XXII |
L'ÉLÉGIE DES FLÉAUX |
L'Élégie des fléaux |
LE POËTE |
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Tu ne l'as pourtant pas⎟ mérité, ma patrie ! |
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LE CHŒUR |
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Oh ! quel acharnement⎟ sur la grande meurtrie ! |
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La bataille a passé,⎟ chaos sombre et tonnant ; |
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Voici la vision⎟ des vagues maintenant. |
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5 |
Une meute de flots⎟ terribles, des montagnes |
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D'eau farouche, l'horreur⎟ dans les pâles campagnes, |
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Et l'apparition⎟ des torrents forcenés ! |
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L'auguste France, en proie⎟ aux chocs désordonnés, |
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Semble un titan ayant⎟ de l'eau jusqu'aux épaules ; |
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10 |
Et l'on voit une fuite⎟ immense vers les pôles |
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De la pluie et de l'ombre⎟ et des brouillards mouvants, |
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Sous la cavalerie⎟ effroyable des vents ; |
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La mort accourt avec⎟ la rumeur d'une foule ; |
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Tout un peuple, sous qui⎟ l'effondrement s'écroule, |
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15 |
Crie et se tord les bras,⎟ prêt à couler à fond ; |
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Comme un flocon de neige⎟ un toit s'efface et fond ; |
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Une rivière, hier⎟ dans les prés endormie, |
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Gronde, et subitement⎟ devient une ennemie ; |
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Le fleuve brusque et noir⎟ surprend l'homme inquiet, |
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20 |
Et trahit les hameaux⎟ auxquels il souriait ; |
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Tout tombe, égalité⎟ des chaumes et des marbres ; |
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Les mourants sont par l'eau⎟ tordus autour des arbres ; |
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Rien n'échappe, et la nuit⎟ monte. Profonds sanglots ! |
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LE POËTE |
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Quoi ! deux invasions !⎟ Après les rois, les flots ! |
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LE CHŒUR |
25 |
Deux inondations !⎟ L'onde après les vandales ! |
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Ce n'était pas assez⎟ d'avoir eu les sandales |
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D'on ne sait quel césar⎟ tudesque sur nos fronts ; |
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Ce n'était pas assez⎟ d'avoir, sous les affronts, |
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Vu nos drapeaux hagards⎟ frissonner dans nos villes ; |
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30 |
Ce n'était pas assez,⎟ lorsque les hordes viles |
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Marchaient sur nous, souillant⎟ ce que nous adorons, |
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De nous être bouché⎟ l'oreille à leurs clairons ; |
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Le deuil succède au deuil,⎟ le ravage au ravage ; |
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L'onde fatale arrive⎟ après le roi sauvage ; |
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35 |
Et voilà de nouveau⎟ sous un noir tourbillon |
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L'écrasement des blés,⎟ du verger, du sillon ! |
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O désastres ! ô chute !⎟ où sera le refuge |
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Si l'eau fait un tel gouffre⎟ et l'homme un tel déluge ? |
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Jadis le sort frappa⎟ Rome et s'interrompit, |
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40 |
La laissant respirer ;⎟ mais pour nous nul répit. |
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LE POËTE |
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Deux supplices. Le nord,⎟ le sud. L'un après l'autre. |
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LE CHŒUR |
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Hier nous avions sur nous⎟ la bête qui se vautre |
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Cyniquement, au gré⎟ des rois épanouis, |
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La guerre, et des troupeaux⎟ de canons inouïs |
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45 |
Nous jetant l'aboiement⎟ de l'abîmera France |
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Subissait, sous un ciel⎟ d'où fuyait l'espérance, |
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Le bombardement lâche⎟ et tortueux, crachant |
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L'éclair, et foudroyant⎟ le toit, le mur, le champ, |
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La forêt, la cité,⎟ l'homme, l'enfant, la femme ; |
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50 |
