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Les dieux ont triomphé.⎟ Leur victoire est tombée |
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Sur Enna, sur Larisse⎟ et Pylos, sur l'Eubée ; |
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L'horizon est partout⎟ difforme maintenant ; |
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Pas un mont qui ne soit⎟ blessé ; l'Atlas saignant |
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Est noir sous l'assemblage⎟ horrible des nuées ; |
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Chalcis que les hiboux⎟ emplissent de huées, |
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La Thrace où l'on adore⎟ un vieux glaive rouillé, |
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L'Hémonie où l'éclair⎟ féroce a travaillé, |
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Sont de mornes déserts⎟ que la ruine encombre. |
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Une peau de satyre⎟ écorché pend dans l'ombre, |
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Car la lyre a puni⎟ la flûte au fond des bois. |
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La source aux pleurs profonds⎟ sanglote à demi-voix. |
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Où sont les jours d'Évandre⎟ et les temps de Saturne ? |
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On s'aimait. On se craint.⎟ L'univers est nocturne ; |
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L'azur hait le matin,⎟ inutile doreur ; |
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L'ombre auguste et hideuse⎟ est pleine de terreur ; |
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On entend des soupirs⎟ étouffés dans les marbres ; |
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Des simulacres sont⎟ visibles sous les arbres, |
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Et des spectres sont là,⎟ signe d'un vaste ennui. |
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Les bois naguère étaient⎟ confiants, aujourd'hui |
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Ils ont peur, et l'on sent⎟ que leur tremblement songe |
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Aux autans, rauque essaim⎟ qui serpente et s'allonge |
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Et qui souvent remplit⎟ de trahisons l'éther ; |
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Car l'orage est l'esclave⎟ obscur de Jupiter. |
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Les cavernes des fils⎟ d'Inachus sont vacantes ; |
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Le grand Orphée est mort⎟ tué par les bacchantes ; |
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Seuls les dieux sont debout,⎟ formidables vivants, |
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Et la terre subit⎟ la sombre horreur des vents. |
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Thèbe adore en tremblant⎟ la foudre triomphale ; |
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Et trois fleuves, le Styx,⎟ l'Alphée et le Stymphale, |
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Se sont enfuis sous terre⎟ et n'ont plus reparu. |
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Aquilon passe avec⎟ un grondement bourru ; |
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On ne sait ce qu'Eurus⎟ complote avec Borée ; |
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Faune se cache ainsi⎟ qu'une bête effarée ; |
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Plus de titans ; Mercure⎟ éclipse Hypérion. |
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Zéphire chante et danse⎟ ainsi qu'un histrion ; |
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Quant aux Cyclopes, fils⎟ puînés, ils sont lâches, |
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Ils servent ; ils ont fait⎟ leur paix ; les viles tâches |
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Conviennent aux cœurs bas ;⎟ Vulcain, le dieu cagneux, |
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Les emploie à sa forge,⎟ a confiance en eux, |
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Les gouverne, et, difforme⎟ et boiteux, distribue |
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L'ouvrage à ces géants⎟ par qui la honte est bue ; |
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Brontès fait des trépieds⎟ qui parlent, Pyracmon |
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Fait des spectres d'airain⎟ où remue un démon ; |
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On ne résiste plus⎟ aux dieux, même en Sicile ; |
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Polyphème amoureux⎟ n'est plus qu'un imbécile, |
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Et Galatée en rit⎟ avec Acis. |
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Et Galatée en rit avec Acis. Les champs |
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N'ont presque plus de fleurs,⎟ tant les dieux sont méchants |
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Les dieux semblent avoir⎟ cueilli toutes les roses. |
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Ils font la guerre à Pan,⎟ à l'être, au gouffre, aux choses ; |
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Ils ont mis de la nuit⎟ jusque dans l'œil du lynx ; |
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Ils ont pris l'ombre, ils ont⎟ fait avouer les sphinx, |
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Ils ont échoué l'hydre,⎟ éteint les ignivomes, |
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Et du sinistre enfer⎟ augmenté les fantômes, |
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Et, bouleversant tout,⎟ ondes, souffles, typhons, |
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Ils ont déconcerté⎟ les prodiges profonds. |
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La terre en proie aux dieux⎟ fut le champ de bataille ; |
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Ils ont frappé les fronts⎟ qui dépassaient leur taille, |
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Et détruit sans pitié,⎟ sans gloire, sans pudeur, |
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Hélas ! quiconque avait⎟ pour crime la grandeur. |
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