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O belle, crains l'Amour, | le plus petit des dieux, |
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Et le plus grand ; il est | fatal et radieux ; |
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Sa pensée est farouche | et sa parole est douce ; |
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On le trouve parfois | accroupi dans la mousse, |
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Terrible et souriant, | jouant avec les fleurs ; |
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Il ne croit pas un mot | de ce qu'il dit ; les pleurs |
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Et les cris sont mêlés | à son bonheur tragique ; |
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Maïa fit la prairie, | il fait la géorgique ; |
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L'Amour en tout temps pleure, | et triomphe en tout lieu ; |
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La femme est confiante | aux baisers de ce dieu, |
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Car ils ne piquent pas, | sa lèvre étant imberbe. |
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— Tu vas mouiller ta robe | à cette heure dans l'herbe |
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Lyda, pourquoi vas-tu | dans les champs si matin ? |
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Lyda répond : — Je cède | au ténébreux destin, |
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J'aime, et je vais guetter | Damœtas au passage, |
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Et je l'attends encor | le soir, étant peu sage, |
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Quand il fait presque nuit | dans l'orme et le bouleau, |
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Quand la nymphe aux yeux verts | danse au milieu de l'eau. |
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— Lyda, fuis Damœtas ! | — Je l'adore et je tremble. |
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Je ne puis lui donner | toutes les fleurs ensemble, |
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Car l'une vient l'automne | et l'autre vient l'été ; |
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Mais je l'aime. — Lyda, | Lyda, crains Astarté. |
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Cache ton cœur en proie | à la sombre chimère. |
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Il ne faut raconter | ses amours qu'à sa mère |
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A l'heure matinale | où le croissant pâlit, |
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Quand elle se réveille | en riant dans son lit. |
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