L'eau sombre aujourd'hui vient⎟ au secours de la flamme ; |
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Elle vient achever⎟ ce fier pays blessé ; |
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Les fléaux avaient hâte,⎟ ils ont recommencé ; |
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Après l'embrasement,⎟ le torrent nous accable ; |
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A présent ce n'est plus⎟ sous l'obus implacable, |
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55 |
C'est dans les flots qu'on voit⎟ les villes succomber. |
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Dures heures de nuit⎟ que le temps fait tomber |
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Goutte à goutte sur nous⎟ de sa morne clepsydre ! |
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Hier c'était le dragon,⎟ et maintenant c'est l'hydre. |
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LE POËTE |
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Est-ce fini ? Pensif,⎟ je dis au gouffre : Après ? |
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LE CHŒUR |
60 |
O France ! mourras-tu ?⎟ Non. Car, si tu mourais, |
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Le mal vivrait, l'effroi⎟ vivrait ; cette fenêtre, |
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L'aube, se fermerait ;⎟ on verrait la mort naître. |
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L'immense mort de tout.⎟ France, l'extinction |
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De Ninive, de Tyr,⎟ d'Athènes, de Sion, |
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Rome oubliant son nom,⎟ Thèbes perdant sa forme, |
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Ne seraient rien auprès⎟ de ton éclipse énorme. |
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Le passé monstrueux⎟ se dresserait debout. |
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Ce cadavre crierait :⎟ — J'existe. Éteignez tout. |
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Plus de flambeaux. Vivez,⎟ spectres. La France est morte ! — |
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70 |
Alors, ô cieux profonds !⎟ l'ombre ouvrirait sa porte ; |
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On verrait revenir⎟ toute l'antique horreur, |
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Les larves, l'ancien pape⎟ et l'ancien empereur, |
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Tous les forfaits sacrés,⎟ toutes les basses gloires, |
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Les sanglants constructeurs⎟ des religions noires, |
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75 |
Arbuez, l'âme terrible⎟ où se réfugia |
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L'affreux dogme sorti⎟ de l'antre à Borgia, |
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Bossuet bénissant⎟ Montrevel, les bastilles |
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Faisant comme des dents⎟ grincer leurs sombres grilles ; |
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Ces masques, Loyola,⎟ de Maistre, dont l'œil luit, |
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80 |
Tomberaient, laissant voir⎟ ce visage, la nuit ; |
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Alors reparaîtraient⎟ Cisneros, Farinace, |
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Louvois, Maupeou, la vieille⎟ autorité tenace |
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Sous qui rampe la foule⎟ aux confuses rumeurs |
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Et ces lugubres lois,⎟ et ces lugubres mœurs |
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85 |
Qui livrent aux bûchers⎟ l'Italie et l'Espagne, |
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Jettent au cabanon⎟ Colomb, mettent au bagne |
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Des peuples tout entiers,⎟ juifs ou bohémiens, |
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Et qui font Louis quinze⎟ assassin de Damiens. |
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LE POËTE |
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On reverrait ce Styx,⎟ le passé ! mornes rives ! |
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LE CHŒUR |
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Non, France. L'Univers⎟ a besoin que tu vives. |
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Tu vivras. L'avenir⎟ mourrait sous ton linceul. |
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LE POËTE |
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France, France, sans toi⎟ le monde serait seul. |
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LE CHŒUR |
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Tu vivras. |
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Tu vivras. Cependant⎟ il ne faut pas qu'on dorme, |
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On sent derrière soi⎟ rôder la mort difforme, |
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95 |
On dirait qu'ennuyé⎟ d'attendre les vivants, |
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Le naufrage hideux,⎟ blême et battu des vents, |
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Sort de la mer et vient⎟ chercher l'homme sur terre. |
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Une lave nouvelle⎟ ouvre un nouveau cratère. |
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LE POËTE |
