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Ayez de la faiblesse, | ô femmes ; c'est charmant |
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D'être faibles, et l'ombre | est dans le firmament |
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Pour prouver le besoin | que parfois ont des voiles |
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Même la blanche aurore | et même les étoiles. |
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Les fleurs ne savent pas | ce que va faire avril, |
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Elles ont peur ; de quoi ? | D'un charme, ou d'un péril ? |
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D'un péril et d'un charme. | Eh bien, toi qui te mêles |
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Aux fleurs, et qui les vois | trembler, tremble comme elles, |
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Mais pas plus. Oui, tremblez, | belles ; mais, croyez-moi, |
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Sur la frayeur des fleurs | copiez votre émoi. |
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Voyez comme elles sont | promptement rassurées. |
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Les roses sont autant | de molles Cythérées, |
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Point méchantes ; l'épine | est la sœur du parfum. |
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Le ciel n'est point pour l'homme | un témoin importun. |
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Aimons. On y consent | au fond des empyrées. |
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Après avoir aimé | les âmes sont sacrées. |
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L'heure où nous brillons touche | à l'heure où nous tombons. |
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Brillez, tombez. Jadis | les sages étaient bons ; |
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Ils conseillaient la gloire | aux héros, et la chute |
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Aux belles. L'herbe douce | après la douce lutte |
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Devient un trône ; Horace | y fait asseoir Chloé. |
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Ainsi qu'un vieux trumeau | dépeint et décloué |
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L'idylle aujourd'hui pend | au grand plafond céleste, |
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Restaurons-la, suivons | Galatée au pied leste, |
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Et je serai Virgile, | et vous serez Églé, |
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O belle au frais fichu | vainement épinglé ! |
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Nous sommes des bergers, | Gnide est notre village. |
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Attention ! je vais | commencer le pillage |
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Des appas, et l'on va | courir dans les sillons ; |
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Et vous ne ferez pas | la chasse aux papillons, |
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Belle, les papillons | étant de bon exemple. |
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O cieux profonds, l'amour | est dieu, le bois est temple, |
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Et cette jeune fille | à l'œil un peu moqueur |
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Est ma victorieuse | et je suis son vainqueur ! |
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