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Rome avait trop de gloire,│ ô dieux, vous la punîtes |
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Par le triomphe énorme│ et lâche des samnites ; |
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Et nous vîmes ce deuil,│ nous qui vivons encor. |
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Cela n'empêche pas│ l'aurore aux rayons d'or |
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D'éclore et d'apparaître│ au-dessus des collines. |
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Un champ de course est près│ des tombes Esquilines, |
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Et parfois, quand la foule│ y fourmille en tous sens, |
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J'y vais, l'œil vaguement│ fixé sur les passants. |
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Ce champ mène aux logis│ de guerre où les cohortes |
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Vont et viennent ainsi│ que dans les villes fortes ; |
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Avril sourit, l'oiseau│ chante, et, dans le lointain, |
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Derrière les coteaux│ où reluit le matin, |
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Où les roses des bois│ entrouvrent leurs pétales, |
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On entend murmurer│ les trompettes fatales ; |
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Et je médite, ému.│ J'étais aujourd'hui là. |
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Je ne sais pas pourquoi│ le soleil se voila ; |
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Les nuages parfois│ dans le ciel se resserrent. |
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Tout à coup, à cheval│ et lance au poing, passèrent |
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Des vétérans aux fronts│ hâlés, aux larges mains ; |
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Ils avaient l'ancien air│ des grands soldats romains ; |
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Et les petits enfants│ accouraient pour les suivre ; |
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Trois cavaliers, soufflant│ dans des buccins de cuivre, |
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Marchaient en tête, et comme,│ au front de l'escadron, |
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Chacun d'eux embouchait│ à son tour le clairon, |
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Sans couper la fanfare│ ils reprenaient haleine. |
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Ces gens de guerre étaient│ superbes dans la plaine ; |
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Ils marchaient de leur pas│ antique et souverain. |
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Leurs boucliers portaient│ des méduses d'airain, |
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Et l'on voyait sur eux│ Gorgone et tous ses masques ; |
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Ils défilaient, dressant│ les cimiers de leurs casques, |
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Dignes d'être éclairés│ par des soleils levants, |
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Sous des crins de lion│ qui se tordaient aux vents. |
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Que ces hommes sont beaux !│ disaient les jeunes filles. |
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Tout souriait, les fleurs│ embaumaient les charmilles, |
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Le peuple était joyeux,│ le ciel était doré. |
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Et, songeant que c'étaient│ des vaincus, j'ai pleuré. |
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