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Que dit-il ? Croyez-vous | qu'il parle ? J'en suis sûr. |
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Mais à qui parle-t-il ? | A quelqu'un dans l'azur ; |
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A ce que nous nommons | les esprits ; à l'espace, |
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Au doux battement d'aile | invisible qui passe, |
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A l'ombre, au vent, peut-être | au petit frère mort. |
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L'enfant apporte un peu | de ce ciel dont il sort ; |
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Il ignore, il arrive ; | homme, tu le recueilles. |
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Il a le tremblement | des herbes et des feuilles. |
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La jaserie avant | le langage est la fleur |
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Qui précède le fruit, | moins beau qu'elle, et meilleur, |
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Si c'est être meilleur | qu'être plus nécessaire. |
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L'enfant candide, au seuil | de l'humaine misère, |
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b |
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Regarde cet étrange | et redoutable lieu, |
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Ne comprend pas, s'étonne, | et, n'y voyant pas Dieu, |
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Balbutie, humble voix | confiante et touchante ; |
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Ce qui pleure finit | par être ce qui chante ; |
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b |
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Ses premiers mots ont peur | comme ses premiers pas. |
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Puis il espère. |
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Puis il espère. Au ciel | où notre œil n'atteint pas |
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Il est on ne sait quel | nuage de figures |
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Que les enfants, jadis | vénérés des augures, |
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Aperçoivent d'en bas | et qui les fait parler. |
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Ce petit voit peut-être | un œil étinceler ; |
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Il l'interroge ; il voit | dans de claires nuées, |
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Des faces resplendir | sans fin diminuées, |
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Et, fantômes réels | qui pour nous seraient vains, |
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Le regarder, avec | des sourires divins ; |
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L'obscurité sereine | étend sur lui ses branches ; |
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Il rit, car de l'enfant | les ténèbres sont blanches. |
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b |
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C'est là, dans l'ombre, au fond | des éblouissements, |
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Qu'il dialogue avec | des inconnus charmants. |
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L'enfant fait la demande | et l'ange la réponse ; |
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Le babil puéril | dans le ciel bleu s'enfonce, |
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b |
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Puis s'en revient, avec | les hésitations |
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Du moineau qui verrait | planer les alcyons. |
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a |
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Nous appelons cela | bégaiement ; c'est l'abîme |
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Où, comme un être ailé | qui va de cime en cime, |
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b |
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La parole, mêlée | à l'éden, au matin, |
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Essayant de saisir | là-haut un mot lointain, |
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Le prend, le lâche, cherche | et trouve, et s'inquiète. |
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b |
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Dans ce que dit l'enfant | le ciel profond s'émiette. |
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b |
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Quand l'enfant jase avec | l'ombre qui le bénit, |
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La fauvette, attentive, | au rebord de son nid |
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Se dresse, et ses petits | passent, pensifs et frêles, |
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Leurs têtes à travers | les plumes de ses ailes ; |
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b |
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La mère semble dire | à sa couvée : Entends, |
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Et tâche de parler | aussi bien. — Le printemps, |
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a |
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L'aurore, le jour bleu | du paradis paisible, |
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Les rayons, flèches d'or | dont la terre est la cible, |
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Se fondent, en un rythme | obscur, dans l'humble chant |
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a |
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De l'âme chancelante | et du cœur trébuchant. |
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a |
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Trébucher, chanceler, | bégayer, c'est le charme |
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b |
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De cet âge où le rire | éclôt dans une larme. |
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b |
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O divin clair-obscur | du langage enfantin ! |
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L'enfant semble pouvoir | désarmer le destin ; |
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L'enfant sans le savoir | enseigne la nature ; |
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Et cette bouche rose | est l'auguste ouverture |
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b |
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D'où tombe, ô majesté | de l'être faible et nu ! |
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Sur le gouffre ignoré | le logos inconnu. |
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L'innocence au milieu | de nous, quelle largesse ! |
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Quel don du ciel ! Qui sait | les conseils de sagesse, |
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Les éclairs de bonté, | qui sait la foi, l'amour, |
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a |
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Que versent, à travers | leur tremblant demi-jour, |
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Dans la querelle amère | et sinistre où nous sommes, |
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Les âmes des enfants | sur les âmes des hommes ? |
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Le voit-on jusqu'au fond | ce langage où l'on sent |
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Passer tout ce qui fait | tressaillir l'innocent ? |
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Non. Les hommes émus | écoutent ces mêlées |
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De syllabes dans l'aube | adorable envolées, |
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Idiome où le ciel | laisse un reste d'accent, |
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Mais ne comprennent pas, | et s'en vont en disant : |
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— Ce n'est rien ; c'est un souffle, | une haleine, un murmure ; |
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Le mot n'est pas complet | quand l'âme n'est pas mûre. — |
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b |
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Qu'en savez-vous ? Ce cri, | ce chant qui sort d'un nid, |
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C'est l'homme qui commence | et l'ange qui finit. |
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Vénérez-le. Le bruit | mélodieux, la gamme |
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Dénouée et flottante | où l'enfance amalgame |
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Le parfum de sa lèvre | et l'azur de ses yeux, |
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Ressemble, ô vent du ciel, | aux mots mystérieux |
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Que, pour exprimer l'ombre | ou le jour, tu proposes |
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A la grande âme obscure | éparse dans les choses. |
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L'être qui vient d'éclore | en ce monde où tout ment, |
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Dit comme il peut son triste | et doux étonnement. |
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Pour l'animal perdu | dans l'énigme profonde, |
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Tout vient de l'homme. L'homme | ébauche dans ce monde |
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Une explication | du mystère, et par lui |
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Au fond du noir problème | un peu de jour a lui. |
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Oui, le gazouillement, | musique molle et vague, |
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Brouillard de mots divins | confus comme la vague, |
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Chant dont les nouveau-nés | ont le charmant secret, |
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Et qui de la maison | passe dans la forêt, |
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Est tout un verbe, toute | une langue, un échange |
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De l'aube avec étoile | et de l'âme avec l'ange, |
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b |
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Idiome des nids, | truchement des berceaux, |
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Pris aux petits enfants | par les petits oiseaux. |
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a |
