│ produisant l'inclémence, |
6+6 |
|
175 |
Un pontife quelconque,│ indou, juif ou romain, |
6+6 |
|
|
Essayant d'arrêter│ Dieu dans l'esprit humain, |
6+6 |
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|
Et ne comprenant rien│ au foudroyant mystère |
6+6 |
|
|
Qui fait surgir, après│ Torquemada, Voltaire ; |
6+6 |
|
|
Imaginons, quoi ? Tout !│ Qu'on en vienne à bâtir |
6+6 |
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180 |
Dans ce Paris qui fut│ soldat, qui fut martyr, |
6+6 |
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|
Devant le Panthéon│ sublime, une pagode ; |
6+6 |
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|
Qu'on mette Messaline│ et Tartuffe à la mode ; |
6+6 |
|
|
Qu'on fasse le mensonge│ évêque ou sénateur, |
6+6 |
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|
Si bien que la bassesse│ ait droit à la hauteur ; |
6+6 |
|
185 |
Supposons ce qu'on n'a│ jamais vu, la chimère ; |
6+6 |
|
|
Un faussaire escroquant│ l'empire ; notre mère, |
6+6 |
|
|
La France, violée│ et tombant tout en pleurs |
6+6 |
|
|
Du bivouac des héros│ dans l'antre des voleurs ; |
6+6 |
|
|
Supposons que trahir│ devienne une devise ; |
6+6 |
|
190 |
Que le juge indigné│ d'un crime se ravise |
6+6 |
|
|
Et lui prête serment,│ puis, sur la loi monté, |
6+6 |
|
|
Fasse de la justice│ une fidélité |
6+6 |
|
|
A ce crime, toujours│ infâme, mais auguste ; |
6+6 |
|
|
Supposons que le vrai│ soit faux, le juste injuste, |
6+6 |
|
195 |
Le scélérat sacré,│ l'honnête homme puni, |
6+6 |
|
|
Et que le prêtre mente│ et devienne infini |
6+6 |
|
|
Dans l'opprobre, à ce point│ de donner pour exemple |
6+6 |
|
|
Le mal, et d'ébranler│ les colonnes du temple |
6+6 |
|
|
Par de prodigieux│ Te deums bénissant |
6+6 |
|
200 |
La griffe impériale│ encor rouge de sang ! |
6+6 |
|
|
Tout ce que vous voudrez│ d'attentats, de folies ; |
6+6 |
|
|
Soit. Rêvez des horreurs│ sans mesure accomplies |
6+6 |
|
|
Par n'importe quel roi,│ n'importe quel sénat ! |
6+6 |
|
|
Eh bien, je ne crois pas│ que cela me donnât |
6+6 |
|
205 |
Le droit d'amonceler│ des gouffres de nuées, |
6+6 |
|
|
D'appeler les autans│ poussant d'aigres huées |
6+6 |
|
|
Au-dessus d'un logis│ paisible, et de noyer |
6+6 |
|
|
L'humble nouveau-né, joie│ et rayon du foyer, |
6+6 |
|
|
Qui dans son petit lit│ chante, rit, jase et cause |
6+6 |
|
210 |
En tâchant de baiser│ le bout de son pied rose ! |
6+6 |
|
|
Non, je ne pense pas│ que tous ces forfaits-là, |
6+6 |
|
|
Même en multipliant│ Judas par Attila, |
6+6 |
|
|
Même en mêlant Bismarck│ et Bonaparte au crime, |
6+6 |
|
|
Pourraient à quelque Dieu│ que ce soit dans l'abîme |
6+6 |
|
215 |
Donner, dans l'ombre affreuse│ où le jour s'engloutit, |
6+6 |
|
|
Le droit de se ruer│ sur ce pauvre petit |
6+6 |
|
|
Et de faire, en versant│ sur lui l'ombre ou la flamme, |
6+6 |
|
|
Rouler le doux berceau│ dans le sépulcre infâme ! |
6+6 |
|
|
LE CHŒUR |
|
Ainsi ces deux fléaux│ ne sont point, l'un, l'erreur |
6+6 |
|
220 |
De la science, et l'autre,│ un crime d'empereur, |
6+6 |
|
|
Des coteaux mal boisés,│ des villes mal gardées ; |
6+6 |
|
|
Non, c'est le châtiment,│ de quoi ? De nos idées, |
6+6 |
|
|
Et des pas en avant│ que fait le genre humain ! |
6+6 |
|
|
LE POËTE |
|
C'est pour venir jeter│ dans notre dur chemin |
6+6 |
|
225 |
Cette explication│ sourde, bigote, athée, |
6+6 |
|
|
Que tu te couronnais│ d'une mitre argentée, |
6+6 |
|
|
Prêtre, et que d'un camail│ sacré tu t'empourprais ! |
6+6 |
|
|
La France est accablée,│ et Dieu l'a fait exprès ! |
6+6 |
|
|
|
LE POËTE |
|
Oui. Quoi ! l'assassinat│ des villes et des plaines, |
6+6 |
|
230 |
Quoi ! la peste exhalant│ ses infectes haleines, |
6+6 |
|
|
Quoi ! le silence affreux│ mêlé d'un affreux bruit, |
6+6 |
|
|
Quoi ! toute cette trombre│ éparse dans la nuit, |
6+6 |
|
|
Immense, noyant l'homme│ et la terre féconde, |
6+6 |
|
|
Et délayant la mort│ pour engloutir un monde, |
6+6 |
|
235 |
Quoi ! ces horribles flots│ lâchement triomphants, |
6+6 |
|
|
Quoi ! ces vieux laboureurs,│ quoi ! ces petits enfants, |
6+6 |
|
|
Ces nouveau-nés cherchant│ des seins, trouvant des fosses, |
6+6 |
|
|
Quoi ! ces mères pleurant│ leurs fils, ces femmes grosses |
6+6 |
|
|
Qui flottent, l'œil fermé,│ dans le gouffre écumant, |
6+6 |
|
240 |
Et dont le ventre mort│ apparaît par moment |
6+6 |
|
|
Sous le glissement noir│ de cette transparence, |
6+6 |
|
|
Quoi ! toute cette horreur,│ toute cette souffrance, |
6+6 |
|
|
L'eau jetée au hasard│ comme on jette les dés, |
6+6 |
|
|
Quoi ! la brutalité│ des fleuves débordés, |
6+6 |
|
245 |
Ce serait lui ! ce Dieu│ ferait ces catastrophes ! |
6+6 |
|
|
Lui qu'adore le rêve│ obscur des philosophes, |
6+6 |
|
|
Lui devant qui l'on sent│ tressaillir la forêt, |
6+6 |
|
|
Lui, que l'uléma chante│ au haut du minaret |
6+6 |
|
|
Et que l'évêque loue│ en élevant sa crosse, |
6+6 |
|
250 |
Lui, ce père ! il serait│ cette bête féroce ! |
6+6 |
|
|
Ah ! si vous disiez vrai,│ myopes de l'autel, |
6+6 |
|
|
Si ce prodigieux│ et sublime Immortel |
6+6 |
|
|
Avait de tels accès,│ et s'il était possible |
6+6 |
|
|
Qu'ainsi qu'un archer sombre│ il eût l'homme pour cible, |
6+6 |
|
255 |
S'il pouvait être pris│ dans ce flagrant délit, |
6+6 |
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S'il chassait les torrents│ farouches de leur lit, |
