XXI |
LE TEMPS PRÉSENT |
Jean Chouan |
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Les blancs fuyaient, les bleus⎟ mitraillaient la clairière. |
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Un coteau dominait⎟ cette plaine, et, derrière |
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Le monticule nu,⎟ sans arbre et sans gazon, |
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Les farouches forêts⎟ emplissaient l'horizon. |
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En arrière du tertre,⎟ abri sûr, rempart sombre, |
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Les blancs se ralliaient,⎟ comptant leur petit nombre, |
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Et Jean Chouan parut,⎟ ses longs cheveux au vent. |
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— Ah ! personne n'est mort,⎟ car le chef est vivant ! |
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Dirent-ils. Jean Chouan⎟ écoutait la mitraille. |
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— Nous manque-t-il quelqu'un ?⎟ — Non. — Alors qu'on s'en aille ! |
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Fuyez tous ! — Les enfants,⎟ les femmes aux abois |
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L'entouraient, effarés.⎟ — Fils, rentrons dans les bois ! |
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Dispersons-nous ! — Et tous,⎟ comme des hirondelles |
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S'évadant dans l'orage⎟ immense à tire-d'ailes, |
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Fuirent vers le hallier⎟ noyé dans la vapeur ; |
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Ils couraient ; les vaillants⎟ courent quand ils ont peur ; |
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C'est un noir désarroi⎟ qu'une fuite où se mêle |
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Au vieillard chancelant⎟ l'enfant à la mamelle ; |
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On craint d'être tué,⎟ d'être fait prisonnier ! |
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Et Jean Chouan marchait⎟ à pas lents, le dernier, |
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Se retournant parfois⎟ et faisant sa prière. |
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Tout à coup on entend⎟ un cri dans la clairière, |
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Une femme parmi⎟ les balles apparaît. |
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Toute la bande était⎟ déjà dans la forêt, |
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Jean Chouan restait seul ;⎟ il s'arrête, il regarde ; |
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C'est une femme grosse,⎟ elle s'enfuit, hagarde |
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Et pâle, déchirant⎟ ses pieds nus aux buissons ; |
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Elle est seule ; elle crie :⎟ A moi, les bons garçons ! |
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Jean Chouan rêveur dit :⎟ C'est Jeanne-Madeleine. |
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Elle est le point de mire⎟ au milieu de la plaine ; |
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La mitraille sur elle⎟ avec rage s'abat. |
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Il eût fallu que Dieu⎟ lui-même se courbât |
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Et la prît par la main⎟ et la mît sous son aile, |
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Tant la mort formidable⎟ abondait autour d'elle ; |
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Elle était perdue. — Ah !⎟ criait-elle, au secours ! |
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Mais les bois sont tremblants⎟ et les fuyards sont sourds. |
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Et les balles pleuvaient⎟ sur la pauvre brigande. |
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Alors sur le coteau⎟ qui dominait la lande |
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Jean Chouan bondit ; fier,⎟ tranquille, altier, viril, |
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Debout : — C'est moi qui suis⎟ Jean Chouan ! cria-t-il. |
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Les bleus dirent : — C'est lui,⎟ le chef ! et cette tête, |
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Prenant toute la foudre⎟ et toute la tempête, |
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Fit changer à la mort⎟ de cible. — Sauve-toi ! |
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Cria-t-il, sauve-toi,⎟ ma sœur ! — Folle d'effroi, |
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Jeanne hâta le pas⎟ vers la forêt profonde. |
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Comme un pin sur la neige⎟ ou comme un mât sur l'onde, |
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Jean Chouan, qui semblait⎟ par la mort ébloui, |
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Se dressait, et les bleus⎟ ne voyaient plus que lui. |
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— Je resterai le temps⎟ qu'il faudra. Va, ma fille ! |
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Va, tu seras encor⎟ joyeuse en ta famille, |
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Et tu mettras encor⎟ des fleurs à ton corset ! |
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Criait-il. — C'était lui⎟ maintenant que visait |
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L'ardente fusillade,⎟ et sur sa haute taille, |
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Qui semblait presque prête⎟ à gagner la bataille, |
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Les balles s'acharnaient,⎟ et son puissant dédain |
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Souriait ; il levait⎟ son sabre nu… — Soudain |
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Par une balle, ainsi⎟ l'ours est frappé dans l'antre, |
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Il se sentit trouer⎟ de part en part le ventre ; |
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Il resta droit et dit :⎟ — Soit. Ave Maria !
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Puis, chancelant, tourné⎟ vers le bois, il cria : |
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— Mes amis ! mes amis !⎟ Jeanne est-elle arrivée ? |
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Des voix dans la forêt⎟ répondirent : — Sauvée ! |
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Jean Chouan murmura :⎟ C'est bien ! et tomba mort. |
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Paysans ! paysans !⎟ hélas ! vous aviez tort, |
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Mais votre souvenir⎟ n'amoindrit pas la France ; |
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Vous fûtes grands dans l'âpre⎟ et sinistre ignorance ; |
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Vous que vos rois, vos loups,⎟ vos prêtres, vos halliers |
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Faisaient bandits, souvent⎟ vous fûtes chevaliers ; |
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A travers l'affreux joug⎟ et sous l'erreur infâme |
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Vous avez eu l'éclair⎟ mystérieux de l'âme ; |
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Des rayons jaillissaient⎟ de votre aveuglement ; |
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Salut ! Moi le banni,⎟ je suis pour vous clément ; |
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L'exil n'est pas sévère⎟ aux pauvres toits de chaumes ; |
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Nous sommes des proscrits,⎟ vous êtes des fantômes ; |
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Frères, nous avons tous⎟ combattu ; nous voulions |
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L'avenir ; vous vouliez⎟ le passé, noirs lions ; |
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L'effort que nous faisions⎟ pour gravir sur la cime, |
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Hélas ! vous l'avez fait⎟ pour rentrer dans l'abîme ; |
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Nous avons tous lutté,⎟ diversement martyrs, |
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Tous sans ambitions⎟ et tous sans repentirs, |
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Nous pour fermer l'enfer,⎟ vous pour, rouvrir la tombe ; |
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Mais sur vos tristes fronts⎟ la blancheur d'en haut tombe, |
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La pitié fraternelle⎟ et sublime conduit |
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Les fils de la clarté⎟ vers les fils de la nuit, |
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Et je pleure en chantant⎟ cet hymne tendre et sombre, |
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Moi, soldat de l'aurore,⎟ à toi, héros de l'ombre. |
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mètre |
profil métrique : 6−6
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