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La France est prise en traître⎟ une seconde fois. |
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LE CHŒUR |
100 |
L'eau perfide s'ajoute⎟ au guet-apens des rois. |
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D'où vient cette colère⎟ odieuse des fleuves ? |
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L'eau devient un suaire⎟ et tout meurt. Que de veuves ! |
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Que d'orphelins ! Massacre⎟ inepte d'innocents ! |
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L'horreur, du sombre amas⎟ des nuages pesants, |
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105 |
Pleut, comme si le ciel⎟ devenait haïssable ; |
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La rose est sous la fange⎟ et l'épi sous le sable. |
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Le miasme impur flotte⎟ où flottait le parfum. |
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Cadavres qui passez,⎟ accusez-vous quelqu'un ? |
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O berceaux à vau-l'eau,⎟ que criez-vous dans l'ombre ? |
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110 |
Est-ce qu'il se pourrait⎟ que les forces sans nombre |
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Dont le balancement⎟ remplit l'immensité, |
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Eussent on ne sait quelle⎟ étrange volonté ? |
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Est-ce que quelque part⎟ la nature est maudite ? |
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Est-ce qu'un tel malheur,⎟ ciel noir, se prémédite ? |
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115 |
D'un astre qu'on ignore⎟ est-ce donc le lever ? |
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Et les hommes tremblants⎟ se sont mis à rêver. |
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Les écumes au sud,⎟ dans le nord les fumées ! |
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Tout broyé, fleurs et fruits,⎟ moissons, peuples, armées, |
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Sous les chars de la nuit⎟ dont l'éclair est l'essieu ! |
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Ruine et mort. Qui donc⎟ fait tout cela ? |
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LE PRÊTRE |
120 |
Ruine et mort. Qui donc fait tout cela ? C'est Dieu. |
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LE POËTE |
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Prêtre, que dis-tu là ?⎟ Dieu serait le coupable ! |
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LE CHŒUR |
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Quoi ! de tant de forfaits⎟ ce Dieu serait capable ? |
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Quoi ! Dieu viendrait marcher⎟ sur nous comme un géant ? |
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LE POËTE |
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Quoi ! prêtres ! ce chaos,⎟ ce hasard, ce néant |
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125 |
Promenant son niveau⎟ sur la foule innocente, |
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Ces désastres faisant⎟ ensemble leur descente, |
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Ce serait l'action⎟ de ce maître hagard ? |
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Quoi ! cet aveuglement,⎟ ce serait son regard ? |
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Quoi ! la Fatalité⎟ serait la Providence ? |
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130 |
Quoi ! dans cette noirceur⎟ c'est Dieu qui se condense ? |
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C'est là votre façon⎟ d'adorer ? Taisez-vous ! |
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Cela fait frissonner,⎟ le blasphème à genoux ! |
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Horreur ! jusqu'à l'affront⎟ pousser l'idolâtrie ! |
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Hélas ! nous le savons,⎟ qu'en la fauve Syrie |
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135 |
On aille réveiller⎟ Baal, qu'on aille au Nil |
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Fouiller les dieux d'Égypte⎟ au fond de leur chenil, |
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Du Moloch de granit⎟ au Jupiter de bronze |
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Qu'on rôde, interrogeant⎟ le flamine et le bonze, |
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Ceux de Dodone, ceux⎟ de Tyr, ceux de Membré, |
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140 |
Hélas ! on trouvera⎟ Dieu toujours adoré, |
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Et l'on constatera⎟ toujours, dans tous les cultes, |
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Le même amour prouvé⎟ par les mêmes insultes ! |
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Synagogue ou wigwam,⎟ syringe ou parthénon, |
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Pas un temple ne sait⎟ nommer Dieu par son nom ; |
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145 |
Leur ignorance à voir⎟ l'invisible s'obstine. |
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O triste erreur ! Védas,⎟ croix grecque, croix latine, |
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Coran, talmud, tous font⎟ par Dieu même, a Deo, |
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Commettre ce forfait⎟ qu'on appelle un fléau ! |
