| XX |
| UN POËTE EST UN MONDE |
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Un poète est un monde | enfermé dans un homme. |
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Plaute en son crâne obscur | sentait fourmiller Rome ; |
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Mélésigène, aveugle | et voyant souverain |
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Dont la nuit obstinée | attristait l'œil serein, |
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Avait en lui Calchas, | Hector, Patrocle, Achille ; |
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Prométhée enchaîné | remuait dans Eschyle ; |
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Rabelais porte un siècle ; | et c'est la vérité |
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Qu'en tout temps les penseurs | couronnés de clarté |
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Les Shakspeares féconds | et les vastes Homères, |
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Tous les poètes saints, | semblables à des mères, |
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Ont senti dans leurs flancs | des hommes tressaillir, |
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Tous, l'un le roi Priam | et l'autre le roi Lear. |
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Leur fruit croît sous leur front | comme au sein de la femme. |
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Ils vont rêver aux lieux | déserts ; ils ont dans l'âme |
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Un éternel azur | qui rayonne et qui rit ; |
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Ou bien ils sont troublés, | et dans leur sombre esprit |
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Ils entendent rouler | des chars pleins de tonnerres. |
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Ils marchent effarés, | ces grands visionnaires. |
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Ils ne savent plus rien, | tant ils vont devant eux, |
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Archiloque appuyé | sur l'ïambe boiteux, |
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Euripide écoutant | Minos, Phèdre et l'inceste, |
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Molière voit venir | à lui le morne Alceste, |
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Arnolphe avec Agnès, | l'aube avec le hibou, |
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Et la sagesse en pleurs | avec le rire fou. |
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Cervantes pâle et doux | cause avec don Quichotte ; |
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A l'oreille de Job | Satan masqué chuchote ; |
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Dante sonde l'abîme | en sa pensée ouvert ; |
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Horace voit danser | les faunes à l'œil vert ; |
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Et Marlow suit des yeux | au fond des bois l'émeute |
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Du noir sabbat fuyant | dans l'ombre avec sa meute. |
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Alors, de cette foule | invisible entouré, |
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Pour la création | le poète est sacré. |
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L'herbe est pour lui plus molle | et la grotte plus douce ; |
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Pan fait plus de silence | en marchant sur la mousse ; |
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La nature, voyant | son grand enfant distrait, |
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Veille sur lui ; s'il est | un piège en la forêt, |
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La ronce au coin du bois | le tire par la manche |
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Et dit : Ne va pas là ! | Sous ses pieds la pervenche |
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Tressaille ; dans son nid, | dans le buisson mouvant, |
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Dans la feuille, une voix, | vague et mêlée au vent, |
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Murmure : — C'est Shakspeare | et Macbeth ! — C'est Molière |
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Et don Juan ! — C'est Dante | et Béatrix ! — Le lierre |
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S'écarte, et les halliers, | pareils à des griffons, |
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Retirent leur épine, | et les chênes profonds, |
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Muets, laissent passer | sous l'ombre de leurs dômes |
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Ces grands esprits parlant | avec ces grands fantômes. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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