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S'il tuait, fou lugubre,│ en croyant qu'il se venge, |
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Alors la justice, âpre│ et formidable archange, |
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Se dresserait devant│ le pâle Créateur, |
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260 |
Questionnerait l'être│ immense avec hauteur, |
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Et le menacerait,│ elle, cette éternelle, |
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De fuir et d'emporter│ l'aurore dans son aile, |
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Et rien ne serait plus│ sinistre, ô gouffre bleu, |
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Que le balbutiement│ épouvanté de Dieu ! |
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265 |
Non ! non ! non ! je vous plains.│ J'ai l'horreur infinie |
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De voir comment un dogme│ avorte en calomnie, |
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Mais je vous absous. L'ombre│ est dans vos tristes murs ; |
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L'obscurité n'est pas│ la faute des obscurs. |
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Plus qu'ils ne le voudraient│ les prêtres sont funèbres ; |
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270 |
Votre âme est la noyée│ informe des ténèbres |
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Et flotte évanouie│ au fond des préjugés. |
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Je vous plains. Mettez-vous│ à genoux, et songez. |
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LE CHŒUR |
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Et nous, les survivants,│ secourons ceux qui meurent. |
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Au-dessus des grands deuils│ les grands devoirs demeurent. |
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275 |
Donnons ! donnons ! vidons│ le reste du sac d'or. |
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Les barbares n'ont pas│ tout pris. Donnons encor ! |
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Les rois sont les plus forts│ et les cieux les tolèrent ; |
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Mais qu'importe ? faisons│ rougir ceux qui volèrent |
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Cette France, toujours│ prête à tout secourir. |
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280 |
Soyons le cœur profond│ que rien ne peut tarir ; |
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La France a toujours eu│ la bonté pour génie ; |
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Donnons, et penchons-nous│ sur la vaste agonie. |
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Donnons ! La France, hélas !│ en est à ne plus voir |
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Que des bras suppliants│ dans un horizon noir ; |
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285 |
Cette nuit qu'on nous fait,│ ce n'est pas notre crime, |
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Et nous la subissons.│ Soit. Le peuple est sublime |
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Qui n'éteint pas l'amour│ quand l'ombre emplit le ciel, |
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Et devient ténébreux,│ mais reste fraternel. |
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Des misères sont là,│ nos âmes leur sont dues. |
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290 |
Ah ! que des mains vers nous│ soient vainement tendues, |
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Cela ne se peut pas !│ Donnons ! donnons ! donnons ! |
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Qu'au moins le désespoir│ nous ait pour compagnons ; |
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Que pas un affamé│ ne demeure livide, |
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Et que pas une main│ ne se referme vide. |
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295 |
Donnons. Surtout gardons│ l'espoir. L'espoir est beau ; |
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Nous sommes dans le deuil,│ mais non dans le tombeau. |
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LE POËTE |
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Nous sommes un pays│ désemparé qui flotte, |
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Sans boussole, sans mâts,│ sans ancre, sans pilote, |
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Sans guide, à la dérive,│ au gré du vent hautain, |
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300 |
Dans l'ondulation│ obscure du destin ; |
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L'abîme, où nous roulons│ comme une sombre sphère, |
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Murmure, comme s'il│ cherchait ce qu'il va faire |
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De ce radeau chargé│ de pâles matelots ; |
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Délibération│ orageuse des flots. |
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305 |
Mais, ô peuple, ayons foi.│ La vie est où nous sommes. |