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Ah ! qui que vous soyez,⎟ vous qui, dans la mosquée, |
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150 |
Accouplant à l'erreur⎟ la vérité masquée, |
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Offrant tantôt de l'ombre⎟ et tantôt des rayons, |
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Vendez ce Dieu, sachez⎟ ceci, nous y croyons ! |
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Et nous ne voulons pas⎟ qu'on l'outrage ! O misère ! |
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Quoi ! lui le paternel,⎟ quoi ! lui le nécessaire, |
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155 |
Il serait sans raison,⎟ sans loi, sans cœur, sans yeux ! |
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Il tomberait du ciel,⎟ stupide et furieux, |
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Comme un caillou roulant⎟ d'un mont, comme une pierre ! |
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Et quand l'homme dirait⎟ en le voyant à terre |
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Quel est ce projectile⎟ imbécile au milieu |
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160 |
De ce ravage atroce ?⎟ il reconnaîtrait Dieu ! |
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LE PRÊTRE |
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Courbez vos fronts. C'est juste⎟ et même salutaire ; |
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Il faut bien que le ciel⎟ punisse enfin la terre. |
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Le châtiment descend⎟ des éternels sommets. |
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LE POËTE |
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Châtier ! punir ! Quoi ?⎟ nos crimes ? Soit. J'admets |
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165 |
Qu'il se fait ici-bas⎟ bien des actions viles ; |
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Il est des fronts souillés ;⎟ il est des cœurs serviles ; |
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L'homme est souvent hideux.⎟ Soit. Eh bien, supposons |
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L'impossible, entassons⎟ l'Ossa des trahisons |
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Sur l'abject Pélion⎟ des lâchetés ; qu'on rêve, |
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170 |
Comme à perte de vue⎟ un flot sur une grève, |
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Toute la faute et tout⎟ le crime, et le frisson |
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De la honte emplissant⎟ le livide horizon ; |
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Oui, supposons l'absurde,⎟ imposture ou démence, |
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Le culte de l'agneau⎟ produisant l'inclémence, |
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175 |
Un pontife quelconque,⎟ indou, juif ou romain, |
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Essayant d'arrêter⎟ Dieu dans l'esprit humain, |
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Et ne comprenant rien⎟ au foudroyant mystère |
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Qui fait surgir, après⎟ Torquemada, Voltaire ; |
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Imaginons, quoi ? Tout !⎟ Qu'on en vienne à bâtir |
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180 |
Dans ce Paris qui fut⎟ soldat, qui fut martyr, |
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Devant le Panthéon⎟ sublime, une pagode ; |
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Qu'on mette Messaline⎟ et Tartuffe à la mode ; |
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Qu'on fasse le mensonge⎟ évêque ou sénateur, |
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Si bien que la bassesse⎟ ait droit à la hauteur ; |
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185 |
Supposons ce qu'on n'a⎟ jamais vu, la chimère ; |
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Un faussaire escroquant⎟ l'empire ; notre mère, |
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La France, violée⎟ et tombant tout en pleurs |
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Du bivouac des héros⎟ dans l'antre des voleurs ; |
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Supposons que trahir⎟ devienne une devise ; |
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190 |
Que le juge indigné⎟ d'un crime se ravise |
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Et lui prête serment,⎟ puis, sur la loi monté, |
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Fasse de la justice⎟ une fidélité |
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A ce crime, toujours⎟ infâme, mais auguste ; |
6+6 |
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Supposons que le vrai⎟ soit faux, le juste injuste, |
6+6 |
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195 |
Le scélérat sacré,⎟ l'honnête homme puni, |
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Et que le prêtre mente⎟ et devienne infini |
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Dans l'opprobre, à ce point⎟ de donner pour exemple |
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Le mal, et d'ébranler⎟ les colonnes du temple |
6+6 |
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Par de prodigieux⎟ Te deums bénissant |
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200 |
La griffe impériale⎟ encor rouge de sang ! |
