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— Je n'aimais pas beaucoup le dieu qu'on a chassé. |
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Cet avare cachait de l'or dans un fossé ; |
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Il mangeait de la chair humaine ; ses mâchoires |
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Étaient de pourriture et de sang toutes noires ; |
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Son antre était un porche au farouche carreau, |
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Temple-sépulcre orné d'un pontife-bourreau ; |
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Des squelettes riaient sous ses pieds ; les écuelles |
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Où cet être buvait le meurtre étaient cruelles ; |
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Sourd, difforme, il avait des serpents au poignet ; |
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Toujours entre ses dents un cadavre saignait ; |
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Ce spectre noircissait le firmament sublime. |
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J'en grondais quelquefois au fond de mon abîme. |
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Aussi, quand sont venus, fiers sur les flots tremblants, |
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Et du côté d'où vient le jour, des hommes blancs, |
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Je les ai bien reçus, trouvant que c'était sage. |
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L'âme a certainement la couleur du visage, |
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Disais-je, l'homme blanc, c'est comme le ciel bleu, |
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Et le dieu de ceux-ci doit être un très bon dieu. |
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On ne le verra point de meurtres se repaître. — |
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J'étais content ; j'avais horreur de l'ancien prêtre. |
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Mais quand j'ai vu comment travaille le nouveau, |
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Quand j'ai vu flamboyer, ciel juste ! à mon niveau, |
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Cette torche lugubre, âpre, jamais éteinte, |
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Sombre, que vous nommez l'Inquisition sainte ; |
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Quand j'ai pu voir comment Torquemada s'y prend |
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Pour dissiper la nuit du sauvage ignorant, |
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Comment il civilise, et de quelle manière |
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Le saint office enseigne et fait de la lumière ; |
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Quand j'ai vu dans Lima d'affreux géants d'osier, |
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Pleins d'enfants, pétiller sur un large brasier, |
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Et le feu dévorer la vie, et les fumées |
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Se tordre sur les seins des femmes allumées ; |
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Quand je me suis senti parfois presque étouffé |
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Par l'âcre odeur qui sort de votre auto-da-fé, |
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Moi qui ne brûlais rien que l'ombre en ma fournaise, |
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J'ai pensé que j'avais eu tort d'être bien aise ; |
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J'ai regardé de près le dieu de l'étranger, |
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Et j'ai dit : — Ce n'est pas la peine de changer. |
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