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Déesses, ouvrez-moi | l'Hélicon maintenant. |
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O bergers, le hallier | sauvage est surprenant ; |
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On y distingue au loin | de confuses descentes |
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D'hommes ailés, mêlés | à des nymphes dansantes ; |
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Des clartés en chantant | passent, et je les suis. |
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Les bois me laissent faire | et savent qui je suis. |
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O pasteurs, j'ai Mantoue | et j'aurai Parthénope ; |
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Comme le taureau-dieu | pressé du pied d'Europe, |
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Mon vers, tout parfumé | de roses et de lys, |
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A l'empreinte du frais | talon d'Amaryllis ; |
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Les filles aux yeux bleus | courent dans mes églogues ; |
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Bacchus avec ses lynx, | Diane avec ses dogues, |
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Errent, sans déranger | une branche, à travers |
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Mes poèmes, et Faune | est dans mes antres verts. |
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Quel qu'il soit, et fût-il | consul, fût-il édile, |
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Le passant ne pourra | rencontrer mon idylle |
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Sans trouble, et, tout à coup, | voyant devant ses pas |
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Une pomme rouler | et fuir, ne saura pas |
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Si dans votre épaisseur | sacrée elle est jetée, |
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Forêts, pour Atalante, | ou bien pour Galatée. |
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Mes vers seront si purs | qu'après les avoir lus |
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Lycoris ne pourra | que sourire à Gallus. |
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La forêt où je chante | est charmante et superbe ; |
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Je veux qu'un divin songe | y soit couché dans l'herbe, |
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Et que l'homme et la femme, | ayant mon âme entre eux, |
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S'ils entrent dans l'églogue | en sortent amoureux. |
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