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Tout ce que vous voudrez⎟ d'attentats, de folies ; |
6+6 |
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Soit. Rêvez des horreurs⎟ sans mesure accomplies |
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Par n'importe quel roi,⎟ n'importe quel sénat ! |
6+6 |
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Eh bien, je ne crois pas⎟ que cela me donnât |
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205 |
Le droit d'amonceler⎟ des gouffres de nuées, |
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D'appeler les autans⎟ poussant d'aigres huées |
6+6 |
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Au-dessus d'un logis⎟ paisible, et de noyer |
6+6 |
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L'humble nouveau-né, joie⎟ et rayon du foyer, |
6+6 |
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Qui dans son petit lit⎟ chante, rit, jase et cause |
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210 |
En tâchant de baiser⎟ le bout de son pied rose ! |
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Non, je ne pense pas⎟ que tous ces forfaits-là, |
6+6 |
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Même en multipliant⎟ Judas par Attila, |
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Même en mêlant Bismarck⎟ et Bonaparte au crime, |
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Pourraient à quelque Dieu⎟ que ce soit dans l'abîme |
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215 |
Donner, dans l'ombre affreuse⎟ où le jour s'engloutit, |
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|
Le droit de se ruer⎟ sur ce pauvre petit |
6+6 |
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|
Et de faire, en versant⎟ sur lui l'ombre ou la flamme, |
6+6 |
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|
Rouler le doux berceau⎟ dans le sépulcre infâme ! |
6+6 |
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LE CHŒUR |
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Ainsi ces deux fléaux⎟ ne sont point, l'un, l'erreur |
6+6 |
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220 |
De la science, et l'autre,⎟ un crime d'empereur, |
6+6 |
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Des coteaux mal boisés,⎟ des villes mal gardées ; |
6+6 |
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Non, c'est le châtiment,⎟ de quoi ? De nos idées, |
6+6 |
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Et des pas en avant⎟ que fait le genre humain ! |
6+6 |
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LE POËTE |
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C'est pour venir jeter⎟ dans notre dur chemin |
6+6 |
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225 |
Cette explication⎟ sourde, bigote, athée, |
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|
Que tu te couronnais⎟ d'une mitre argentée, |
6+6 |
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|
Prêtre, et que d'un camail⎟ sacré tu t'empourprais ! |
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La France est accablée,⎟ et Dieu l'a fait exprès ! |
6+6 |
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LE POËTE |
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Oui. Quoi ! l'assassinat⎟ des villes et des plaines, |
6+6 |
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230 |
Quoi ! la peste exhalant⎟ ses infectes haleines, |
6+6 |
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Quoi ! le silence affreux⎟ mêlé d'un affreux bruit, |
6+6 |
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Quoi ! toute cette trombre⎟ éparse dans la nuit, |
6+6 |
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Immense, noyant l'homme⎟ et la terre féconde, |
6+6 |
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Et délayant la mort⎟ pour engloutir un monde, |
6+6 |
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235 |
Quoi ! ces horribles flots⎟ lâchement triomphants, |
6+6 |
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Quoi ! ces vieux laboureurs,⎟ quoi ! ces petits enfants, |
6+6 |
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Ces nouveau-nés cherchant⎟ des seins, trouvant des fosses, |
6+6 |
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Quoi ! ces mères pleurant⎟ leurs fils, ces femmes grosses |
6+6 |
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Qui flottent, l'œil fermé,⎟ dans le gouffre écumant, |
6+6 |
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240 |
Et dont le ventre mort⎟ apparaît par moment |
6+6 |
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Sous le glissement noir⎟ de cette transparence, |
6+6 |
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Quoi ! toute cette horreur,⎟ toute cette souffrance, |
6+6 |
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|
L'eau jetée au hasard⎟ comme on jette les dés, |
6+6 |
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Quoi ! la brutalité⎟ des fleuves débordés, |
6+6 |
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245 |
Ce serait lui ! ce Dieu⎟ ferait ces catastrophes ! |
6+6 |
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Lui qu'adore le rêve⎟ obscur des philosophes, |
6+6 |
|
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Lui devant qui l'on sent⎟ tressaillir la forêt, |
6+6 |
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Lui, que l'uléma chante⎟ au haut du minaret |
6+6 |
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Et que l'évêque loue⎟ en élevant sa crosse, |
