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Alors il crie : — O ciel ! | un enfant ! guerre affreuse |
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Où donc s'arrêtera | le gouffre qui se creuse ? |
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Massacrer l'inconnu, | l'enfant encor lointain ! |
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Supprimer la promesse | obscure du destin ! |
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Mais on poussera donc | l'horreur jusqu'au prodige ? |
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Mais vous êtes hideux | et stupides, vous dis-je ! |
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Mais c'est abominable, | ô ciel ! ciel éclatant ! |
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Et les bêtes des bois | n'en feraient pas autant ! |
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Qu'on ait tort et raison | des deux côtés, qu'on fasse |
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Au fond le mal, croyant | bien faire à la surface, |
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Vous êtes des niais | broyant des ignorants, |
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Cette justice-là, | c'est bien, je vous la rends ; |
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Je vous hais et vous plains. | Mais quoi ! quand l'empyrée |
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Attend du nouveau-né | l'éclosion sacrée, |
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Quoi ! ces soldats, ces rois, | sans savoir ce qu'ils font, |
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Touchent avec leur main | sanglante au ciel profond ! |
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Ils interrompent l'ombre | ébauchant son ouvrage ! |
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Ils veulent en finir | d'un coup, et, dans leur rage |
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D'avoir bien fait justice | et d'avoir bien vaincu, |
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Ils vont jusqu'à tuer | ce qui n a pas vécu ! |
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Mais, bandits, laissez donc | au moins venir l'aurore ! |
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Brutes, vous châtiez | ce qui n'est pas encore ! |
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La femme que voilà | morte sur le pavé, |
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Qui cachait dans son sein | l'enfant inachevé, |
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L'avenir, l'écheveau | des jours impénétrables, |
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Était de droit divin | parmi vous, misérables, |
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Car la maternité, | c'est la grande action ; |
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Sachez qu'on doit avoir | la même émotion |
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Devant Ève portant | les races inconnues |
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Que devant l'astre immense | entrevu dans les nues ; |
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Sachez-le, meurtriers ! | les respects sont pareils |
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Pour la femme et le ciel, | l'abîme des soleils |
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Étant continué | par le ventre des mères, |
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Rois, le vrai c'est l'enfant ; | vous êtes des chimères. |
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Ah ! maudits ! Mais voyons, | réfléchissez un peu. |
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Crime inouï ! l'enfant | arrive en un milieu |
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Ignoré, parmi nous ; | il sort des sphères vierges ; |
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Il quitte les soleils | remplacés par vos cierges ; |
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Sa mère, qui le sent | remuer, s'attendrit ; |
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Il n'est pas encor l'homme, | il est déjà l'esprit, |
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Il cherche à deviner | sa nouvelle patrie ; |
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Et, dans le bercement | de cette rêverie |
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Où tout l'azur divin | est vaguement mêlé, |
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Voilà que, brusque, affreux, | de mitraille étoilé, |
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L'assassinat, au fond | de ce flanc qu'on vénère, |
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Entre avec le fracas | infâme du tonnerre, |
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Et se rue et s'abat, | monstrueux ennemi, |
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Sur le pauvre doux être, | ange encor endormi |
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Qu'est-ce que ce réveil | sans nom, et cette tombe |
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Ouverte par l'orfraie | horrible à la colombe ! |
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Ah ! prêtres, qu'a domptés | César, vous qu'à leurs plis |
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Toutes les actions | des grands ont assouplis, |
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b |
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Vous qui leur amenez | chez eux cette servante, |
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a |
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La prière, et mettez | le Te Deum en vente, |
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Vous qui montrez devant | les rois le Tout-Puissant |
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Agenouillé, lavant | les pavés teints de sang, |
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Vous qui pourtant parfois, | fronts chauves, barbes grises, |
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Avez des tremblements | dans vos mornes églises |
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Et sentez que la tombe | est peut-être un cachot, |
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Prêtres, que pensez-vous | qui se passe là-haut, |
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b |
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Dans l'abîme du vrai | sans fond, dans le mystère, |
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Dans le sombre équilibre | ignoré, quand la terre |
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Sinistre, renvoyant | l'innocence au ciel bleu, |
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Jette une petite âme | épouvantée à Dieu ? |
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b |