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Oh ! certes, je sais bien,⎟ moi souffrant et rêvant, |
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Que tout cet inconnu⎟ qui m'entoure est vivant, |
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Que le néant n'est pas,⎟ et que l'Ombre est une Âme ; |
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La cendre ne parvient⎟ qu'à me prouver la flamme ; |
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Faire voir clairement⎟ le ciel, l'éternel port, |
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La vie enfin, c'est là⎟ le succès de la mort ; |
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Oh ! certes, je voudrais⎟ qu'au ténébreux passage |
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Mon cercueil, esquif sombre,⎟ eût pour pilote un sage, |
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Un pontife, un apôtre,⎟ un auguste songeur, |
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a |
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Un mage, ayant au front⎟ l'attente, la rougeur |
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Et l'éblouissement⎟ de la profonde aurore ; |
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Je voudrais qu'à la fosse⎟ où meurt le rien sonore |
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b |
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Un sénateur du vrai,⎟ du réel, un magnat |
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Du sépulcre, un docteur⎟ du ciel, m'accompagnât ; |
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Oui, je réclamerais⎟ cette sainte prière ! |
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Devant la formidable⎟ et noire fondrière, |
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Oui, je trouverais bon⎟ que pour moi, loin du bruit, |
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Une voix s'élevât⎟ et parlât à la nuit ! |
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Car c'est l'heure où se fend⎟ du haut en bas le voile ; |
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C'est dans cette nuit-là⎟ que se lève l'étoile ! |
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b |
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Je le voudrais ! et rien⎟ ne me serait meilleur |
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Qu'une telle prière⎟ après un tel malheur, |
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Ma vie ayant été⎟ dure et funèbre, en somme. |
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Mais, ô Toi ! dis, réponds,⎟ parle. Est-ce que cet homme |
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Qui sait mal, et qui fait⎟ exprès de mal savoir, |
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Qui pour un dogme obscur⎟ déserte un clair devoir, |
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Qui prêche le miracle⎟ et rit du phénomène, |
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Mal penché sur l'angoisse⎟ et sur l'énigme humaines |
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b |
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Qui, d'un côté bassesse⎟ et de l'autre fureur, |
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Flétrit l'escroc forçat⎟ et l'adore empereur, |
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Qui dit au genre humain :⎟ Malheur, si tu raisonnes ! |
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Qui damne et ment, qui met⎟ l'abîme en trois personnes, |
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Qui rêve un univers⎟ petit, sinistre et noir, |
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Fait de notre seul globe,⎟ et qui ne veut pas voir |
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Luire en tous tes soleils⎟ toutes tes évidences, |
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Qui crèverait cet œil,⎟ l'astre où tu te condenses, |
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b |
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S'il pouvait, et ferait⎟ la nuit sur l'horizon, |
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Qui tarife l'autel,⎟ l'antienne, l'oraison, |
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Qui, par devant superbe⎟ et vendu par derrière, |
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Offre au riche et refuse⎟ au pauvre sa prière, |
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Si le pauvre ne peut⎟ le payer assez cher ; |
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Est-ce que ce vivant⎟ à regret, que la chair |
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Indigne, et qui jadis⎟ nia l'âme des femmes, |
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Qui préfère à l'hymen,⎟ aux purs épithalames, |
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b |
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Aux nids, ce suicide⎟ affreux, le célibat ; |
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Qui voudrait qu'à son gré⎟ le firmament tombât, |
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Qui devant Josué⎟ soufflette Galilée ; |
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Qui dresse un noir bûcher⎟ dans ton ombre étoilée, |
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Et tâche d'éclipser⎟ l'aube au sommet du mont, |
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a |
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Torquemada là-bas,⎟ chez nous Laubardemont ; |
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a |
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Qui, dans l'Inde, en Espagne,⎟ au Mexique, aux Cévennes, |
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Saigna l'humanité⎟ gisante aux quatre veines ; |
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Qui voit la guerre, et chante⎟ un Te Deum dessus ; |
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Qui repaierait Judas⎟ et reclouerait Jésus, |
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Indulgent à qui règne⎟ et sévère à qui souffre, |
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Ayant sous lui l'erreur⎟ comme l'onde a le gouffre, |
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b |
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Sorte d'homme terrible⎟ où l'on peut naufragé ; |
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Dis, est-ce que moi, pâle⎟ et flottant passager, |
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Qui veux la clarté vraie⎟ et non la lueur fausse, |
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Je dois faire appeler⎟ cet homme sur ma fosse ? |
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b |
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Est-ce que sur la tombe⎟ il est le bienvenu ? |
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a |
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Est-ce qu'il est celui⎟ qu'écoute l'inconnu ? |
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a |
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Est-ce que sa voix porte⎟ au-delà de la terre ? |
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b |
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Est-ce qu'il a le droit⎟ de parler au mystère ? |
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b |
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Est-ce qu'il est ton prêtre ?⎟ Est-ce qu'il sait ton nom ? |
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a |