6+6 |
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250 |
Lui, ce père ! il serait⎟ cette bête féroce ! |
6+6 |
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Ah ! si vous disiez vrai,⎟ myopes de l'autel, |
6+6 |
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Si ce prodigieux⎟ et sublime Immortel |
6+6 |
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Avait de tels accès,⎟ et s'il était possible |
6+6 |
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Qu'ainsi qu'un archer sombre⎟ il eût l'homme pour cible, |
6+6 |
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255 |
S'il pouvait être pris⎟ dans ce flagrant délit, |
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S'il chassait les torrents⎟ farouches de leur lit, |
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S'il tuait, fou lugubre,⎟ en croyant qu'il se venge, |
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Alors la justice, âpre⎟ et formidable archange, |
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Se dresserait devant⎟ le pâle Créateur, |
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Questionnerait l'être⎟ immense avec hauteur, |
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Et le menacerait,⎟ elle, cette éternelle, |
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De fuir et d'emporter⎟ l'aurore dans son aile, |
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Et rien ne serait plus⎟ sinistre, ô gouffre bleu, |
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Que le balbutiement⎟ épouvanté de Dieu ! |
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Non ! non ! non ! je vous plains.⎟ J'ai l'horreur infinie |
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De voir comment un dogme⎟ avorte en calomnie, |
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Mais je vous absous. L'ombre⎟ est dans vos tristes murs ; |
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L'obscurité n'est pas⎟ la faute des obscurs. |
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Plus qu'ils ne le voudraient⎟ les prêtres sont funèbres ; |
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Votre âme est la noyée⎟ informe des ténèbres |
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Et flotte évanouie⎟ au fond des préjugés. |
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Je vous plains. Mettez-vous⎟ à genoux, et songez. |
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LE CHŒUR |
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Et nous, les survivants,⎟ secourons ceux qui meurent. |
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Au-dessus des grands deuils⎟ les grands devoirs demeurent. |
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Donnons ! donnons ! vidons⎟ le reste du sac d'or. |
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Les barbares n'ont pas⎟ tout pris. Donnons encor ! |
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Les rois sont les plus forts⎟ et les cieux les tolèrent ; |
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Mais qu'importe ? faisons⎟ rougir ceux qui volèrent |
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Cette France, toujours⎟ prête à tout secourir. |
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Soyons le cœur profond⎟ que rien ne peut tarir ; |
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La France a toujours eu⎟ la bonté pour génie ; |
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Donnons, et penchons-nous⎟ sur la vaste agonie. |
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Donnons ! La France, hélas !⎟ en est à ne plus voir |
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Que des bras suppliants⎟ dans un horizon noir ; |
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Cette nuit qu'on nous fait,⎟ ce n'est pas notre crime, |
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Et nous la subissons.⎟ Soit. Le peuple est sublime |
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Qui n'éteint pas l'amour⎟ quand l'ombre emplit le ciel, |
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Et devient ténébreux,⎟ mais reste fraternel. |
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Des misères sont là,⎟ nos âmes leur sont dues. |
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Ah ! que des mains vers nous⎟ soient vainement tendues, |
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Cela ne se peut pas !⎟ Donnons ! donnons ! donnons ! |
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Qu'au moins le désespoir⎟ nous ait pour compagnons ; |
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Que pas un affamé⎟ ne demeure livide, |
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Et que pas une main⎟ ne se referme vide. |
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Donnons. Surtout gardons⎟ l'espoir. L'espoir est beau ; |
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Nous sommes dans le deuil,⎟ mais non dans le tombeau. |
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LE POËTE |
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Nous sommes un pays⎟ désemparé qui flotte, |
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Sans boussole, sans mâts,⎟ sans ancre, sans pilote, |
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Sans guide, à la dérive,⎟ au gré du vent hautain, |
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Dans l'ondulation⎟ obscure du destin ; |