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Je le redis, la France│ est un besoin des hommes ; |
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Après sa chute comme│ avant qu'elle tombât, |
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L'immense cœur du monde│ en sa poitrine bat. |
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Nous vivons. Nous sentons│ plus que jamais notre âme. |
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310 |
Ah ! ce que nous a fait│ le destin est infâme, |
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Et j'en suis indigné,│ moi qui songe la nuit ! |
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Hélas ! Strasbourg s'éclipse│ et Metz s'évanouit ; |
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Faut-il donc renoncer│ au Rhin, notre frontière ? |
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Non. Nous ne voulons pas.│ Et la volonté fière, |
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315 |
Avec l'accroissement│ de nos ongles, suffit. |
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Ce que le sort fait mal,│ toujours Dieu le défit ; |
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Espérons. Il serait│ en effet bien étrange |
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Que le peuple qui va│ vers l'aurore, et dérange |
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Le vieil ordre du mal│ rien qu'en se remuant, |
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320 |
Aigle, fût désormais│ captif du chat-huant, |
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Que le libérateur│ du monde fût esclave, |
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Et que ce vaste Etna│ vît se figer sa lave |
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Sous des bouches soufflant│ on ne sait quels venins, |
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Et que ce géant fût│ garrotté par des nains ! |
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325 |
Il serait inouï│ que cette altière France |
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Par qui s'est envolé│ l'archange Délivrance, |
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Après avoir sonné│ les sublimes beffrois, |
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Et mis les nations│ hors du cachot des rois, |
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Et déployé pour tous│ les peuples sa bannière, |
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330 |
Fût de la liberté│ des autres prisonnière, |
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Et livrée aux geôliers│ par ceux dont elle a fait |
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La force, en ces grands jours│ où le droit triomphait ! |
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Cela ne sera pas !│ Quelle que soit l'injure, |
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Quelque affreuse que semble│ être cette gageure |
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335 |
Du funeste Aujourd'hui│ contre le fier Demain, |
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Nous sommes les vivants│ profonds du droit humain ; |
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Ayons foi. Ces fléaux│ et ces rois d'un autre âge |
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Passeront. Quels que soient│ l'affront, le deuil, l'outrage, |
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L'énigme et la noirceur│ apparente du sort, |
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340 |
On cesse de haïr│ la nuit quand l'aube en sort ! |
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Et, France, tu vaincras,│ ô prêtresse, ô guerrière, |
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Les tyrans par l'épée│ et Dieu par la prière ! |
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Oui, prêtres, nous prions.│ Je crois, sachez-le bien. |
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Comme le vert palmier│ craint l'autan libyen, |
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345 |
Nous craignons pour nos fils│ votre enseignement triste ; |
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Ah ! vous ébranlez tout,│ prêtres. Mais Dieu résiste. |
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Nous l'avons dans nos cœurs,│ et pas déraciné. |
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Je veux mourir en lui ;│ car en lui je suis né ; |
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Et je sens dans mon âme│ où tout l'aime et le nomme |
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350 |
Que c'est du droit de Dieu│ qu'est fait le droit de l'homme. |
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LE CHŒUR |
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Une fois que le vrai│ s'est mis en marche, il va |
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Droit au but, et toujours│ l'avenir arriva. |
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LE POËTE |
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Esprit humain, nul vent│ ne te cassera l'aile, |
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Jamais rien ne pourra│ troubler le parallèle |
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355 |
