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O belle, crains l'Amour,⎟ le plus petit des dieux, |
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Et le plus grand ; il est⎟ fatal et radieux ; |
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Sa pensée est farouche⎟ et sa parole est douce ; |
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On le trouve parfois⎟ accroupi dans la mousse, |
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Terrible et souriant,⎟ jouant avec les fleurs ; |
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Il ne croit pas un mot⎟ de ce qu'il dit ; les pleurs |
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Et les cris sont mêlés⎟ à son bonheur tragique ; |
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Maïa fit la prairie,⎟ il fait la géorgique ; |
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L'Amour en tout temps pleure,⎟ et triomphe en tout lieu ; |
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La femme est confiante⎟ aux baisers de ce dieu, |
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Car ils ne piquent pas,⎟ sa lèvre étant imberbe. |
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— Tu vas mouiller ta robe⎟ à cette heure dans l'herbe |
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Lyda, pourquoi vas-tu⎟ dans les champs si matin ? |
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Lyda répond : — Je cède⎟ au ténébreux destin, |
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J'aime, et je vais guetter⎟ Damœtas au passage, |
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Et je l'attends encor⎟ le soir, étant peu sage, |
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Quand il fait presque nuit⎟ dans l'orme et le bouleau, |
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Quand la nymphe aux yeux verts⎟ danse au milieu de l'eau. |
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— Lyda, fuis Damœtas !⎟ — Je l'adore et je tremble. |
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Je ne puis lui donner⎟ toutes les fleurs ensemble, |
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Car l'une vient l'automne⎟ et l'autre vient l'été ; |
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Mais je l'aime. — Lyda,⎟ Lyda, crains Astarté. |
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Cache ton cœur en proie⎟ à la sombre chimère. |
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Il ne faut raconter⎟ ses amours qu'à sa mère |
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A l'heure matinale⎟ où le croissant pâlit, |
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Quand elle se réveille⎟ en riant dans son lit. |
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