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L'abîme, où nous roulons⎟ comme une sombre sphère, |
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Murmure, comme s'il⎟ cherchait ce qu'il va faire |
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De ce radeau chargé⎟ de pâles matelots ; |
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Délibération⎟ orageuse des flots. |
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Mais, ô peuple, ayons foi.⎟ La vie est où nous sommes. |
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Je le redis, la France⎟ est un besoin des hommes ; |
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Après sa chute comme⎟ avant qu'elle tombât, |
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L'immense cœur du monde⎟ en sa poitrine bat. |
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Nous vivons. Nous sentons⎟ plus que jamais notre âme. |
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Ah ! ce que nous a fait⎟ le destin est infâme, |
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Et j'en suis indigné,⎟ moi qui songe la nuit ! |
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Hélas ! Strasbourg s'éclipse⎟ et Metz s'évanouit ; |
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Faut-il donc renoncer⎟ au Rhin, notre frontière ? |
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Non. Nous ne voulons pas.⎟ Et la volonté fière, |
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Avec l'accroissement⎟ de nos ongles, suffit. |
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Ce que le sort fait mal,⎟ toujours Dieu le défit ; |
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Espérons. Il serait⎟ en effet bien étrange |
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Que le peuple qui va⎟ vers l'aurore, et dérange |
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Le vieil ordre du mal⎟ rien qu'en se remuant, |
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Aigle, fût désormais⎟ captif du chat-huant, |
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Que le libérateur⎟ du monde fût esclave, |
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Et que ce vaste Etna⎟ vît se figer sa lave |
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Sous des bouches soufflant⎟ on ne sait quels venins, |
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Et que ce géant fût⎟ garrotté par des nains ! |
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Il serait inouï⎟ que cette altière France |
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Par qui s'est envolé⎟ l'archange Délivrance, |
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Après avoir sonné⎟ les sublimes beffrois, |
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Et mis les nations⎟ hors du cachot des rois, |
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Et déployé pour tous⎟ les peuples sa bannière, |
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Fût de la liberté⎟ des autres prisonnière, |
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Et livrée aux geôliers⎟ par ceux dont elle a fait |
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La force, en ces grands jours⎟ où le droit triomphait ! |
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Cela ne sera pas !⎟ Quelle que soit l'injure, |
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Quelque affreuse que semble⎟ être cette gageure |
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Du funeste Aujourd'hui⎟ contre le fier Demain, |
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Nous sommes les vivants⎟ profonds du droit humain ; |
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Ayons foi. Ces fléaux⎟ et ces rois d'un autre âge |
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Passeront. Quels que soient⎟ l'affront, le deuil, l'outrage, |
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L'énigme et la noirceur⎟ apparente du sort, |
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On cesse de haïr⎟ la nuit quand l'aube en sort ! |
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Et, France, tu vaincras,⎟ ô prêtresse, ô guerrière, |
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Les tyrans par l'épée⎟ et Dieu par la prière ! |
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Oui, prêtres, nous prions.⎟ Je crois, sachez-le bien. |
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Comme le vert palmier⎟ craint l'autan libyen, |
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Nous craignons pour nos fils⎟ votre enseignement triste ; |
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Ah ! vous ébranlez tout,⎟ prêtres. Mais Dieu résiste. |
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Nous l'avons dans nos cœurs,⎟ et pas déraciné. |
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Je veux mourir en lui ;⎟ car en lui je suis né ; |
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Et je sens dans mon âme⎟ où tout l'aime et le nomme |
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Que c'est du droit de Dieu⎟ qu'est fait le droit de l'homme. |
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LE CHŒUR |
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Une fois que le vrai⎟ s'est mis en marche, il va |
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Droit au but, et toujours⎟ l'avenir arriva. |
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LE POËTE |
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Esprit humain, nul vent⎟ ne te cassera l'aile, |
