CXLVII |
À UNE STATUE |
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Non, tu n'es pas la grande│ et sainte République ! |
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a |
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Celle que l'homme attend,│ que l'évangile explique, |
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a |
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Qui se composera│ de tous les bons instincts |
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Allumés et vivants,│ et des mauvais, éteints ; |
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b |
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Qui s'enveloppera│ d'une paix magnifique, |
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Fera sortir des cœurs│ un hymne séraphique, |
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a |
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Pénétrera les lois│ de lumière et de jour, |
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En ôtera la mort│ pour y mettre l.'amour, |
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Fera, sur les versants│ même les plus contraires, |
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Libres tous les esprits│ et tous les peuples frères, |
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Nous réchauffera tous│ autour du même feu, |
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Sera sur tous les fronts│ comme un ciel toujours bleu, |
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Et qui, comme si Dieu,│ dans sa bonté profonde, |
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Rendait visible aux yeux│ la grande âme du monde, |
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Mettra, vaste et sublime│ épanouissement, |
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Toute l'humanité│ dans son rayonnement ! |
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b |
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Tu n'es pas même, non,│ tu n'es pas la déesse, |
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a |
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La déesse terrible,│ étrange, vengeresse, |
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Qui tua le vieux monde│ et créa le nouveau, |
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Broya peuples et rois│ sous son fatal niveau, |
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Vainquit l'Europe armée,│ et qui, dans la fournaise, |
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a |
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Après quatrevingt-neuf│ jeta quatrevingt-treize, |
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Comme en son moule ardent│ le fondeur souverain |
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Mêle le plomb à l'or│ quand il fait de l'airain ! |
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b |
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Non, tu n'es pas la grande│ et sainte République ! |
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a |
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O fantôme à l'œil louche,│ à l'attitude oblique, |
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Tu n'as pas su donner│ l'honneur à nos drapeaux, |
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Au peuple le travail,│ au pays le repos ; |
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Tu n'as point reconnu│ le droit des misérables ; |
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Tu n'as point su toucher│ à leurs maux vénérables ! |
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a |
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Tu pouvais, en suivant│ un élan immortel, |
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De l'échafaud brisé│ te bâtir un autel, |
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Et tu ne l'as point fait.│ Tu n'as rien su comprendre |
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a |
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Au peuple qui, pour être│ heureux, superbe et tendre, |
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a |
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Ne veut qu'un peu de gloire│ avec un peu de pain. |
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b |
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Tu n'as, comme les rois,│ qu'un tréteau de sapin, |
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b |
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Et tu n'as su montrer,│ triomphante et rapace, |
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a |
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Que la voracité│ d'un étranger qui passe. |
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a |
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Tu troublas les palais│ sans calmer les greniers ; |
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Tu n'as point eu pitié│ des pauvres prisonniers, |
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Et tu n'as pas eu même│ un instant de clémence. |
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a |
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Tes pères, nains chétifs,│ qui mesuraient ; démence ! |
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La pensée à l'équerre│ et le cœur au compas, |
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T'ont faite à leur image│ avec ce qu'ils n'ont pas ; |
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b |
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Des sourds t'ont dit : entends !│ des boiteux t'ont dit : marche ! |
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a |
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La patrie est un temple│ et tu n'en es point l'arche ; |
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a |
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Car l'éclair d'en haut manque│ à ton code impuissant, |
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Car Dieu n'est pas visible│ où le peuple est absent ! |
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Fille des courts instants│ et des heures troublées, |
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Éclose au dur cerveau│ des sombres assemblées, |
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a |
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Parmi les rires vains,│ les rumeurs, les refus |
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b |
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Des sages, et les cris│ dans les groupes confus, |
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Qui donc t'a mise ici,│ dans un jour d'ironie, |
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Près de la pierre auguste│ où revit le génie |
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Des temps évanouis│ et des peuples anciens ; |
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Énigme dont rêvaient│ les sphinx égyptiens, |
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b |
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Sinistre et du manteau│ des siècles revêtue ? |
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Qui donc ainsi t'adosse,│ ô fragile statue, |
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a |
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A l'obélisque empreint│ du doigt de Sésostris ? |
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b |
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La pluie âpre et chassant│ les feuillages flétris, |
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b |
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Inonde le quai morne│ et les Champs Élysées, |
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a |
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Et ce pavé, témoin│ des royautés brisées ; |
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a |
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Que viens-tu faire, à l'heure│ où l'automne finit, |
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b |
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Spectre de plâtre au pied│ du géant de granit ? |
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b |
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12 novembre 1848
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite de distiques
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