Entre l'ordre céleste│ et l'humaine raison ; |
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L'aurore frémirait│ derrière l'horizon |
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Des propositions│ que lui ferait l'abîme. |
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L'enchaînement sans fin│ suit une loi sublime ; |
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Toute ombre est une fuite,│ et toujours le moment |
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360 |
Superbe, où blanchira│ le bas du firmament, |
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Vient quand il doit venir,│ et jamais la Chaldée |
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Ni l'Inde aux yeux rêveurs│ n'ont vu l'aube attardée ; |
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Nul souffle au fond du ciel│ n'éteint l'éternel feu |
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L'infini conscient│ que nous appelons Dieu |
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365 |
Soutient tout ce qui penche,│ entend tout ce qui pleure ; |
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Aucun fléau ne peut│ demeurer passé l'heure ; |
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Nulle calamité│ n'a droit de s'arrêter, |
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Dieu ne permettra pas│ à la nuit de rester. |
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Dieu ne laissera pas│ continuer le crime. |
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370 |
Croit-on que le soleil│ manquerait à la cime |
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Qui l'attend, lui, le grand│ visage souriant ? |
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Comprendrait-on l'étoile│ oubliant l'orient ? |
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Le devoir de l'obstacle│ est de se laisser vaincre. |
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Demain nous appartient ;│ rien ne pourra convaincre |
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375 |
Le jour qu'il ne doit pas│ se lever du côté |
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Du droit, de la justice│ et de la vérité. |
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Dieu supprime le mal,│ les fléaux, les désastres |
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Par la fidélité│ formidable des astres. |
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LE CHŒUR |
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France, songe au devoir.│ Sois grande, c'est ta loi. |
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LE POËTE |
380 |
Et fais de ta mémoire│ un redoutable emploi |
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En y gardant toujours│ les villes arrachées. |
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Enseignons à nos fils│ à creuser des tranchées, |
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A faire comme ont fait│ les vieux dont nous venons, |
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A charger des fusils,│ à rouler des canons, |
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385 |
A combattre, à mourir,│ et lisons-leur Homère. |
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Et tu nous souriras,│ quoique tu sois leur mère, |
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Car tu sais que de fils│ qui meurent fièrement |
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Sont l'orgueil de leur mère│ et son contentement. |
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France, ayons l'ennemi│ présent à la pensée, |
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390 |
Comme les grands troyens│ qui, sur la porte Scée, |
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S'asseyaient et suivaient│ des yeux les assiégeants. |
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Ces rois heureux autour│ de nous sont outrageants ; |
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Aimons les peuples, mais│ n'oublions pas les princes. |
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En même temps restons│ penchés sur ces provinces |
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395 |
Qui sanglotent, en proie│ aux fléaux jamais las. |
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Soyons amers et doux.│ La question, hélas ! |
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Est toute dans ce mot│ sans fond : les misérables ; |
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Ceux-ci sont monstrueux ;│ ceux-là sont vénérables ; |
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Réprimons ceux d'en haut ;│ secourons ceux d'en bas ; |
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400 |
Prodiguons l'aide immense│ en songeant aux combats. |
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Peuple, il est deux trésors,│ l'un clarté, l'autre flamme, |
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Qu'il ne faut pas laisser│ décroître dans notre âme, |
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Et qui sont de nos cœurs│ chacun une moitié, |
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C'est la sainte colère│ et la sainte pitié. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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