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Jamais rien ne pourra⎟ troubler le parallèle |
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Entre l'ordre céleste⎟ et l'humaine raison ; |
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L'aurore frémirait⎟ derrière l'horizon |
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Des propositions⎟ que lui ferait l'abîme. |
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L'enchaînement sans fin⎟ suit une loi sublime ; |
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Toute ombre est une fuite,⎟ et toujours le moment |
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Superbe, où blanchira⎟ le bas du firmament, |
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Vient quand il doit venir,⎟ et jamais la Chaldée |
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Ni l'Inde aux yeux rêveurs⎟ n'ont vu l'aube attardée ; |
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Nul souffle au fond du ciel⎟ n'éteint l'éternel feu |
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L'infini conscient⎟ que nous appelons Dieu |
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Soutient tout ce qui penche,⎟ entend tout ce qui pleure ; |
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Aucun fléau ne peut⎟ demeurer passé l'heure ; |
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Nulle calamité⎟ n'a droit de s'arrêter, |
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Dieu ne permettra pas⎟ à la nuit de rester. |
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Dieu ne laissera pas⎟ continuer le crime. |
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Croit-on que le soleil⎟ manquerait à la cime |
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Qui l'attend, lui, le grand⎟ visage souriant ? |
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Comprendrait-on l'étoile⎟ oubliant l'orient ? |
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Le devoir de l'obstacle⎟ est de se laisser vaincre. |
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Demain nous appartient ;⎟ rien ne pourra convaincre |
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Le jour qu'il ne doit pas⎟ se lever du côté |
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Du droit, de la justice⎟ et de la vérité. |
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Dieu supprime le mal,⎟ les fléaux, les désastres |
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Par la fidélité⎟ formidable des astres. |
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LE CHŒUR |
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France, songe au devoir.⎟ Sois grande, c'est ta loi. |
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LE POËTE |
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Et fais de ta mémoire⎟ un redoutable emploi |
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En y gardant toujours⎟ les villes arrachées. |
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Enseignons à nos fils⎟ à creuser des tranchées, |
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A faire comme ont fait⎟ les vieux dont nous venons, |
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A charger des fusils,⎟ à rouler des canons, |
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A combattre, à mourir,⎟ et lisons-leur Homère. |
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Et tu nous souriras,⎟ quoique tu sois leur mère, |
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Car tu sais que de fils⎟ qui meurent fièrement |
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Sont l'orgueil de leur mère⎟ et son contentement. |
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France, ayons l'ennemi⎟ présent à la pensée, |
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Comme les grands troyens⎟ qui, sur la porte Scée, |
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S'asseyaient et suivaient⎟ des yeux les assiégeants. |
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Ces rois heureux autour⎟ de nous sont outrageants ; |
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Aimons les peuples, mais⎟ n'oublions pas les princes. |
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En même temps restons⎟ penchés sur ces provinces |
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Qui sanglotent, en proie⎟ aux fléaux jamais las. |
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Soyons amers et doux.⎟ La question, hélas ! |
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Est toute dans ce mot⎟ sans fond : les misérables ; |
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Ceux-ci sont monstrueux ;⎟ ceux-là sont vénérables ; |
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Réprimons ceux d'en haut ;⎟ secourons ceux d'en bas ; |
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Prodiguons l'aide immense⎟ en songeant aux combats. |
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Peuple, il est deux trésors,⎟ l'un clarté, l'autre flamme, |
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Qu'il ne faut pas laisser⎟ décroître dans notre âme, |
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Et qui sont de nos cœurs⎟ chacun une moitié, |
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C'est la sainte colère⎟ et la sainte pitié. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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