| CXLVII |
| À UNE STATUE |
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Non, tu n'es pas la grande | et sainte République ! |
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a |
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Celle que l'homme attend, | que l'évangile explique, |
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Qui se composera | de tous les bons instincts |
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Allumés et vivants, | et des mauvais, éteints ; |
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b |
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Qui s'enveloppera | d'une paix magnifique, |
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a |
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Fera sortir des cœurs | un hymne séraphique, |
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Pénétrera les lois | de lumière et de jour, |
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En ôtera la mort | pour y mettre l.'amour, |
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b |
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Fera, sur les versants | même les plus contraires, |
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Libres tous les esprits | et tous les peuples frères, |
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Nous réchauffera tous | autour du même feu, |
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Sera sur tous les fronts | comme un ciel toujours bleu, |
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Et qui, comme si Dieu, | dans sa bonté profonde, |
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Rendait visible aux yeux | la grande âme du monde, |
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Mettra, vaste et sublime | épanouissement, |
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Toute l'humanité | dans son rayonnement ! |
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b |
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Tu n'es pas même, non, | tu n'es pas la déesse, |
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a |
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La déesse terrible, | étrange, vengeresse, |
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Qui tua le vieux monde | et créa le nouveau, |
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Broya peuples et rois | sous son fatal niveau, |
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Vainquit l'Europe armée, | et qui, dans la fournaise, |
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Après quatrevingt-neuf | jeta quatrevingt-treize, |
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Comme en son moule ardent | le fondeur souverain |
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Mêle le plomb à l'or | quand il fait de l'airain ! |
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b |
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Non, tu n'es pas la grande | et sainte République ! |
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a |
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O fantôme à l'œil louche, | à l'attitude oblique, |
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Tu n'as pas su donner | l'honneur à nos drapeaux, |
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Au peuple le travail, | au pays le repos ; |
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Tu n'as point reconnu | le droit des misérables ; |
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Tu n'as point su toucher | à leurs maux vénérables ! |
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a |
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Tu pouvais, en suivant | un élan immortel, |
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De l'échafaud brisé | te bâtir un autel, |
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Et tu ne l'as point fait. | Tu n'as rien su comprendre |
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Au peuple qui, pour être | heureux, superbe et tendre, |
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a |
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Ne veut qu'un peu de gloire | avec un peu de pain. |
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b |
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Tu n'as, comme les rois, | qu'un tréteau de sapin, |
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b |
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Et tu n'as su montrer, | triomphante et rapace, |
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a |
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Que la voracité | d'un étranger qui passe. |
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a |
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Tu troublas les palais | sans calmer les greniers ; |
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Tu n'as point eu pitié | des pauvres prisonniers, |
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b |
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Et tu n'as pas eu même | un instant de clémence. |
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Tes pères, nains chétifs, | qui mesuraient ; démence ! |
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La pensée à l'équerre | et le cœur au compas, |
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T'ont faite à leur image | avec ce qu'ils n'ont pas ; |
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b |
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Des sourds t'ont dit : entends ! | des boiteux t'ont dit : marche ! |
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a |
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La patrie est un temple | et tu n'en es point l'arche ; |
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a |
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Car l'éclair d'en haut manque | à ton code impuissant, |
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Car Dieu n'est pas visible | où le peuple est absent ! |
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Fille des courts instants | et des heures troublées, |
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Éclose au dur cerveau | des sombres assemblées, |
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Parmi les rires vains, | les rumeurs, les refus |
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Des sages, et les cris | dans les groupes confus, |
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Qui donc t'a mise ici, | dans un jour d'ironie, |
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Près de la pierre auguste | où revit le génie |
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Des temps évanouis | et des peuples anciens ; |
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Énigme dont rêvaient | les sphinx égyptiens, |
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b |
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Sinistre et du manteau | des siècles revêtue ? |
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Qui donc ainsi t'adosse, | ô fragile statue, |
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A l'obélisque empreint | du doigt de Sésostris ? |
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La pluie âpre et chassant | les feuillages flétris, |
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b |
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Inonde le quai morne | et les Champs Élysées, |
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Et ce pavé, témoin | des royautés brisées ; |
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Que viens-tu faire, à l'heure | où l'automne finit, |
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b |
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Spectre de plâtre au pied | du géant de granit ? |
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b |
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12 novembre 1848
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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